J. Rowling - Harry Potter e il calice di fuoco

«La Pesa delle Bacchette?» ripeté Harry nervosamente.

«Dobbiamo controllare che le vostre bacchette siano perfettamente efficienti, senza problemi, sai, visto che sono i vostri strumenti più importanti nelle prove che vi aspettano» disse Bagman. «L’esperto adesso è di sopra con Silente. E poi ci sarà il tempo per qualche scatto. Questa è Rita Skeeter» aggiunse, indicando la strega con il vestito cremisi, «scriverà un piccolo articolo sul Torneo per La Gazzetta del Profeta… »

«Forse non tanto piccolo, Ludo» disse Rita Skeeter, gli occhi fissi su Harry.

I suoi capelli erano acconciati in riccioli elaborati e curiosamente rigidi che facevano uno strano contrasto con il viso dalla mascella pronunciata. Portava occhiali incorniciati di strass. Le grosse dita che stringevano la borsetta di pelle di coccodrillo terminavano con unghie lunghe almeno cinque centimetri, dipinte di rosso cremisi.

«Chissà se posso scambiare due parole con Harry prima di cominciare…» disse a Bagman, continuando a fissare Harry. «Il campione più giovane, sai… per aggiungere un po’ di colore…»

«Ma certo!» strillò Bagman. «Cioè — se Harry non ha niente in contrario…»

«Ehm…» disse Harry.

«Splendido» disse Rita Skeeter, e in un attimo le sue dita dai rossi artigli stringevano il braccio di Harry con forza sorprendente, lei lo pilotava fuori della stanza, e apriva una porta lì accanto.

«Non è il caso che rimaniamo di là con tutto quel rumore» disse. «Vediamo… ah, si, qui è carino e intimo».

Era un ripostiglio delle scope. Harry la fissò perplesso.

«Vieni, caro — così — splendido» disse di nuovo Rita Skeeter, appollaiandosi in precario equilibrio su un secchio rovesciato, spingendo Harry a sedere su una scatola di cartone e chiudendo la porta, così che si trovarono immersi nell’oscurità. «Ora, vediamo un po’…»

Aprì con uno schiocco la borsetta di coccodrillo ed estrasse una manciata di candele, che accese con un colpo di bacchetta e fece magicamente galleggiare a mezz’aria.

«Non ti dispiace, Harry, se uso una Penna Prendiappunti? Mi permette di parlarti normalmente…»

«Una cosa?» disse Harry.

Il sorriso di Rita Skeeter si fece più largo (Harry contò tre denti d’oro). Frugò di nuovo nella borsa di coccodrillo e ne sfilò una lunga penna verde acido e un rotolo di pergamena, che srotolò fra loro su una cassetta di Solvente Magico di Nonna Acetonella per Ogni Tipo di Sporcizia. S’infilò in bocca la punta della penna verde, la succhiò per un momento con evidente piacere, poi la mise in piedi sulla pergamena, dove rimase in equilibrio sulla punta, vibrando lievemente.

«Prova… sono Rita Skeeter, inviato della Gazzetta del Profeta ».

Harry gettò un’occhiata. Nell’istante in cui Rita Skeeter aveva aperto bocca, la piuma verde aveva cominciato a scrivere freneticamente, scivolando sulla pergamena:

L’attraente bionda Rita Skeeter, quarantatré anni, la cui indomita penna ha punzecchiato molti palloni gonfiati…

«Splendido» disse ancora una volta Rita Skeeter. Strappò la striscia superiore del rotolo, la appallottolò e la ficcò nella borsetta. Poi si chinò verso Harry e disse: «Allora, Harry… che cosa ti ha convinto a partecipare al Torneo Tremaghi?»

«Ehm…» disse di nuovo Harry, ma era distratto dalla penna. Anche se lui non stava parlando, sfrecciava sulla pergamena, e nella sua scia riuscì a distinguere una nuova frase:

Una brutta cicatrice, ricordo di un tragico passato, sfigura l’altrimenti affascinante volto di Harry Potter, i cui occhi…

«Ignora la penna, Harry» disse Rita Skeeter con decisione. A malincuore, Harry alzò gli occhi verso di lei. «Allora… perché hai deciso di prendere parte al Torneo. Harry?»

«Non ho deciso» rispose Harry. «Non so come ha fatto il mio nome a finire dentro il Calice di Fuoco. Non ce l’ho messo io».

Rita Skeeter sollevò un sopracciglio pesantemente ritoccato con la matita nera. «Andiamo, Harry, non è il caso di aver paura di finire nei guai. Sappiamo tutti che non avresti dovuto affatto partecipare. Ma non preoccuparti. I nostri lettori adorano i ribelli».

«Ma io non mi sono fatto avanti» ripeté Harry. «Non so chi…»

«Che cosa provi quando pensi alle prove che ti attendono?» chiese Rita Skeeter. «Sei eccitato? Nervoso?»

«Veramente non ci ho pensato… sì, nervoso, immagino» disse Harry. A queste parole qualcosa si contorse in maniera spiacevole dentro di lui.

«Sono morti dei campioni nel passato, vero?» disse Rita Skeeter tutta frizzante. «Non ci hai pensato?»

«Be’… dicono che quest’anno sarà molto più sicuro» disse Harry.

La penna sfrecciò sulla pergamena tra di loro, avanti e indietro, come se stesse pattinando.

«Naturalmente tu hai già visto la morte in faccia, vero?» disse Rita Skeeter guardandolo con attenzione. «Diresti che questo ha lasciato un segno su di te?»

«Ehm» ripeté Harry.

«Credi che il trauma del tuo passato possa averti indotto a metterti alla prova? A dimostrare di essere all’altezza della tua fama? Credi che forse ti sia venuto il desiderio di iscriverti al Torneo Tremaghi perché…»

« Non mi sono iscritto » ribatté Harry, che cominciava a irritarsi.

«Ti ricordi vagamente i tuoi genitori?» chiese Rita Skeeter, dandogli sulla voce.

«No» rispose Harry.

«Come credi che si sentirebbero se sapessero che parteciperai al Torneo Tremaghi? Orgogliosi? Preoccupati? Arrabbiati?»

Ora Harry era seccato davvero. Come diavolo faceva a sapere cos’avrebbero provato i suoi genitori se fossero stati vivi? Si accorse che Rita Skeeter lo osservava con molta attenzione. Incupito, evitò il suo sguardo e lesse le parole che la penna aveva appena tracciato.

I suoi occhi di un verde stupefacente si riempiono di lacrime quando la nostra conversazione verte sui genitori che a stento ricorda.

« Non ho gli occhi pieni di lacrime!» disse Harry ad alta voce.

Prima che Rita Skeeter potesse proferir parola, la porta del ripostiglio delle scope si aprì. Harry alzò gli occhi, strizzandoli nella luce forte. Albus Silente era in piedi e guardava tutti e due lì schiacciati nello sgabuzzino.

« Silente! » strillò Rita Skeeter, apparentemente deliziata: ma Harry notò che penna e pergamena erano spariti all’improvviso da sopra la scatola di Solvente Magico, e le dita artigliate di Rita facevano scattare in gran fretta il fermaglio della sua borsa di coccodrillo. «Come sta?» disse, alzandosi e tendendo una delle sue manone mascoline a Silente. «Spero che durante l’estate abbia letto il mio articolo sulla Conferenza della Confederazione Internazionale dei Maghi…»

«Di una perfidia incantevole» commentò Silente, con gli occhi che brillavano. «Ho particolarmente apprezzato il fatto che lei mi abbia definito un obsoleto pisquano».

Rita Skeeter non parve nemmeno vagamente imbarazzata. «Stavo solo sottolineando che alcune delle sue idee sono un po’ vecchio stile, Silente, e che molti maghi della strada…»

«Ascolterò con vero piacere l’argomentazione dietro alla villania, Rita» disse Silente, con un inchino galante e un sorriso, «ma temo che dovremo discutere la questione più tardi. La Pesa delle Bacchette sta per cominciare, e non può aver luogo se uno dei nostri campioni è nascosto in un ripostiglio delle scope».

Assai lieto di sfuggire a Rita Skeeter, Harry tornò in fretta nella stanza. Gli altri campioni erano seduti vicino alla porta; lui si mise subito vicino a Cedric, e guardò verso il tavolo coperto di velluto, dove ora erano schierati quattro dei cinque giudici: il professor Karkaroff, Madame Maxime, il signor Crouch e Ludo Bagman. Rita Skeeter si sistemò in un angolo; Harry la vide far scivolare di nuovo la pergamena fuori dalla borsa, spiegarla sul ginocchio, succhiare la punta della Penna Prendiappunti e sistemarla sul foglio.