Эрик Петров - Чукотский мотив

Только жаль, не пахнет
Заполярный иней
Той душистой пашней,
Что там, в Марий Эле.

А еще здесь нету
Соловьиных песен –
Промежуток лета
Здесь уж больно тесен.

Куда ни глянь – цветы-цветочки
Покрыли тундру. Там и тут
Они растут и в одиночку,
Но чаще – группами растут.
Невелики они. И взглядом
Скользнув, заметишь их не враз.
Им красоту свою не надо
Тащить к кому-то напоказ.
Не для того они. Не нужен
Почет восторженный для них.
Им вместе легче выжить в стужу,
При этих ветрах ледяных.
Ведь север – он суров и труден,
И непосилен одному…
Подумать только: цветы – не люди,
Но понимают, что к чему…

Средь сопок затаилась кедровка.
Дятел долбит кору у дерев.
Голубика сменила обновку,
В синий цвет все ягоды одев.

Замахал стланик мощною лапой,
На иголках повисла роса:
Ночью дождь на Чукотке проплакал,
На деревьях застыла слеза.

Пожелтела морошка в распадках,
Княженики не видно следа.
Здесь особых звериных повадок
У ухабов хватает сполна.

Наступила холодная осень,
Зажурчала сильнее река.
Паутиной осенняя проседь
На чукотскую землю легла.

Тихий вечер подкрался к окну.
На бумаге три слова. И точка.
Напишу и опять зачеркну:
Не рождается нужная строчка.

В беспорядке толпятся слова,
И никто ничего не подскажет.
Вдохновенье – всему голова:
Без него лишь бумагу мы мажем.

Разорвать заколдованный круг
Тороплюсь поэтическим зудом.
Только песня родится не вдруг,
А в душе вызревает подспудно.

Нет, я заброшу лиру,
То есть тетради эти.
Что я открою миру –
Самый простой на свете,

Самый обыкновенный,
Даже без чуба, парень?
Глупое вдохновенье,
Ты разлетайся паром…

Нет, подержись немного:
Мне хорошо с тобою –
С месяцем светлорогим,
С юношеской мечтою!

Кто я? Зачем живу я?
Зачем таким возрос?..
От века торжествует
Какой-нибудь вопрос.

Назойливый вопросик,
За ним – гора других…
Найти ответ не просто,
Не запросто на них.

Проклятые вопросы
Себе не задавай.
Давай работать просто,
И просто жить давай.

Во мне желаний россыпь,
И любопытства воз…
Как жить мне без вопросов? –
Вот основной вопрос.

А ведь я не поэт. И напрасно мой друг
Утешает: «Ты станешь поэтом!».
Этих мыслей ночных заколдованный круг
На меня наложил свое вето.
Сколько раз я давал себе слово: «Ну, все!» –
В смысле – кончено, больше ни строчки!
Только снова в рассвет дальний ветер внесет
Отреченье рябины листочком.
Ведь стихи не мои – это кадры меж строк,
Это отзвуки мыслей исподних,
Это нежный березовый шум близ костров,
Что сигналят из завтра в сегодня.
А огни эти манят, и, чувствую, мне
Не уйти от влекущего зова.
Если брошу писать, может, стану умней?
Но писать начинаю я снова.

Хоть писать об этом не принято,
Но бывает так тяжко порой,
Словно сердце из тела вынуто
И болит своей пустотой.

То ли кто оскорбит безнаказанно –
И я тоже живу, грубя.
Но старинного друга привязанность
Вновь поможет найти себя.

Друг на миг отвернулся преданный,
Иль растаяла где-то любовь…
Но улыбка девчонки встреченной
Распрямит угрюмую бровь.

Буду счастлив единым мигом я,
Позабуду о пошлости дней:
Есть на свете одна религия –
Это вера в наших людей.

Пусть уныль окружает серая,
Но для счастья не заперты двери.
Я иду по ступенькам неверия
К величайшей на свете вере…

А парни отгуляли. По избе
Да по жене у каждого, по сыну.
А за полночь приснится – хоть убей! –
Давнишнее свиданье за овином…

Доверчивые плечи горячи.
И на соломе колкой, на ржаной,
От долгих поцелуев хоть кричи,
И все-то, понимаешь, не с женой…

И парни просыпаются в ночи,
Ворочаясь, прислушиваясь чутко,
Как сладко спят сынишки и дочурки,
Мурлычет кот, квашня бурчит в печи.