Stephen King - Das Monstrum - Tommyknockers

Beach hielt inne und sah Dick mit verkniffenem Zorn an.

»Sie hätte so etwas nicht tun sollen«, sagte er.

Dick zuckte die Achseln. Es spielte keine Rolle; es war nun einmal geschehen. »Sie ist tot. Das ist das entscheidende. Die Kinder kommen mit dem Bild gut voran. Und was Ruth anbelangt... jemanden wie sie gibt es in der Stadt nicht mehr.«

»Da ist dieser Bursche draußen auf dem alten Garrick-Anwesen.«

»Der ist doch ständig betrunken. Außerdem möchte er graben. Mach schon, Beach. Sie werden bald aufbrechen, und es soll so weit außerhalb des Ortes geschehen wie nur möglich.«

»Okay, Dick. Sei vorsichtig.«

Dick lächelte. »Wir müssen jetzt alle vorsichtig sein. Das ist eine heikle Sache.«

Er sah Beach nach, der in seinen Lastwagen stieg und von dem Parkplatz vor dem Haven Lunch herunterfuhr, der in den letzten zwölf Jahren die Heimat des alten Chevy gewesen war. Während der Wagen die Straße entlangrollte, wobei Beach langsam fuhr und sich bemühte, den Glasscheiben auszuweichen, konnte Dick den Umriß unter der Plane auf der Pritsche sehen und weiter hinten noch etwas anderes, das in Plastik eingewickelt war.

Es war das größte Reh, das Bill Elderly so kurzfristig hatte finden können. Im Juli war das Jagen von Wild im Staate Maine ganz eindeutig verboten.

Als Beachs Lastwagen nicht mehr zu sehen war (MACHT LIEBE, NICHT KRIEG, ABER SEID BEREIT FÜR BEIDES, stand auf einem Aufkleber auf der Stoßstange), drehte sich Dick wieder zum Tresen und griff nach seiner Kaffeetasse. Beachs Kaffee war wie immer stark und gut. Das brauchte er. Dick war mehr als müde; er war erschöpft. Obwohl es draußen noch hell war und obwohl er immer zu denen gehört hatte, die nicht ins Bett konnten, bevor nicht die Nationalhymne im letzten hoch sendenden Kanal erklungen war, wollte er jetzt nichts weiter als ins Bett. Es war ein anstrengender Tag voller Angst gewesen, und er würde erst vorüber sein, wenn Beach Meldung gemacht hatte. Und der Schlamassel, den Ruth McCausland angerichtet hatte, würde nicht aus der Welt sein, wenn die beiden Polizisten beseitigt waren. Sie konnten eine Menge Dinge vertuschen, aber nicht die Tatsache, daß die beiden Polizisten auf dem Rückweg von Haven gewesen waren, wo eine andere Polizistin (sicher, nur eine Dorfpolizistin, aber Polizist war Polizist, und diese war sogar mit einem Staatspolypen verheiratet gewesen, um die Sache noch ein bißchen spaßiger zu machen) aus der Gleichung ausgelöscht worden war.

Und das bedeutete, daß der Spaß erst anfing.

»Wenn man es einen Spaß nennen kann«, sagte Dick verdrossen ins Leere. »Ich kann das nicht, und wenn mich der Hund fickt.« Der Kaffee stieß ihm sauer brennend auf. Er trank ihn dennoch.

Draußen heulte ein starker Motor auf. Dick wirbelte auf seinem Hocker herum und sah den beiden Polizisten nach, die aus der Stadt hinausfuhren, während das Blinklicht auf dem Dach des Streifenwagens blaues Licht und schwarze Schatten über die Trümmer warf.

8

Christina Lindley und Bobby Tremain standen nebeneinander und betrachteten das leere Blatt im Entwicklerbad, und keiner der beiden atmete, während sie darauf warteten, ob das Bild herauskam oder nicht.

Allmählich wurde es sichtbar.

Da war der Uhrturm des Rathauses von Haven. In lebensechten Farben. Und die Zeiger der Uhr standen auf 3.05 Uhr.

Bobby atmete langsam und sachte aus. Perfekt, sagte er.

Nicht ganz, sagte Christina. Da ist noch etwas.

Er drehte sich fragend zu ihr um. Was? Was stimmt nicht?

Nichts. Alles in Ordnung. Da ist nur noch etwas, das wir tun müssen.

Sie war nicht häßlich, aber weil sie eine Brille trug und mausbraunes Haar hatte, hatte sie sich immer für häßlich gehalten. Sie war siebzehn und hatte noch nie eine Verabredung gehabt. Jetzt schien das alles einerlei zu sein. Sie machte den Reißverschluß ihres Rocks auf und schob ihn zusammen mit dem Unterrock und dem Baumwollslip, die sie beide im Supermarkt von Derry gekauft hatte, nach unten. Sie stieg heraus und nahm das Foto vorsichtig aus dem Entwicklerbad. Sie stand auf Zehenspitzen, um es aufzuhängen, und spannte dabei die glatten Gesäßbacken an. Dann drehte sie sich zu ihm um und spreizte die Beine.

Das brauche ich.

Er nahm sie im Stehen. An die Wand gelehnt. Als ihr Jungfernhäutchen riß, biß sie ihn so heftig, daß Blut floß. Und als sie beide gemeinsam kamen, geschah es mit Grunzen und Kratzen, und es war sehr, sehr gut.

Genau wie in alten Zeiten, dachte Bobby, während er sie zu Applegates Haus hinausfuhr, und fragte sich, was genau er damit meinte.

Dann kam er zu dem Schluß, daß es eigentlich nicht so wichtig war.

8

Beach beschleunigte den Chevy auf rasselnde fünfundachtzig - mehr gab er nicht her. Eines, wozu er mit seinem phantastischen neuen Wissen noch nicht gekommen war, war die Auferstehung dieses alten Bombers. Aber er hoffte, daß die alte Betsy es noch einmal schaffte und ihn so weit brachte, wie er heute fahren mußte.

Als er die Stadtgrenze von Troy passiert hatte, ohne sie zu hören oder eine Spur ihres Blaulichts hinter sich zu sehen, drosselte er die Ge -schwindigkeit des Lastwagens auf siebzig (mit großer Erleichterung, er war drauf und dran gewesen zu überhitzen), und als er in Newport war, ging er auf sechzig zurück. Inzwischen wurde es zunehmend dunkler.

Er passierte die Stadtgrenze von Derry und fing schon an sich zu fragen, ob die verdammten Polizisten einen anderen Weg genommen haben mochten - was unwahrscheinlich war, denn dies war der schnellste Weg, aber gütiger Himmel, wo blieben sie nur?-, als er das leise Murmeln ihrer Gedanken vernahm.

Er fuhr rechts ran und saß einen Augenblick still da, den Kopf zur Seite geneigt, die Augen halb geschlossen, vergewisserte sich. Sein Mund, seltsam schwächlich und eingesunken, nachdem die meisten Zähne ausgefallen waren, war der eines viel älteren Mannes. Es war irgend etwas mit

(Sommersprossen)

Ruth. Sie waren es, ganz ohne Zweifel. Die Gedanken kamen klarer.

(man konnte die Sommersprossen ganz deutlich erkennen, trotz des Blutes)

und Beach nickte. Sie waren es, eindeutig. Sie kamen schnell näher. Er hatte genug Zeit, aber nur, wenn er sich dazuhielt.

Beach fuhr ein paar hundert Meter weiter, um eine Kurve herum, und sah die letzte lange Gerade der Route 3 nach Derry vor sich. Er stellte den Wagen quer und versperrte die Straße. Dann nahm er die Plane von dem gewehrähnlichen Ding auf der Pritsche, seine Finger zupften nervös an Knoten, während ihre Stimmen in seinem Kopf lauter und lauter und lauter wurden.

Als ihre Scheinwerfer die Bäume auf dieser Seite der Kurve streiften, duckte sich Beach. Er griff nach den sechs Eisenbahntrafos, die er auf ein

Brett geschraubt hatte (und das Brett wiederum hatte er am Lastwagen verschraubt, damit es nicht verrutschen konnte), und schaltete einen nach dem anderen ein. Er hörte das Aufheulen, als sie beschleunigten, dann ging dieses Geräusch, wie alle anderen, im Quietschen der Reifen und Bremsen unter. Jetzt lag die Pritsche in grellweißem Scheinwerferlicht, untermischt mit dem blauen Flackerschein des Blinklichtes, und Beach preßte sich dicht an den Boden, verschränkte die Hände über dem Kopf und dachte, daß er es vermasselt hatte, indem er zu dicht hinter einer Kurve parkte, und sie würden mit seinem Lastwagen zusammenstoßen, wobei sie vielleicht nur verletzt wurden, er aber ganz bestimmt getötet, und dann würden sie die Überreste seines »Gewehrs« finden und sich fragen: Was haben wir denn hier? Und... und...

Du hast es vermasselt, Beach, sie haben dir das Leben gerettet, und du hast es vermasselt... oh, verdammt... verdammt... verdammt...

Dann hörte das Quietschen der Reifen auf. Der Geruch von verbranntem Gummi war stark und übelkeiterregend, aber der Zusammenstoß, für den er sich gewappnet hatte, war nicht eingetreten. Blaulicht flak-kerte. Knistern und Knattern in einem Mikrofon.