Michael Kress - Blicke in den Spiegel

»Sagt, wie lange müsst Ihr denn hier oben ausharren?«, fragte der Maler.

»Mein Wirt hat mir hoch und heilig versprochen, dass der Spuk spätestens morgen vorbei sei. Ach, endlich meine Bücher wieder in greifbarer Nähe, keine Spinnweben mehr! Wobei ich nicht der Bücher bedürfte, um zu sehen, dass meine Schüler Napoleon nicht kennen. Gerade las ich, er sei in Moskau gefallen. Waterloo ist demnach reine Fantasie«, sinnierte der Schulmeister.

»Euch zum Trost, Herr Jakob, liegen in meinem Bild direkt vor Euch ein paar dicke Bücher auf dem Fußboden.«

»Wohl auch unterm Bett?« Jakob lächelte. »Da hättet Ihr die Wahrheit haargenau getroffen!«

Spitzweg räusperte sich. »Ich vergaß Euch mitzuteilen, dass Ihr nur auf einer Matratze liegt. Euer Bett fiel der künstlerischen Zensur zum Opfer.«

»Gott sei es gedankt! Da halte ich endlich eine gute Arbeit eines Schutzempfohlenen in den Händen. Der schreibt, dass Napoleon bei Waterloo unter Magenschmerzen litt und demzufolge nicht so recht bei der Sache gewesen sei. Und sogar sein Todesjahr nennt er mit 1821 richtig. Braver Junge! Aber sagt, Herr Spitzweg, was entspricht denn bei Eurem Bild noch der Realität?«

»Nun, Ihr, werter Herr Jakob. Das Zimmer an sich, mitsamt dem Ofen. Es sind nur ein paar Kleinigkeiten, die ich verfälsche. Die Schuld, wenn man hier von einer sprechen wollte, liegt einzig bei Euch. Der Titel, den Ihr vorgeschlagen habt, regt meine Fantasie aufs Stärkste an. Einem armen Poeten gebühren ganz andere Utensilien als einem Schulmeister. Vom Schnee habe ich Euch schon erzählt. Den Ofen lassen wir schlichtweg aus. Ihr tragt übrigens eine Schlafmütze, und über Euren Füßen liegt eine alte Wolldecke. Und verzeiht, Ihr zerdrückt mit der rechten Hand gerade einen Floh. Ärmlich habt‘s Ihr!«

Der Schulmeister sah auf seine Finger, als suche er dort den Floh, von dem der Maler gerade gesprochen hatte. »Wenn mich nur nicht einer meiner Schüler erkennt.

Aber die Menschen sehen nur das, was man ihnen sagt. Keiner wird bei einem armen Poeten an den Schulmeister Jakob denken. Nein, da bin ich sorglos.«

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