Sabine Korsukéwitz - Koalamond

Mein Magen machte eine heftige Fahrstuhlbewegung in Richtung Zäpfchen.

Ich stürzte zum Fenster und ließ frische Gartenluft herein, blieb einen Moment lang hyperventilierend am Fenster stehen und drehte mich dann entschlossen wieder um. Sei ein Mann! Schließlich hast du Vollpension bezahlt.

Ich fand eine Blechkanne und einen Tauchsieder, machte mir Kaffee, ließ einige Scheiben vom Toaster schwarz desinfizieren, entschied mich für die relativ vertrauenerweckend wirkende Erdnussbutter und bedauerte, in Brisbane keine Vitamintabletten gekauft zu haben.

“Frühstückst du immer mit Hut?” fragte eine Stimme hinter mir. Ich Riss mir den Akubra vom Kopf - was, äh, nein, äh - und drehte mich um. Ich schwör’s: es traf mich wie ein Hammer; ein Blick und ich war hinüber: die dreckige Küche, das Geräusch des bubbelnden Tauchsieders, der faulig-süßliche Gestank von verdorbenem Obst, ”Cedar Glen” und die ganze Welt drumherum wurden von der großen Blue box im Himmel ausgeblendet. Nichts existierte außer der Frau, die da vor mir stand.

Wenn ich sage, sie war wunderschön oder sexy, umwerfend, traumhaft, atemberaubend, sagenhaft - was heißt das schon. Es sind nicht die Maße, der Abstand zwischen den Augen oder deren Neigungswinkel im Verhältnis zu den Backenknochen, die Länge der Beine (obwohl die durchaus beträchtlich war), nicht der feste runde Hintern oder steile Titten, was einen so trifft.

Wenn ich sage: einsfünfundsiebzig, honigblonde lange Haare, schlank, drahtig, dann klingt das wie die Beschreibung eines gesuchten Verbrechers im Polizeibericht.

Asiaten glauben an persönliche Ausstrahlung, eine Aura - manche haben eine stärkere, manche eine schwache, und nicht alle Kombinationen zünden oder passen zusammen.

Aber das hier, das hatte mich gezündet wie ein verirrter Funken einen ganzen Karton Raketen am chinesischen Neujahrstag. In mir feuerwerkte es ganz fürchterlich - sie sprach von Rührei und Speck.

Ihre Augen waren türkisblau, hell und strahlend wie Aquamarin, mit einem dunkel-grauen Rand, ihre Augenlider leicht hängend; und darunter sandten diese unglaublichen Augen wahre Laserstrahlen aus. Ihr Gesicht würden viele wahrscheinlich als ein wenig kantig bezeichnen; ich sage: eigensinnig. Der Mund war nicht allzu voll, aber die Mundwinkel gingen in einem wundervoll optimistischen Schmetterlingsschwung nach oben.

Das alles klingt sicher ekelhaft kitschig, aber ich war nun mal verliebt und ich sah sie so und nicht anders.

Letzte Nacht war ich ziemlich spät angekommen, von der Familie war nichts mehr zu sehen, alles dunkel, alles dicht, bis auf eine Funzel auf der Veranda, wo Mutter Janet Stephens im Schaukelstuhl saß und mich erwartete, in Empfang nahm und mit einem Teller Sandwiches und einem Korb Obst versorgt in meinem Gästezimmer ablieferte.

Allmählich lichtete sich der zeitweise Nebel in meinem Kopf - zeitweise wolkig - ich muss mich vorgestellt haben; sie sagte: “Ich bin Rhonda, hi “, und dass sie die ältere von zwei Töchtern im Haus sei, die kleinere sei acht, hieße Cindy und sei jetzt in der Schule, ich würde sie am Mittag kennenlernen; und dass sie verbrannten Toast mit Erdnussbutter für ein sehr unzureichendes Frühstück hielt, sie hätte auch Hunger und würde uns jetzt was Richtiges machen.

Okay, Baby; alles was du willst.

Sie setzte eine von den Pfannen mit dem ranzigen Fett in Gang, fügte noch ein oder zwei Esslöffel Butter hinzu - es war mir egal, sie war Chef im Ritz was mich anging - brutzelte Eier und grünlichen Speck, begoss alles mit reichlich Ketchup und riss eine neue Plastiktüte mit lappenartigen Toastscheiben. Serviert wurde auf dem riesigen, klebrigen Teakholztisch in der guten Stube, einem düsteren Raum voller Nippes, mit einem Ölschinken an der Wand, auf dem vor einer Hund-von-Baskerville-Kulisse eine gespensterhaft weiße und durchscheinende Gestalt sich auf einem Pferd mit mindestens drei falschherum angeschraubten Beinen dahinschleppte, Unterschrift: drover’s deathdream (“Viehtreibers Todestraum”).

Ich hatte wenigstens meine Fassung soweit wiedergefunden, dass ich in der Lage war, Konversation zu machen. Sie redete von den Pferden, die sie zu züchten hoffte, ich über die Harley. Das Gespenst des toten Treibers an der Wand zwinkerte mir zu.

Ihre kräftigen Finger mit den schmutzigen, abgebrochenen Fingernägeln spielten an den Fransen der Tischdecke herum und ich stellte mir vor, wie es wäre, wenn sie woanders herumspielen würden. Chauvi!

Plötzlich sprang sie auf, fuchtelte wild mit den Armen, schrie: ”Raus, raus, raus!”; was denn - konnte sie Gedanken lesen? Aber sie rannte um den Tisch herum an mir vorbei in die Küche. Mittendrin standen zwei pummelige schwarzbraune Schafe und bedienten sich von dem, was da reichlich herumlag. Rhonda schwenkte ein Handtuch, brüllte und trat die Biester abwechselnd in die breiten Hinterteile, während die Schafe empört blökend und ohne Eile den Rückzug antraten. Unwillig trabten sie durchs Wohnzimmer und klippedi-klapp die Holzstufen der Veranda zum Garten hinunter.

“Du warst im Garten und hast die Tür nicht zugemacht”, beschuldigte mich Rhonda, “das nutzen sie natürlich gleich aus. Na ja, das sind unsere beiden Ausstellungsschafe. Sie kommen gerade von der Landwirtschaftsausstellung in Brisbane. Da werden sie von den Kindern den ganzen Tag gestreichelt und gefüttert, und dann glauben sie immer, dass sie jetzt was Besseres sind als die anderen Schafe. Die Weide ist nicht mehr gut genug für sie. Du müsstest sie mal sehen da draußen, sie benehmen sich wie zwei versnobte alte Damen in einer Herde von Proleten.” Sie lachte und zog mich an der Hand nach draußen.

“Komm, ich zeig dir unser Haus.”

Es war über 150 Jahre alt, erklärte sie stolz, im traditionellen Queensland-Stil erbaut, also ganz aus Holz (Zedernholz - damit hatten sie den Zedern in Cedar Glen den Garaus gemacht; heute gab es keine einzige mehr; auf dem Klo hingen alte Schwarzweiß-Fotos, auf denen die ganze Gegend noch dicht bewaldet war), mit rundumlaufenden, breiten Veranden und zwei T-förmig aufeinandertreffenden offenen Gängen mitten hindurch, die das Haus praktisch in drei Teile teilten. Die Räume waren hoch. Unter den weißgestrichenen Decken und durch die offenen Flure wehte ein kühlender Luftzug.

“Wir brauchen keine Klimaanlage. Das Haus ist so angelegt, dass es drinnen auch im Sommer schön kühl ist”, erklärte Rhonda.

Die Planken, dort wo wir gerade standen, waren ausgetreten, von Sonne und Alter gebleicht und von Stiefeln abgeschliffen; ein paar Korbstühle standen herum und ein kleiner Teetisch, darauf eine Schale mit bunt geäderten Steinen und Fossilien. Ich entdeckte das massive Blatt einer Steinaxt und nahm es in die Hand. Es war glatt und perfekt ausgewogen .

“Aboriginal”, sagte Rhonda, “hat mein Urgroßvater geschenkt bekommen oder eingetauscht, das weiß ich nicht.”

“Ist das nicht sehr alt, Steinzeit oder so?”, fragte ich.

“Nein, vielleicht zwei-dreihundert Jahre alt. Sie haben gelebt wie in der Steinzeit, als wir kamen. Es gab viele Aboriginals hier in der Gegend. Jetzt nicht mehr.”

Sie nahm die Axt aus meiner Hand und ließ sie achtlos zurück in die Schale fallen. “Okay, Gaby, du hast Ferien; ich muss an die Arbeit. Ich seh’ dich heute Abend.”

Sie stapfte von der Veranda zur Auffahrt, schwang sich in einen zerbeulten alten Kleinlaster und ließ ihn an, lehnte sich noch einmal aus dem Wagenfenster und überbrüllte den Motor:

”Wenn du willst, machen wir heute Abend coala spotting .”

Den Rest des Tages bin ich durch die Umgebung gekurvt, hab mal hier und da angehalten, bin abgestiegen und habe mich in den Schatten an irgendeinem ausgetrockneten Creek, einem kleinen Bach, gesetzt; wollte lesen - ich hatte mir in Sydney ein paar Taschenbücher australischer Autoren gekauft; Peter Carey, Mrs. Aeneas Gunns Klassiker “We of the Never Never”, einige Inspektor-Boney-Krimis - konnte mich aber nicht konzentrieren. Meine Augen folgten den Wellenbewegungen der grünen Hügel und den Wolken, und in Gedanken entwarf ich die raffiniertesten Strategien, ein gewisses Mädchen mit Laseraugen und honigfarbenen Haaren flachzulegen.