Посвещавам „Стая“ на Фин и Уна, моите най-добри произведения.
В здравия дъсчен сандък,
тласкан от бурни вълни сред морето,
майката — ето — прегърна
Персея разплакана и заговори
с трепет:
— Чедо… Как страдам…
Ти спиш. Безбурно е
твоето детско сърце
в нерадостния сал, който
те носи, и светиш
в мрака катранен на
дълбоката нощ.
Не усещаш сега напора на вятъра,
нито рева на вълните бушуващи —
те минават над твоите косички.
Спиш си на твоята алена дрешка
легнало — скъпо и мило дете.
О, ако знаеше колко е страшно —
би чуло, подало ушенце на моите думи.
Моля те, рожбо — спи.
Спете и вие, вълни.
О, да бихте заспали и вие,
мои скърби безмерни… 1 1 Антична поезия. Прев. от старогр. и лат. Борислав Георгиев. София, Народна култура, 1970. С. 118 — бел.прев.
Симонид Из „Поема за Даная“
Днес съм на пет. Снощи, като си легнах в Гардеробчо, бях на четири, а днес, като се събудих по тъмно в Креватчо, съм станал на пет, абракадабра. Преди това бях на три, по-рано на две, на една, на нула…
— А бил ли съм на минус години?
— Ъъъ? — Мам се протяга сънено.
— Горе, в Рая. Бил ли съм на минус една, минус две, минус три…?
— Не, числата започнаха едва когато ти се изтърси тук.
— През Прозорче? И ти си била много тъжна, докато не съм се случил в корема ти?
— Точно така. — Мам се пресяга да цъкне Лампа, за да съмне. Фиииууу , става много ярко. Стискам очи точно навреме, после отварям едното мъничко, после и двете. — Плаках, докато ми свършиха сълзите — разказва ми тя. — Лежах тук и броях секундите.
— Колко секунди? — питам аз.
— Милиони, милиони.
— Ама не, колко точно?
— Загубих им бройката вече — казва Мам.
— После съм почнал да раста от една мъничка яйцеклетка и ти си станала дебела?
Тя се ухилва.
— Усещах как риташе.
— Какво съм ритал?
— Мен, разбира се.
На това място винаги се смея.
— Отвътре, „бум-бум“. — Мам повдига пижамената си тениска и прави корема си да подскача. — Казах си: „Джак е на път“. И още на сутринта ти се изхлузи на чергата с ококорени очи.
Поглеждам Черга — цялата е на червени, кафяви и черни вълни една около друга. Ето го петното, което съм разлял, без да искам, докато съм се раждал.
— Отрязала си връвта и си ме освободила? — разказвам на Мам. — После съм се превърнал в момче?
— Всъщност ти вече си беше момче. — Става от Креватчо и отива до Термостатко, за да загорещи въздуха.
Май не е идвал снощи след девет, въздухът е винаги различен, ако е идвал. Не питам, защото тя не обича да казва за него.
— Я ми кажи, господин Петгодишен, сега ли си искаш подаръка, или след закуска?
— Какъв е, какъв е?
— Знам, че се вълнуваш, но гледай да не си сдъвчеш пръста, защото в дупката ще се промъкнат микроби!
— И ще ме разболеят, както когато бях на три, с повръщано и разстроено?
— Даже по-лошо. Микробите може да те накарат да умреш.
— И да се върна в Рая по-рано?
— Продължаваш да го дъвчеш. — Дърпа ръката ми.
— Извинявай. — Сядам върху лошата ръка. — Мам, кажи ми пак „господин Петгодишен“.
— Е, господин Петгодишен, сега или по-късно?
Скачам върху Люлящ, за да погледна Часовник, на който пише 07:14. Правя се, че карам скейтборд върху Люлящ, после скачам с вик „Ууу“ върху Юрганчо и вече карам сноуборд.
— Кога е хубаво да се отворят подаръците?
— И в двата случая ще е весело. Искаш ли да реша вместо теб? — пита Мам.
— Ама нали вече съм на пет, трябва сам да реша. — Пръстът ми е пак в устата, мушкам го под мишница и го заключвам. — Избирам… сега!
Издърпва нещо изпод нейната възглавница. Май цяла нощ се е крило невидимо. Навита хартия с пурпурната панделка около нея от хилядата шоколадови бонбона, които получихме, когато беше Коледа.
— Отвори го. Внимателно.
Измислям как да разваля възела, натискам хартията да прилепне. Рисунка е, само с молив, няма цветове. Не знам какво е, после обръщам. Аз! Същият съм като на Огледалчо, само че повече — имам глава, ръце и рамене в пижамената си тениска.
— Очите на този мен защо са затворени?
— Спеше — казва Мам.
— Как си направила картина заспала?
— Не, аз бях будна. Вчера сутринта и онзи ден, и по-онзи ден пусках лампата и те рисувах. — Спира да се усмихва. — Какво има, Джак? Не ти ли харесва?
— Не… защото ти си включена по времето, когато аз съм изключен.
— Е, не можех да те рисувам, докато си буден, иначе нямаше да е изненада, нали? — Мам чака. — Мислех, че ще се зарадваш да те изненадам.
Читать дальше