Valentina Gass - BRECHUNG - Der Weg zum Traum einer Frau

Also. Ich beginne mit der Episode, in der mein Dämon sich mit aller Kraft und Stärke in sich hineindrückte und sich auf dem Höhepunkt seiner Macht fühlte. Stellt euch vor: Ich, ein kleines, verängstigtes Mädchen, sitze in einer engen Eisenkiste. Die Handflächen sind nass von Schweiß und Angst. Mit großen Augen schaue ich nach vorne, wohin andere Eisenmonster mit großer Geschwindigkeit eilen. Ihre Bewegung ist kontinuierlich und es ist fast unmöglich, einen Keil in ihren Strom zu klemmen. Neben mir steht ein düsterer, grauhaariger und wütender Mann von fünfzig Jahren. Alles was er tut, ist, dass er ständig flucht, manchmal sogar schreit, entrüstet die Hände hebt. Ich möchte mich verstecken, noch kleiner werden, mich in einer Ecke verstecken, nur damit alles endlich aufhört.

– «Wie oft muss ich denn noch wiederholen?», – der Mann erhebt noch einmal seine Stimme, – «dass Du nicht auf das Gaspedal bis zum Anschlag drücken sollst, bis DU die Geschwindigkeit eingeschaltet hast! Drück die Kupplung aus! Kupplung, kein Gaspedal! Wie soll ich es dir sonst erklären?! Hörst du mich überhaupt?!» —

«Hm?» – kreische ich leidend, das Lenkrad mit aller Kraft umklammert. Ich bin total demoralisiert. Deutsche Wörter werden in meinem Kopf mit russischen verwechselt und ich verstehe nichts. Alles, was ich antworten möchte, ist: «Rettet mich, helft mir!»

– «Schalten Sie die Geschwindigkeit auf dem Getriebe um!» – Der Lehrer fährt mit der Intonation des Inquisitors fort.

Ich ziehe den Hebel, trete in richtiger Reihenfolge in die Pedale, der Motor heult, als wollten wir abheben, und beim fünften Versuch ruckelt das Auto unter meiner Kontrolle nach vorne.

Dieser «Onkel» machte zunächst einen guten Eindruck auf mich. Als ich ihm als neuer Schüler vorgestellt wurde, versuchte ich sogar zu flirten. Aber sobald wir ins Auto stiegen, verschwanden alle Gedanken zum Flirten für immer aus mir. Ich finde, dass Fahrlehrer einen ganz besonderen Persönlichkeitstyp haben. Es scheint mir, dass ein normaler Mensch nicht in der Lage ist, das zu überleben, was Ihre Schützlinge hinter dem Steuer eines Trainingswagens tun.

Nach der praktischen Fahrstunde komme ich wie eine ausgepresste Zitrone nach Hause und falle mit dem Gesicht nach unten auf das Sofa. So liege ich zehn Minuten regungslos da, ohne daran zu zweifeln, dass ich nie das Autofahren lernen werde. Das übersteigt meine Kraft. Dann starre ich eine Weile meine Haare im Spiegel an. Es scheint mir, dass ich auch graue Strähnen habe, die gleichen wie die des Fahrlehrers.

Aber ich muss noch die Bögen für die theoretische Prüfung lernen. Was ein Alptraum!

«… Vorrücken eines oder mehrerer Fahrzeuge, die mit dem Einfahren in die Fahrspur (Fahrbahnseite) verbunden sind, die für den Gegenverkehr bestimmt sind, und dann auf die zuvor belegte Spur (Fahrbahnseite) zurückkehren…».

Ich lerne sie auf Russisch und mache die Prüfung auf Deutsch! Ich legte meine Hände um meinen armen Kopf. Wie kann ich nicht verwechseln, welche Lichter beim Abbiegen, Überholen, Parken aufleuchten. Und welche Farbe haben sie?

Nach einer Woche praktischem Training mit dem Lehrer habe ich gelernt, wie man im ersten Gang auf 30 km/h beschleunigt, einen Traktor überholt (wenn keine Fahrzeuge mehr unterwegs sind) und die Scheibenwischer einschaltet, wenn es nicht regnet. Manchmal tritt der «Onkel» mit solcher Kraft auf das kombinierte Bremspedal, dass die Reifen mit den Belägen quietschen und die Sicherheitsgurte durch Trägheit unter die Haut gehen.

Die theoretische Basis wird zu 70 Prozent gespeichert.

Aber das Erstaunlichste ist, dass meine Angst, die sich zunächst offen über mich lustig machte, plötzlich verstummt. Ich habe immer weniger Panikattacken. Die noch nassen Hände drehen das Lenkrad in die richtige Richtung. Und die bisher unverständliche Straßenlage beginnt geordnete Züge anzunehmen.

Ich würge immer noch ab beim Anfahren an der Ampel, komme einfach nicht den Berg hoch, scheue mich aber nicht vor Radfahrern und schalte bei Bedarf die «Blinker» ein. Die stachelige Angst schwindet immer mehr und schrumpft irgendwo auf der Rückbank. Doch der endgültige Sieg ist noch in weiter Ferne.

Die Prüfungen stehen bevor.

Und wenn ich die Theorie seltsamerweise ohne Probleme bestehe, dann entpuppt sich das Praktische (der Prüfer ist ein anderer Mann, aber nicht weniger streng) als Zwischenfall. Ich «vermisse» den Schalthebel und drücke beim Beschleunigen aus dem zweiten statt aus dem dritten Gang wieder in den ersten. Der arme Trainingswagen hüpft auf und ab wie eine «Ziege».

Sofort werde ich mit Gänsehaut bedeckt, durchsetzt mit Schweißperlen. Ich blicke verstohlen zum Lehrer, aber das Gesicht des Prüfers ist undurchschaubar. Dies ist mein einziger Fehler bei der ganzen Prüfung und ich frage mich gequält, während ich auf das Ergebnis warte – ist das das Ende?

Schließlich kommt das Schicksal in Gestalt eines männlichen Prüfers auf mich zu und stellt eine rhetorische Frage.

– «Sind Sie sicher», – fragt der Fahrlehrer, – dass Sie in Zukunft ohne unsere Hilfe Auto fahren können?»

– «Natürlich bin ich mir sicher», antworte ich ohne Zweifel.

Der Prüfer spitzt die Lippen, sieht mich genau an und hält inne.

«Nun», sagt er schließlich. – «Dann hol dir den Führerschein».

Dies ist einer der glücklichsten Tage meines Lebens. Ich springe vor Freude auf, genau wie «Ziege» und schaue mich triumphierend um. Wo bist du, meine Angst? Aber die gibt es nicht. Der Feind floh schändlich vom Schlachtfeld, völlig besiegt. Ich springe nach Hause, um meinem Mann zu erfreuen. Ich habe meinen Führerschein!

Aber ich war etwas zu voreilig, um die Angst in die Liga der endgültig Besiegten zu schreiben. Sechs Monate später versucht sie, sich an mir zu rächen. Ein halbes Jahr später, weil ich mit siebzehneinhalb Jahren den Führerschein gemacht habe und man erst mit achtzehn Auto fahren darf. Sechs Monate – Zwangsstillstand. Und es spielt einen grausamen Witz mit mir. Ohne Übung vergesse ich vieles, und Fähigkeiten gehen verloren.

Aber wird die aus früheren Schlachten ausgeblutete Angst mich besiegen können? Auf keinen Fall. Außerdem steht vor unserem Eingang ein nagelneuer Volkswagen Passat. Mein Mann und ich kauften es auf Kredit, für lange acht Jahre. Es ist einfach kosmisches Geld für uns.

Alle vernünftigen Argumente der Vernunft verachtend, verlasse ich frühmorgens das Haus. Valera schläft noch, heute ist Wochenende. Mein Mann hat mir strengstens verboten, allein in unser Auto zu steigen. Es ist sogar verboten, sich hineinzusetzen! Es wird in unserem Land akzeptiert, dass man auf seinen Mann hören muss, und meine Mutter sagt dasselbe. Aber ich werde es einfach versuchen. Zum Supermarkt und zurück. Den Führerschein habe ich ja.

Ich setze mich auf den gepolsterten Sitz und streiche über das Lenkrad. Unbeschreibliche Gefühle. Doch sobald ich den Motor starte und versuche wegzufahren greifen mich entlang der gesamten Front Horden lauernder, langjähriger Angst an. Ich habe das Fahren verlernt!

Alles wiederholt sich. Anfahren klappt erst beim dritten Versuch, Abwürgen an der Ampel, Hupen empörter Mitfahrer. Jeder Betonpfeiler auf dem Weg ist eine potenzielle Gefahr, ich möchte mir gar nicht vorstellen, was passieren würde, wenn ich dem Auto etwas antun würde. Es wird nicht einmal eine Katastrophe, es wird ein Crash! Nach dem Supermarkt kann ich den Parkplatz nicht verlassen. Benachbarte Autos sind so nah an meinem, dass es unmöglich ist das Auto, zwischen ihnen, auszulenken. Gut, dass ein netter Passant bei meinen vergeblichen Versuchen Mitleid mit mir hat und mir hilft, das Auto aus dem «Gefängnis» auf dem Parkplatz zu holen.

Ich fahre nach Hause und fühle mich großartig inspiriert, trotz dem Stress, den ich erlebt habe. Ich liebe das Fahren! Ich erinnere mich vielleicht noch nicht an alles, aber beim zweiten Mal lerne ich viel schneller! Was mir bis vor kurzem noch absolut unerreichbar schien, ist jetzt möglich!