Наталья Загвоздина - Дневник. Продолжение

и – заново... Ясно – темно,
согреет – сморозит...
Слезинки не вылить те вновь —
не вздумай морочить...

Терпения пробуй плоды.
Сколачивай крепче плоты
Ковчегом. По долгам плати.
С голубкою дальше лети.

Не согреешься впрок, не надышишься сверх диафрагмы.
Станет осень худой, станут голые кости греметь
наступившей зимы, будут жаркими думы да храмы
от огарков свечных, от бессмертного бедных примет

в слабом сердце... Здесь осень почти золотая.
Здесь согреешься справа, а слева подмёрзнешь вот-вот...
Но пробитую брешь непогодой – Христос залатает
и однажды опять даст зиме отгремевшей отвод...

Где ж ты, вьюга-пурга... Где вы, сердца глубокие раны?
Погляжу – удивлюсь. Всё как в лучший творения день.
Всё взаправду, и мы. И идём, на ступень покоряя
эту лестницу вверх, башмаки понадёжней надев.

Как ни смотри – всё так, а не иначе.
Тяжёл рябин карминный груз,
ещё пытать не начал ни на укус
его народ. Ещё прозрачны
дали совсем слегка, и в небесах ни проволочки стали и ни следка.

Почти во сне, замедленным потоком,
плывут сквозь сон
коляски-корабли с младенцами – потомки, плывущие... Вазон
цветаст, как в летний день. Перечисленье после. Дурманит дух.
И кажется, что ты – и далеко, и возле нездешних дум...

...Диковинное яблочко висит китайскою красой.
Обыденный под деревце визит понравится разок.
Разок-другой... Излюбленней картинка день ото дня...
Но не сбежать и не укрыться (знаешь) здесь от огня,
осеннего, в каком пылают закат и сад,
и ждёшь – когда «его захватишь»... За кадром – сам.

Я помню, как – ты падал завязать
пурпурный башмачок,
и красный лист, безмолвно зависав,
ложился на бочок.

Над речкою стояла тишина,
не двигаясь. Покой
вселялся в полдень. Счёта лишена,
ещё любовь – погонь

не ведала. И шли, как по водам,
влюблённые без слов,
и был им Вседержитель поводарь,
судьбою – ремесло.

А бабочкой завязанный шнурок
готовился вспорхнуть...
И был недосягаемо широк
полёт,
уже готовивший всплакнуть.

Половик на знакомом крыльце.
Незатейливый ключ на кольце.
Всё как встарь. Осыпается клён.
Ты за дверью. Ты тайно влюблён.

Кошки-мышки и даже сосед
знают тайну... Забыты совсем
все и все – мы с тобою одни —
зажигаем в лампадах огни...

Продолженье не следует. Сон
всё доскажет... Не время на слом —
шкаф по Чехову, башенка-печь,
у которой не холодно лечь,

когда холодно в поле... Погост
на пригорке за полем. Не гость —
приходящий за ключиком. Дверь
тоже знает об этом теперь.

Посиделки вдвоём. Третьей мышь прибежит и проверит.
Далеко за полночь. В пятый раз напевает француз...
Всё совсем как вчера, только месяц немного правее
и полнее чуть-чуть, и луной назовётся к концу,

проходя свой маршрут. Календарь позабыт человечий —
лишь знакомый прононс, колебанье в лампаде огня,
когда ждёшь, не дыша, и едва выдыхаешь словечки,
и готовишься жизнь, как дитя, осторожно обнять.

Засыпая в руках неповинных, младенец не всхлипнет.
В колыбели – как там, где его полюбили давно.
Колыбельный мотив навсегда западёт и прилипнет...
И свидетелей нет, только двое, в обнимку, да ночь.

Перебираем книги. Классики ворчат,
должно быть, для порядка,
приблизившись и снова ворочась...
А мы, как занемогшие врача,
высматриваем... Мы любому рады.

Знакомцы наши съедутся под ночь —
вот радость, вот удача!
Здесь всяк неукоснительно помочь
возьмётся, до участия охоч,
и каждый заслоняет от удара...

Так здравствуем. И дорог наособь
заветный том... вечерние уроки,
и вымышленных автором особ
вторая жизнь, напутствия на сон —
совместное, что память не уронит.

За окошком метель. Нас давно занесло по макушку.
Кто-то вырос из зги – верно, это гринёвский Пугач...
Нам не страшно и нам – не темно, не морозно, не скушно...
Нам с тобой всё равно, что ещё наколдует пурга.