Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 3

»Wer­de ich ei­gent­lich auch noch ge­fragt?« Le­na gab ih­rer Stim­me einen ge­fähr­lich lei­sen Klang. Da­bei blitz­te sie An­na wü­tend an.

Sen­tran ant­wor­te­te an An­nas Stel­le, ganz ru­hig, fast schon un­ter­kühlt: »Falls du dich er­in­nerst, Le­na, ich ha­be dich ge­ra­de erst ge­fragt, was du ger­ne tun möch­test. Ich woll­te dir dei­nen Wunsch er­fül­len. Doch jetzt weiß ich nicht so recht. Es ge­bie­tet wohl die Höf­lich­keit, dich nicht ein­fach hier ste­hen­zu­las­sen.«

***

Vik­tor zog An­na aus der Ge­fechts­li­nie.

»Komm, Sü­ße. Lass uns schnell rein­ge­hen, be­vor wir noch was ab­krie­gen. Das dürf­te zwar äu­ßerst in­ter­es­sant wer­den, aber viel­leicht auch ein biss­chen ge­fähr­lich, wenn zwi­schen den bei­den die Fet­zen flie­gen«, flüs­ter­te er ihr ins Ohr und schob sie wei­ter.

Na­tür­lich hat­te Sen­tran das mit­be­kom­men. All­mäh­lich zeig­ten sich die ers­ten Ris­se in sei­ner zwar noch be­herrsch­ten, aber oh­ne­hin be­reits brö­ckeln­den Fas­sa­de.

… Ihm war klar, dass Vi­tus ihn so­wohl auf Vik­tors als auch auf An­nas Bit­te zum Bach­sprung ge­schickt hat­ten, um Le­na ab­zu­ho­len. Als ge­hor­sa­mer Wach­mann muss­te er die­sem Be­fehl selbst­ver­ständ­lich oh­ne Wi­der­wor­te Fol­ge leis­ten, was ihm aus­ge­spro­chen schwer­ge­fal­len war. Die Vor­stel­lung, die­ses auf­re­gen­de Men­schen­mäd­chen hin­ter sich auf dem Pferd sit­zen zu ha­ben, mach­te ihm Bauch­schmer­zen.

Schon auf der Ge­burts­tags­fei­er der Zwil­lin­ge hat­te ihn Le­n­as Nä­he ge­hö­rig ir­ri­tiert und ihm spä­ter schlaf­lo­se Näch­te be­rei­tet. Des­halb hat­te er sich fest vor­ge­nom­men, ihr aus dem We­ge zu ge­hen, so­weit es ihm ir­gend mög­lich war. …

Jetzt war es al­so ganz an­ders ge­kom­men, was ihn wü­tend mach­te, zu­mal er Vik­tors lei­sen Spott deut­lich wahr­neh­men konn­te. Auf­ge­bracht dreh­te er sich zu An­na und Vik­tor, doch die hat­ten be­reits ihr Pferd Ari­el­la zum Stall ge­schickt und lie­fen nun ki­chernd durchs gro­ße Schloss­tor.

Mit zor­ni­ger Mie­ne wand­te er sich wie­der Le­na zu. Aber all sein Zorn ver­rauch­te bei ih­rem An­blick: Di­cke Trä­nen kul­ler­ten ihr über die Wan­gen.

Was war denn nun schon wie­der los? Ge­ra­de war sie doch noch so wü­tend ge­we­sen, ge­nau­so wie er.

»Das muss am Mensch­sein lie­gen«, ent­schied er für sich. »Sie schreit, sie zit­tert, sie fällt in Ohn­macht, sie weint. – Oh, Him­mel noch­mal, sie weint!«

Ab­so­lut un­über­legt stürz­te er auf sie zu, leg­te ihr ei­ne Hand in den Nacken und zog sie sacht zu sich her­an. Ih­rem stör­ri­schen Ver­such, sich ihm zu ent­zie­hen, gab er nicht nach und leg­te auch sei­nen an­de­ren Arm um sie.

»Wie­so weinst du denn?«, frag­te er lei­se, dar­um be­müht, mög­lichst freund­lich zu klin­gen.

»Ich wei­ne ja gar nicht«, schluchz­te sie.

Er­leich­tert re­gis­trier­te er Le­n­as Ge­dan­ken, die ihn dar­über auf­klär­ten, dass sie sich dumm vor­kam, hier zu ste­hen, in sei­nen Ar­men und zu heu­len, weil ih­re Schwes­ter sie ein­fach al­lei­ne mit ihm hat­te ste­hen­las­sen.

Er zog sie noch dich­ter an sich, beug­te sich zu ihr hin­un­ter und ver­grub sein Ge­sicht in ih­rem Haar. Sie duf­te­te wie­der so wun­der­bar wie schon bei den vor­he­ri­gen Zu­sam­men­tref­fen, nach Zi­trus, Oran­gen­blü­ten und Som­mer.

»Gut, wenn du al­so gar nicht weinst und dich höchst­wahr­schein­lich auch gar nicht un­wohl mit mir al­lei­ne fühlst, könn­ten wir ja tat­säch­lich ein paar Schrit­te durch den Park ge­hen.«

Er leg­te einen Fin­ger un­ter ihr Kinn, um ihr Ge­sicht an­zu­he­ben, da­mit sie ihm in die Au­gen sah. Dann strich er ihr mit dem Dau­men der an­de­ren Hand die Trä­nen fort.

… Er woll­te nichts mehr mit Frau­en zu tun ha­ben, die sein Herz be­rühr­ten. Nie wie­der! Das hat­te er sich ge­schwo­ren, denn er war ein ge­brann­tes Kind. Au­ßer­dem schien auch Le­na nicht ge­ra­de auf der Su­che nach ei­ner neu­en Be­zie­hung zu sein. Das hat­te er schon letz­tens über­deut­lich bei ihr ge­spürt. …

***

Doch sie ta­ten ge­nau das Ge­gen­teil von dem, was sie sich vor­ge­nom­men hat­ten. Sie wa­r­fen ih­re fes­ten Vor­sät­ze über Bord, trotz ih­rer ar­gen Be­den­ken. Bei­de gleich­zei­tig!

Als ih­re Mün­der sich tra­fen, zer­barst et­was in Le­n­as Kopf und ih­re Bei­ne ga­ben nach. Aber er hielt sie fest. Sie ver­fluch­te sich da­für, dass ihr in sei­ner Nä­he schon wie­der schwind­lig wur­de, und kämpf­te mit al­ler Macht da­ge­gen an. Sie woll­te nicht auf­hö­ren mit dem, wo­mit sie ge­ra­de erst be­gon­nen hat­te. Nein, auf kei­nen Fall woll­te sie es be­en­den!

Le­na stell­te sich auf die Ze­hen­spit­zen, schlang ih­re Ar­me um sei­nen Nacken und ver­sank in über­schäu­men­den Ge­füh­len. Schon der Be­ginn des Kus­ses hat­te sie ins Wan­ken ge­bracht, doch es wur­de im­mer fes­seln­der und er­re­gen­der.

Ei­ner Ach­ter­bahn­fahrt gleich stürz­te Sen­tran sie einen tie­fen Ab­grund hin­ab, um sie dar­auf­hin über­g­angs­los hin­auf in schwin­deln­de Hö­hen zu ka­ta­pul­tie­ren. An­fangs hat­te er zärt­lich mit ihr ge­spielt, ih­re Lip­pen ge­kos­tet, dann mit sei­ner Zun­ge die ih­re ge­sucht und ge­fun­den und sie nicht mehr los­ge­las­sen.

Wie konn­te sie an­neh­men, die­ser Mann sei kühl und re­ser­viert? Mit­nich­ten! Er war ein Vul­kan und sie tanz­te auf ihm. Oh Gott, sie wür­de nie­mals auf­hö­ren mit dem Tanz. Ih­re Hän­de ver­krall­ten sich in sei­nem Haar. Sie stöhn­te lei­se auf, weil er sie zu sich hoch­riss. Es war, als wä­re sie schwe­re­los.

»Sie ist viel zu klein und zart«, dach­te er. »Sie ist ein Mensch. Was, wenn ich ihr weh­tue, sie ver­let­ze.«

Als hät­te auch sie die Fä­hig­keit, in sei­nen Geist ein­zu­t­au­chen, klam­mer­te sie sich an ihn und wur­de da­bei ste­tig for­dern­der. Je­de Fa­ser ih­res Kör­pers schrie nach ihm: Nicht auf­hö­ren! Bit­te nicht auf­hö­ren!

Doch er tat es. Lang­sam lös­te er sich von ih­rem Mund und leg­te sei­ne Stirn an ih­re. Al­ler­dings hielt er sie nach wie vor fest in sei­nen Ar­men, so­dass ih­re Fü­ße ein paar Zen­ti­me­ter über dem Bo­den bau­mel­ten.

»Nein, ich glau­be wirk­lich nicht, dass du Angst hast, mit mir al­lein zu sein, sü­ße Le­na.« Jetzt sah er ihr in die grün schim­mern­den Au­gen. »Wie schön du bist. Am liebs­ten wür­de ich dich im­mer­zu an­schau­en.« Vor­sich­tig stell­te er sie auf ih­re Fü­ße. »So klein und zart.« Er strich mit dem Fin­ger über ih­re er­rö­ten­de Wan­ge. »Dei­ne Haut, sie schim­mert. Dei­ne Au­gen, manch­mal sind sie grau und dann wie­der grün. Und dein Mund, die­ser Mund …«

Er riss sie er­neut von den Fü­ßen und ver­schlang die­sen Mund. Ei­gent­lich hat­te er es be­en­den wol­len, doch jetzt sieg­te sein Be­geh­ren über jeg­li­che Ver­nunft. Er woll­te sich nur noch in die­sem Kuss ver­lie­ren. Mit ihr!

***

»Stopp, stopp, stopp! Wo willst du denn hin?«, er­kun­dig­te sich Vik­tor, als An­na sich heim­lich aus der Schloss­kü­che zu schlei­chen ver­such­te.

»Ich will nur mal kurz nach Le­na se­hen. Sie ist schon seit fast ei­ner Stun­de da drau­ßen, mit Sen­tran, in der Käl­te.« Has­tig wand­te sie sich ab, weil Vik­tor sie amü­siert an­grins­te. »Wir ha­ben sie ein­fach ste­hen­las­sen, Vik­tor. Das war ge­mein von uns.«