Наталья Загвоздина - Дневник

Без ропота закрыть глаза – и так остаться.
Зелёный с синим – и – жемчужная щека…
Прозрачная волна, волна мазка густая…
И в раковине звук скрипичного щипка…
Заглядывая за – в себя – взираешь молча,
быть может, раньше нас познавшая сейчас,
состарившихся и… и не имевших мочи
глядеть, как далеко глядишь, не осерчав
на время и его движение по руслу,
на каждый поворот, где скудный, где с лихвой, —
заглядываешь в глубь, как водится по-русски, —
о, зрячая душа, смотрящая слепой!

Уйти из декабря – соблазн. Соблазн —
остаться и прожить. Декабрь не шутит.
Не скроешься и выпорхнувши с глаз
Создателя – тогда зачем и шуму?!
Не прятаться! Пред Ним стоять, любя.
Имеющий не пожелает больше.
Горит огонь. Уходит дым, клубясь…
Уходит год. Уходит жизнь. И больно.
Остаться в декабре, как на посту.
Дождаться прибавления минуты…
Не поддаваться на ночной посул —
уйти из мрака. Чтоб – не обмануться.

Город битый, больной, упакованный в снежный мешок,
отдышался за ночь.
Кто бродил, и не раз, от заставы к заставе пешком,
посыпал, словно пеплом, головушку хладным песком —
не досчитывал ног.

Путник битый, больной, затерявшийся в чреве ночном,
встанет вновь в караул.
Постоит и опять колебаться бессонно начнёт…
Поколеблется и остановится – знать бы на чём…
Не сыграешь на счёт.

Ночь и день, день и ночь. Зимний город, тепло на счету,
чаша чаянья сверх…
И живёшь… И ногою встаёшь на черту…
И не хочешь – за дверь.

То ль терновником – рот,
то ли ватою сердце полно.
Монотонным ковром
раскатается день за полночь.

В ватном коконе стук
еле слышен и тесно во рту.
Полететь бы к Гнезду,
но оглянешься – ты снова тут —

здесь, где крылья растить —
не безделица, ветер под дых…
Где из вздоха «Прости!»
вызревают прощенья плоды.

Так прости же, прости!
Лишь припасть на коленях к Отцу,
и росток прорастить —
не теперь – так хотя бы к Концу.

По кубику, помалу из затей
сложить, как будто, дом…
Не ведая, не зная, что затем
в нём выживешь с трудом…

По малой половице, по шажку —
поглубже на чуток
проходишь, продвигаясь к «посошку»
за будущей чертой…

А день перечит святочным снежком
печали мировой
и пробует «отправиться пешком»
от язвы моровой.

Снег… Не высунешь носа, ноги…
Перекрыты дороги к участью.
Но сердца и под снегом наги…
Состраданья шубейку накинь —
подели свою душу на части!

Знать, останется целой. Метель
рвёт и мечет… Но жизнь-то подюже.
Затянись поясочком потуже,
сосчитай всех друзей и подружек,
и товарищей разных мастей —

их не меньше метели! Теперь,
в Рождество, в Богородицы Праздник,
снег – участник, виновник, проказник —
настоящее – не на продажу…
Бездорожие – что ж – не стерпеть?!

Кому – колюч и холоден, кому
пушист и мягок, – выбирай, что хочешь,
коль за страницей и «владенья муз»
твой почерк так таинственно-доходчив…

Ты держишь землю, небо, прячешь люд…
Сам прячешься – грустна весной Снегурка…
Летающий , не видевший пчелу,
летящую с цветка, тебе не грустно?

Ах, глупости! Идёт, идёт, идёт…
Что миру снег? – Идёт без сбоя время
(едино – что и пища, и едок…)
насквозь, тобою щедрого, Борея…