Martin Cordemann - Der Mörder ist immer der...

„Robert Burns, ich weiß.“

Sie war überrascht.

„Woher kennen Sie Robert Burns? Ich glaube nicht, dass er in Deutschland sehr bekannt ist!“

„Dinge, die man so aufschnappt“, murmelte ich und lächelte. „Haben Sie schottische Vorfahren?“

„Meine Familie kommt aus Dunkirk.“

„Aha.“

„Wir haben schon immer in Dünkirchen gelebt.“

„Sie sagten gerade… Tschuldigung, ich hatte Dunkirk verstanden.“

„Aus Dunkirk stammen wir sicher nicht.“ Fräulein Burns schüttelte den Kopf. „Meine gesamte Verwandtschaft ist deutsch.“ Sie sah mich irritiert an, als wäre ihr das erst jetzt aufgegangen. „Merkwürdig, nicht wahr? Niemand aus meiner Familie stammte aus Schottland! Oder England. Oder Amerika.“

„Hmmm“, hmmmte ich nur. Wir lebten in einer Multikulti-Welt, Namen konnten wer weiß woher kommen, es bedeutete nichts.

Sie nahm verwirrt Platz. „Entschuldigen Sie bitte, wenn ich jetzt einen verwirrten Eindruck mache, aber es ist mir noch nie so bewusst geworden... Ich meine, die Sache mit meinem Namen.“

„Hmmja, aber ich denke, das hat nicht all zuviel zu bedeuten. Ich meine, was sind schon Namen?“

„Ja, ja“, sagte sie nachdenklich. Dann sah sie mich fragend an. „Ihr Name ist Sneyder, ja?“

„Ja.“

„Vorname?“

Was sollte dieses Fragespiel?

„Ich glaube, das tut im Moment nichts zur Sache, junge Dame. Sie möchten also, dass ich Ihren Bruder suche, wenn ich Sie dahingehend richtig verstanden habe?!“

„Ja.“ Sie nickte und kramte in ihrer Handtasche nach einem Bild ihres Bruders. „Das hier ist er.“

Sie reichte es mir rüber. Es war das Bild eines sommersprossigen schottischen Jünglings mit roten Haaren. Er trug sogar einen Kilt.

„Soll das ein Scherz sein?“ fragte ich.

„Nein, wieso?“

„Oder ein Maskenball? Karneval?“

„Nein, ich verstehe nicht…“ Sie sah das Bild und wurde wieder unsicher. „Er… er…“

Im Hintergrund sah man die Highlands. Das Foto war eindeutig in Schottland aufgenommen worden.

„Das ist mir…“

Unerklärlich? Ein Rätsel? Völlig unverständlich? Sie sagte nicht, was es ihr war, ich war auf meine Phantasie angewiesen.

„Okay“, meinte ich und nahm ihr das Bild ab. „Aber das ist Ihr Bruder, oder?“

„Ja.“

Sie nickte in sich gekehrt. Diese ganze Schottlandgeschichte schien sie merklich aus der Bahn geworfen zu haben. Die Frage war nur: warum? Etwas in ihrer Kindheit, das sie verdrängt hatte? Ich wusste es nicht und ich hatte meine Zweifel daran, ob es irgendetwas mit diesem Fall zu tun hatte. Das heißt, „Fall“? Ihr Bruder war verschwunden, das war noch nicht wirklich ein Fall, oder? Wenn man seine Leiche gefunden hätte, dann wäre es einer gewesen. Im Moment handelte es sich nur um eine vermisste Person, und wenn ich meinen Instinkten vertrauen durfte, dann hatte ich auch schon eine Ahnung, wo ich sie finden würde: In Schottland!

„Ich bräuchte noch mehr Informationen über ihn, seinen Namen, sein Alter, seine Hobbys und so weiter. Damit ich einen Anhaltspunkt finden kann, seit wann er verschwunden ist.“

„Seit drei Tagen!“

Nun war es an mir, verstört aufzublicken. „Seit drei Tagen?“ Sie nickte. „Wie alt ist denn Ihr Bruder?“

„27, er ist zwei Jahre älter als ich.“

„Nun, ich möchte mich ja nicht in Ihre Privatangelegenheiten mischen, aber ich sehe nicht das sonderlich große Problem, dass ein Junge von 27 Jahren mal für ein paar Tage verschwindet.“

„Sie halten mich für hysterisch, stimmt’s?“

Junge, attraktive, junge Frau, sympathisch, nett – nicht die Art Person, der man diese Frage mit „ja“ beantwortet.

„Vielleicht könnte man sagen, dass Sie etwas überreagieren?“ versuchte ich es diplomatisch.

Ruckartig stand sie auf, verließ aber nicht mein Büro, sondern begann nur wieder, auf und ab zu gehen. „Vielleicht haben Sie Recht“, murmelte sie, „vielleicht ist es wirklich nur eine Überreaktion. Es war nur so... ich war vorgestern mit meinem Bruder verabredet! Wir wollten uns in Bruntsfield treffen.“

„Bitte?“

Sie wurde unsicher. „In Bruntsfield...“

„Moment!“

Wir lebten in Zeiten des Internets und ich hatte eine Ahnung. Sie täuschte mich nicht. Ich deutete auf den Bildschirm, wie ich vermutet hatte. „Bruntsfield ist ein Stadtteil von Edinburgh!“

Sie ließ sich seufzend auf den Sessel fallen.

„Meinen Sie vielleicht Braunsfeld ?“ versuchte ich es. Immerhin befanden wir uns in Köln, nicht in Edinburgh.

„Jaaa“, sie nickte langsam. Dann schüttelte sie den Kopf. „Ich weiß auch nicht... Bruntsfield, Braunsfeld...“ Sie hob die Schultern, aber ich war mir sicher, dass sie es nicht so locker nahm, wie sie vorgab, nicht nach dieser Geschichte mit ihrem Namen. Ich machte mir eine Notiz und hakte nach.

„Also Sie wollten sich mit Ihrem Bruder in Braunsfeld treffen?“

„Ja, an der Jugendherberge...“ Sie stockte wieder, ich kramte meinen Stadtplan von Köln hervor. Es gab in Braunsfeld keine Jugendherberge. Auf dem Edinburghplan im Internet gab es eine – in Bruntsfield. Ich war nicht direkt genug, um sie zu fragen, ob sie mich verarschen wollte, aber ich war kurz davor.

„Wann haben Sie das letzte Mal mit Ihrem Bruder telefoniert?“ fragte ich.

„Vor einer Woche. Da haben wir über das Treffen...“

„Und Sie haben ihn nicht getroffen, vorgestern?“

„Nein.“ Sie starrte auf den Stadtplan und ließ sich langsam wieder in meinen Besuchersessel sinken. „Wie kann das nur sein?“ Sie deutete auf den Plan, der auf meinem überfüllten Schreibtisch lag und mein gesammeltes Chaos überdeckte. „Ich meine...“

„Hmmmm“, sagte ich, weil mir auch nichts Besseres einfiel. Machten wir uns nichts vor, sie war zu attraktiv, als dass man ihr sagen würde, dass man sie für bescheuert hielt. Und zu… unschuldig. In dem Sinne, dass sie das ganze selbst verwirrte und nicht irgendeine Masche war, um sich wichtig zu machen. Weniger merkwürdig wurde es dadurch nicht.

„Ich bin nicht verrückt“, murmelte sie, aber mehr um sich selbst als um mich davor zu überzeugen.

„Erzählen Sie mir doch etwas über Ihren Bruder!“ schlug ich vor. Vielleicht brachte sie das auf andere Gedanken. Auf die richtigen, um genau zu sein, die, die mir halfen, diesen Fall, der keiner war, besser zu lösen.

„Er hat hier Maschinenbau studiert“, begann sie, nachdem sie sich wieder ein wenig gefasst hatte, „und wohnt jetzt in der…“ Sie dachte nach, um ganz sicher zu gehen. „Alsdorfer Straße.“

Ich sah auf den Plan. „Die ist in Köln!“ Das war ein Anfang. „Was sind seine Hobbys?“

„Er baut gerne Modelle und treibt gerne Sport.“

„Irgendwelche besonderen Sportarten?“

„Fußball, glaube ich.“

„Gut gut. Sonst noch was? Liest er vielleicht gerne, geht gerne in die Oper oder spielt ein Instrument oder...“

„Dudelsack“, sagte sie, ohne nachzudenken. Sie schien es selbst nicht bemerkt zu haben. Ich war mir nicht sicher, ob ich hier nicht von vorne bis hinten verarscht wurde. Vielleicht würde ich mich schon morgen im Internet wieder finden in einem Video als der dümmste Detektiv Deutschlands – eine schöne Alliteration, aber wohl kaum gut fürs Geschäft.

Ich nahm eine Flasche aus der Schublade. Wieder so ein Klischee, jeder Detektiv hatte die Flasche Alkohol in der Schublade. Warum nicht im Schrank oder im Regal? Dort konnten die Flaschen stehen. Aber wer legte eine Flasche in eine Schublade? Normale Menschen würden ihren Stoff dort bestimmt nicht aufbewahren, aber welcher normale Mensch wurde schon Privatdetektiv. Ich schenkte ihr und mir ein Glas ein und schob ihres über den Tisch, ohne zu fragen, ob sie es wollte. Sie wollte.