Meg Harding - Jenson

Es war etwas so Einfaches, und doch war es alles, was Mitchell wollte. Normalität.

Er war so versunken im Anblick eines Paares, das ehrlich glücklich schien, beisammen zu sein, lächelnd und lachend, ihre Köpfe neigten sich einander zu, um besser zu hören, da schrak er auf, als ein Mann in den Sitz gegenüber von ihm glitt.

„Hey“, begrüßte der Typ ihn, der ihm eine Hand hinhielt. „Ich bin Neal. TJ sagte, Sie interessieren sich für eine unserer Kellnerstellen.“

Mitchell schüttelte die angebotene Hand und hoffte, dass sein Lächeln nicht so zittrig war, wie es sich anfühlte. „Ja, hallo. Ich bin Mitchell.“

Neal trat deutlich freundlicher auf als der oben erwähnte TJ, Gott sei Dank. Er hatte freundliche braune Augen und dunkle Haare, die über seine Stirn fielen. Mitchell beobachtete, wie er es zurückstrich und sich die losen Strähnen aus den Augen schüttelte. Sein Lächeln war echt und warm, als er Mitchell betrachtete.

„Also, Mitchell, hast du schon mal gekellnert? Hast du schon mal in einem Restaurant gearbeitet?“

Mitchell wippte nervös mit den Füßen. „Nein, aber ich arbeite hart und lerne schnell.“ Er widerstand dem Drang, auf seine wunde Lippe zu beißen, aber die Erinnerung daran, wie er sie bekam, ließ ihn darüber nachdenken, wie er die letzten Jahre seines Lebens verbracht hatte. „Ich war aber ein, ähm … privater Koch. Ich bin es gewohnt, zu putzen.“

Neal sah überrascht aus. Mitchell dachte, dann ging es nicht nur ihm so.

„Ein privater Koch? Wäre ein Küchenjob dann nicht besser für dich geeignet?“

Er ließ seine Hände in seinen Schoß fallen, damit er seine Finger ineinander verschränken konnte, und zupfte an der Nagelhaut herum, während er überlegte, was er sagen sollte. Evan hatte verlangt, dass Mitchell lernte, zu kochen und ihm Mahlzeiten zuzubereiten. Aber die meisten dieser Mahlzeiten kamen aus Schachteln und Internet-Rezepten, die Mitchell zusammengesucht hatte. Er war kein richtiger Koch.

„Ich habe deine Anzeige gesehen“, sagte er und dachte über jedes Wort, das aus seinem Mund kam, nach. „Und ich habe über dein Geschäft recherchiert. Ich mag die Atmosphäre sehr, und du hast keine Küchenpositionen zur Verfügung. Ich würde gerne Kellner sein.“

„Süßer“, sagte Neal, „niemand würde gerne Kellner sein.“

Wäre es unprofessionell, seinen Kopf in den Tisch zu schlagen? Dem Drang widerstehend, erzwang er ein Lächeln und sagte gar nichts.

Neal musterte ihn weiter.

„Bist du Student?“

Einer von Mitchells Knöcheln knackte.

„Äh, nein.“

Neal nickte, sein Gesichtsausdruck verriet nahezu nichts. Er griff neben sich und zog einen Ordner in Mitchells Blickfeld, daraus hervor und löste einen Stift davon ab. „Mein Chef verlangt, dass jeder Bewerber ein Formular für unsere Unterlagen ausfüllt. Wenn du es jetzt machen möchtest, kann ich warten, und dann das Bewerbungsgespräch fortführen, wenn du fertig bist.“

Mit einer guten Vorstellung davon, wie das ausgehen würde, nahm Mitchell das Formular entgegen und begann auszufüllen, was er konnte. Er erwartete, Neals Blick auf sich zu spüren, aber er tat es nicht. Ein kurzer Blick unter seinen Wimpern hindurch verriet Neal, dass er ihm überhaupt keine Aufmerksamkeit schenkte. Die Spannung fiel von Mitchells hochgezogenen Schultern ab. Als er fertig war, schob er das Papier über den Tisch und versuchte, nicht wie ein Kind zu zappeln, als Neal es durchlas, seufzte und dann hochschaute.

Neals Gesicht war leer. „Wie ich sehe, haben Sie das Referenzfeld völlig freigelassen.“

„Habe ich.“ Mitchell schluckte stark, sein Adamsapfel hüpfte. „Ich weiß, dass Unternehmen nicht gerne Risiken eingehen, aber meine Arbeitsethik wird für sich sprechen.“ Sicherlich würde niemand in seiner Vergangenheit für ihn sprechen.

„Und Sie haben keine Telefonnummer oder frühere Jobs angegeben.“

Jesus Christus, das war Folter.

„Habe ich nicht.“

Neal nickte und drehte das Formular um.

„Es ist nicht mein Job zu fragen, wovor du fliehst, also werde ich es nicht tun. Aber wenn du willst, dass ich dir eine Chance gebe – wenn du willst, dass ich meinen Hals riskiere und meinen Chef bitte, dir eine Chance zu geben – brauche ich einige Zusicherungen.“

Sein Herz hatte aufgehört zu schlagen. Er hatte nicht richtig gehört, oder? Neal war bereit, ihm eine Chance zu geben? Dieser Mann, der ihn keine fünf Minuten kannte, überlegte tatsächlich, Mitchell zu helfen. Er konnte es nicht glauben.

„Ich, ja. Natürlich. Alles.“ Er würde zwanzigstündige Schichten arbeiten, wenn er es tun müsste.

„Kein Drogenkonsum. Du kommst sauber und nüchtern zur Arbeit. Du tauchst pünktlich auf. Ich möchte diese versprochene Arbeitsmoral sehen.“ Er klopfte mit dem Finger auf den Tisch. „Ich kann keine Versprechungen machen, und ich muss zuerst mit meinem Chef sprechen. Aber ich habe ein gutes Gefühl bei dir. Aber du wirst vermutlich Mädchen für alles auf Teilzeit werden. Ich kann eine Menge Dinge ins Rollen bringen, aber ihn dazu zu bringen, dich als Kellner einzustellen, ist sogar für mich ein Ding der Unmöglichkeit. Wenn du dich beweist, mit der Zeit, dann vielleicht.“

Mitchell hätte die Reaktion nicht aufhalten können, wenn er es versucht hätte. Tränen schossen ihm in die Augen und sie begannen überzulaufen. Er wischte sie weg, seine Wangen glühten heiß und er lachte heiser. „Entschuldigung, tut mir leid. Das ist nur … danke. Danke. Es bedeutet mir viel, dass du es überhaupt versuchst.“ Er bedeckte sein Gesicht für eine Sekunde mit den Händen und atmete tief ein. „Oh, das ist so peinlich.“ Er war immer noch undicht wie ein verdammter Wasserhahn, Tränen rannen über seine Wangen. Fühlte sich so Erleichterung an?

Neal reichte ihm eine Serviette aus dem Spender, ein sanftes Lächeln auf den Lippen.

„Es gibt nichts, wofür du dich entschuldigen müsstest, und nichts, was dir peinlich sein müsste. Ich mache einfach, was ich kann.“

„Das müsstest du aber nicht.“

„Nein“, sagte Neal, „aber ich will es.“

Der Scotch wurde ihm vor das Gesicht gehalten, direkt unterhalb der Nasenspitze.

„Planst du, dazusitzen und die ganze Nacht ins Nichts zu starren, oder willst du deine letzte Nacht in London feiern?“

Jenson blinzelte und Lincoln wurde wieder klar vor seinen Augen. Sein Kumpel schüttelte das Gläschen und räusperte sich. „Richtig.“ Jenson nahm den Scotch entgegen. „Entschuldige.“ Er rollte seine Schultern und drängte die knöcheltiefe Müdigkeit beiseite. Er setzte sein berühmtes Grinsen auf. „Ich habe den Punkt erreicht, an dem ich jetzt im Sitzen einschlafen könnte. Es war eine lange letzte Woche am Set.“ Er nahm einen Schluck Scotch, ließ das Brennen durch seine Brust wandern und seufzte. „Ich freue mich darauf, für eine Weile nach Hause zu gehen.“

Er war seit mehr als ein oder zwei Wochen nicht mehr zu Hause gewesen. Vor ihm lagen ein paar Monate ununterbrochenes Zuhause seins.

„Wir werden es sicherlich vermissen, dich in der Nähe zu haben“, sagte Lincoln lachend, als er sich in den Plüschstuhl neben Jensons niederließ.

„Du meinst, dein Junge wird es vermissen, einen zusätzlichen Dom zum Spielen zu haben.“ Er blickte Lincoln an und zwinkerte. „Ich werde ihn auch vermissen.“

Lincoln stieß sein Knie mit seinem an. „Wir werden dich beide vermissen, und nicht nur wegen der Sessions.“ Er grinste schief. „Aber ja, Jake wird es vermissen, einen zusätzlichen Dom zur Hand zu haben. Es ist ein Genuss für ihn, wenn er mit anderen geteilt wird. Apropos …“

Die Menge teilte sich und Jake trat nur in seinem Ledergeschirr und seinem schwarzen Höschen aus ihr hervor. Seine Brust war gerötet, die Ringe in seinen Brustwarzen glänzten in den pulsierenden Lichtern. Lincoln griff nach ihm, hakte einen Finger in den Mittelring des Geschirrs und zerrte Jake für einen leidenschaftlichen Kuss zu sich nach unten, der den anderen Mann keuchen ließ.