Tom Dekker - Terapolis

„Und wie ist dein voller Name, Greg?“, fragte er freundlich, aber bestimmt.

„Theodor Gregorich Knox.“, brummte Greg verlegen, dem es viel schwerer fiel, diesen alten Mann zu belügen, als am Vorabend die gesamten Repräsentanten der Kolonie.

„Na, kein Grund, so schüchtern zu sein.“, erwiderte Grub in offenbarer Verkennung der eigentlichen Ursache von Gregs Unbehagen jovial. „Bist du zufällig verwandt mit Emmeric Knox, dem berühmten Geigenbauer?“, hakte er mit fast kindlicher Aufregung in der Stimme nach.

Greg schüttelte bedauernd den Kopf. „Nein. Ich kenne meine Eltern und meine Familie nicht. Ich bin ein Waisenkind.“

„Ui!“ Grub pfiff wissend durch die Zähne. „Da hast du es sicher nicht einfach gehabt. Gab es genug zu essen im Waisenhaus?“

„Ich war nicht lange im Waisenhaus. Bei der erstbesten Gelegenheit habe ich mich davongemacht. Es war wirklich schrecklich dort.“, begann Greg, sich seinen Kindheitskummer von der Seele zu reden. Als er merkte, dass sich dieses Thema hier irgendwie fehl am Platze anfühlte, schloss er kurz angebunden: „Ich habe erst auf der Straße gelebt und dann in einer Gemeinschaft.“

Wieder nickte Grub mit dem Kopf. „In einer Gemeinschaft, soso. Eine feine Sache, so eine Gemeinschaft. Fast wie bei uns, oder?“

Trisha beugte sich neugierig vor, um dem Gespräch über Dinge, von denen sie noch kaum etwas wusste, besser folgen zu können.

„Naja.“, sagte Greg und nahm sich kurz Zeit, sich die passenden Worte zurechtzulegen. „So viel habe ich von eurer Kolonie noch nicht gesehen. Aber auch wir beraten uns gemeinsam und helfen einander, wenn es Probleme gibt. Das ist schon ein bisschen so wie bei euch, denke ich.“

„Aber werdet ihr nicht schrecklich unterdrückt in der City und von den Reichen ausgebeutet, damit sie in Saus und Braus leben können?“, fragte Trisha, die es nicht länger aushielt, nur zuzuhören.

Greg schaute sie für einen Augenblick aus großen Augen an, dann fasste er sich wieder. „Ja, das schon. Ihnen gehören die Fabriken, sie leben in riesigen Häusern mit allerlei Luxus und fahren mit ihren Dieselkutschen durch die Stadt. Und wir können froh sein, wenn die Wertmarken für mehr reichen, als dünne Bohnensuppe.“, gab Greg ihr recht. „Aber in unserer kleinen Gemeinschaft ist es nicht so.“ Er stockte kurz. „War es nicht so.“, flüsterte er verlegen und musste dagegen ankämpfen, dass sich eine heiße Träne in sein Auge schlich.

„Ich bin sicher, dass du wieder zu deiner Gemeinschaft zurückkehren wirst.“, antwortete Trisha und zwinkerte ihm aufmunternd zu.

„Womit hast du eigentlich deinen Lebensunterhalt verdient?“, schaltete sich Grub wieder in das Gespräch ein.

„Ich bin Handelsreisender für die Firma Jesua Fingrey.“, hielt sich Greg an die mit Nick verabredete Geschichte.

Grub nickte. „Jaja, das habe ich schon gehört. Ist auch eine gute Tarnung, wenn du in eine City kommst oder an einem Posten vorbei musst. Aber mir kannst du nichts vormachen, mein Junge. So junge Handelsreisende habe ich noch nie gesehen, und ich habe schon einiges gesehen, musst du wissen.“

Greg spürte, wie seine Wangen glühend heiß brannten. Wenn es ihm noch nicht einmal gelang, diesen alten Mann hinters Licht zu führen, wie sollte er es dann schaffen, Polizisten, Soldaten oder Zöllner von seiner Geschichte zu überzeugen.

„Keine Angst, Greg. Dein Geheimnis ist bei uns gut gehütet.“, sagte Grub in besänftigendem Tonfall. „Aber wenn du willst, dass wir dir helfen, dann müssen wir dir vertrauen können. Und du musst uns vertrauen.“

Greg rang mit sich. Wenn er jetzt schon seine Deckung fallen ließ, würde es möglicherweise noch schwerer, unerkannt bis zur Terapolis zu gelangen. Andererseits war er von diesem Schritt ohnehin meilenweit entfernt. Er hatte noch immer nicht einmal den Hauch einer Ahnung, wo er sich überhaupt befand. Um weiter zu kommen, brauchte er also unbedingt Hilfe.

Greg sah lange in Trishas grün-braune Augen und gab sich einen Ruck. „Ich habe Dieselmotoren repariert. Darin bin ich ziemlich gut. Smitty meint, ich hätte ein besonders Geschick für Metall. Egal, was man mir gibt, ich könnte etwas Anständiges daraus machen.“, erzählte Greg nicht ohne Stolz.

„Smitty?“, fragte Grub nach.

„Mein Kollege in der Werkstatt.“, klärte ihn Greg auf. „Einmal hat er mir eine kaputte Spule gegeben. Ich sollte sehen, was sich daraus noch machen lässt. Und es hat gar nicht lange gedauert, da war sie fast wie neu und Smitty meinte, sie würde jetzt sogar noch besser wirken als vorher.“

Grub warf Trisha einen dieser tiefen Blicke zu, bei denen man als Außenstehender merkte, dass die anderen über etwas Bescheid zu wissen schienen, von dem man selbst keine Ahnung hatte.

„Gibt es noch andere Dinge, die du besonders gut kannst?“, fragte Trisha scheinbar teilnahmslos.

Greg überlegte einen Augenblick. „Nein, nicht wirklich. Nicht so gut wie die Arbeit mit Metallteilen. Und das Reparieren von Dieselmotoren.“, antwortete er mit einem leichten Bedauern in der Stimme, so als hätte er Trisha und Grub mit seiner Antwort enttäuscht.

„Hättest du Lust, mir ein bisschen zur Hand zu gehen, so lange du hier bist?“, fragte Grub unvermittelt.

„Zur Hand gehen?“ Greg war verwirrt. „Wobei denn?“

Grub schmunzelte aufrichtig. „Ich bin mir sicher, Trisha hat dir erzählt, dass ich an einigen Erfindungen arbeite. Viele haben etwas mit Metall zu tun, und vielleicht kannst du an der ein oder anderen ja noch etwas verbessern?“

Da Greg ohnehin keine anderen Pläne hatte und die Arbeit ihn sicher von düsteren Gedanken abhalten würde, antwortete er, ohne lange zu überlegen: „Ja, das kann ich gern versuchen.“

„Gut, dann ist das abgemacht.“ Grub rieb sich zufrieden die Hände.

„Warum habt ihr mich eigentlich umgezogen?“, wechselte Greg plötzlich das Thema.

Trisha machte eine unwirsche Handbewegung. „Deine Kleidung kannst du hier draußen nicht gebrauchen. Wenn du die Kolonie verlässt oder der Schutzschild zusammenbricht,“, wobei sie Grub einen vorwurfsvollen Blick zuwarf, den er mit einem lausbübigen Grinsen über sich ergehen ließ, „bieten sie dir nicht genug Sonnenschutz. So,“, sie deutete mit dem Finger auf Greg, „ist es wesentlich sicherer für dich. Und praktischer bei der Arbeit mit glühendem Metall.“, fügte sie noch hinzu.

Greg wollte etwas erwidern, wurde aber von einem lauten Geräusch an der Tür abgelenkt. Er drehte sich um, und sah Mav im Türrahmen auftauchen.

„Guten Morgen.“, rief der kräftige Junge und stürmte in die kleine Küche. „Na, wie geht es unserem Patienten?“, fragte er aufgeregt.

„Nun, zumindest kann er wieder essen und reden, wie du siehst.“, erwiderte Grub etwas pikiert. „Aber es ist an der Zeit, dass wir uns das Auge einmal genauer ansehen.“

Eine angespannte Stille legte sich über den Raum. Alle Augenpaare waren auf Greg gerichtet. Trisha sah ihn besorgt an. Mav versuchte, seine Unruhe zu verbergen und klopfte Greg kameradschaftlich auf die Schulter, so dass dieser zusammenzuckte „Das wird schon!“, murmelte er. „Und mit Augenklappe siehst du auch nicht übel aus. So richtig verwegen.“, fügte er mit gespieltem Enthusiasmus hinzu, als er merkte, wie lahm seine Aufmunterung wirken musste.

Trisha bedachte Mav mit einem missbilligenden Blick, doch bevor sie etwas erwidern konnte, klatschte Grub in die Hände. „Schieben wir es nicht weiter auf, Kinder. Kommt alle mit in meinen Ruheraum, dort können wir uns am besten anschauen, was noch zu retten ist.“, sagte er munter und erhob sich von seinem Stuhl. Greg blieb nichts anderes übrig, als den dreien mit bangem Herzen durch eine kleine Tür in einen der Nebenräume zu folgen. Dort sollte sich also das Schicksal seines verletzten Auges entscheiden.