Terry Pratchett - Le huitième sortilège

— À quoi tu te tiens, alors ?

— À toi.

— Je veux dire : en dehors de moi ?

— Comment ça : en dehors de toi ? » fit Deuxfleurs.

Rincevent lâcha un vilain mot.

« Bon, écoute, dit Deuxfleurs. L’escalier est en spirale, d’accord ? Si j’arrive à te balancer et qu’ensuite tu te laisses…

— Si c’est pour me proposer de me laisser tomber sur cinq, six mètres du haut d’une tour noire comme un four dans l’espoir de me cogner contre deux ou trois petites marches glissantes qui ne sont peut-être même plus là, ce n’est pas la peine, dit sèchement Rincevent.

— Alors il y a une autre solution.

— Accouche, mon vieux.

— Tu te laisses tomber sur cinquante, soixante mètres du haut d’une tour noire comme un four et tu te cognes contre des pierres qui sont certainement là », dit Deuxfleurs.

Un silence de mort lui parvint d’en dessous. Puis Rincevent lança d’un ton accusateur : « C’était un sarcasme.

— Je n’ai fait qu’énoncer l’évidence, il me semble. »

Rincevent grogna.

« Je suppose que tu ne pourrais pas faire un brin de magie… commença Deuxfleurs.

— Non.

— C’était juste une idée. »

Une lumière vacilla tout en bas, des cris confus s’élevèrent, puis davantage de lumières, davantage de cris, et un chapelet de torches entreprit l’ascension de la longue spirale.

« Voilà des gens qui montent l’escalier, dit Deuxfleurs, toujours prêt à renseigner.

— J’espère qu’ils courent, dit Rincevent. Je ne sens plus mon bras.

— Tu as de la chance, fit Deuxfleurs. Moi, je sens le mien. »

La torche de tête s’arrêta dans sa montée et une voix retentit, qui remplit la tour creuse d’échos inintelligibles.

« Je crois, fit Deuxfleurs, conscient de lentement glisser plus avant dans le trou, qu’on nous disait de tenir bon. »

Rincevent lâcha un autre vilain mot.

Puis, d’une voix plus basse et plus pressante : « Pour tout dire, je ne crois pas pouvoir tenir plus longtemps.

— Essaye.

— Pas la peine, ma main glisse, je le sens ! »

Deuxfleurs soupira. L’heure était aux mesures énergiques.

« Alors, d’accord, dit-il. Dégringole donc. Pour ce que j’en ai à faire.

— Quoi ? fit Rincevent, si surpris qu’il en oublia de lâcher prise.

— Vas-y, meurs. Choisis la solution de facilité.

— Facilité ?

— Tout ce que tu as à faire, c’est te laisser tomber à pic dans le vide en hurlant et de te fracasser tous les os, dit Deuxfleurs. N’importe qui peut y arriver. Vas-y. Ne t’imagine surtout pas que tu doives rester en vie parce qu’on a besoin de toi pour prononcer les Sortilèges et sauver le Disque. Oh, non. Qui ça intéresse, qu’on meure tous grillés ? Allez, pense d’abord à toi ! Lâche donc ! »

Il y eut un long silence embarrassé.

« Je ne sais pas pourquoi, finit par dire Rincevent d’une voix plus forte qu’il n’était nécessaire, mais depuis que je te connais j’ai l’impression d’avoir passé mon temps suspendu, à deux doigts de tomber.

— La tombe, corrigea Deuxfleurs.

— Quoi, « la tombe » ?

— De la tombe, dit obligeamment Deuxfleurs qui tâcha d’ignorer le glissement lent mais inexorable de son ventre sur les dalles. À deux doigts de la tombe. Tu n’aimes pas l’altitude.

— L’altitude, ça m’est bien égal, fit la voix de Rincevent dans les ténèbres. Je m’en accommode, de l’altitude. C’est le vide qui me préoccupe pour le moment. Tu sais ce que je vais faire quand on sera sortis de là ?

— Non, répondit Deuxfleurs qui se coinça les orteils dans une fissure des dalles et tenta de s’immobiliser par la seule force de sa volonté.

— Je vais me bâtir une maison dans le pays le plus plat que je pourrai trouver, elle n’aura qu’un rez-de-chaussée et j’éviterai même de porter des sandales à semelle compensée…»

La torche de tête parvint au dernier tour de la spirale et le regard de Deuxfleurs tomba sur la figure hilare de Cohen. Derrière lui, il distingua la masse rassurante du Bagage qui continuait de gravir les marches à petits bonds maladroits.

« Tout va bien ? lança Cohen. Je peux faire quelque chose ? »

Rincevent prit une profonde inspiration.

Deuxfleurs reconnut les symptômes. Rincevent s’apprêtait à donner une réponse du genre : « Oui, ça me démange derrière le cou, alors si vous pouviez me gratter, hein, en passant ? » ou : « Non, ça m’amuse de pendouiller au-dessus de précipices insondables. » Deuxfleurs se dit qu’il ne le supporterait pas. Il répondit aussitôt.

« Ramenez Rincevent sur les marches », ordonna-t-il sèchement. Les poumons de Rincevent se vidèrent dans un grognement.

Cohen l’attrapa autour de la taille et le propulsa sans cérémonie sur les pierres.

« Il y a une infâme bouillie étalée par terre, en bas, dit-il, histoire de causer. C’était qui ?

— Est-ce que… (Rincevent déglutit) est-ce que ça avait… vous savez… des tentacules et tout ?

— Non, répondit Cohen. Rien que des morceaux ordinaires. Un peu dispersés, évidemment. »

Rincevent regarda Deuxfleurs qui secoua la tête.

« Un mage dépassé par les événements, voilà tout », dit-il.

La démarche chancelante, les bras lui criant leurs reproches, Rincevent se laissa aider à remonter sur le toit de la tour.

« Comment vous êtes arrivé ici ? » demanda-t-il.

Cohen désigna le Bagage qui avait rejoint Deuxfleurs en courant et ouvert son couvercle comme un chien qui sait qu’il n’a pas été sage et espère qu’une prompte démonstration d’affection lui évitera le journal roulé de l’autorité.

« Plein de bosses mais rapide, dit le héros. Je vais te dire, quand t’es là-dessus, personne essaye de t’arrêter. »

Rincevent leva les yeux vers le ciel. Il était rempli de lunes, immenses galettes grêlées de cratères, à présent dix fois plus grosses que celle, toute petite, du Disque. Il les considéra sans grand intérêt. Il se sentait moulu, distendu bien au-delà du point de rupture, aussi fragile qu’un vieil élastique.

Il remarqua que Deuxfleurs essayait d’armer sa boîte à images.

Cohen regardait les sept anciens mages.

« Drôle d’endroit pour exposer des statues, dit-il. Pour quel public ? Remarque, ça vaut pas grand-chose, je dois dire. Pas fameux, comme travail. »

Rincevent tituba jusqu’à Wert et lui tapota légèrement la poitrine. C’était de la bonne pierre bien dure.

Et voilà, songea-t-il. Je veux rentrer chez moi.

Attends, je suis chez moi. À quelque chose près. Alors, ce que je veux, c’est une bonne nuit de sommeil, et peut-être que tout ira mieux demain matin.

Ses yeux tombèrent sur l’In-Octavo ; de menus éclairs de feu octarine en dessinaient les contours. Ah, oui, se dit-il.

Il le ramassa et feuilleta négligemment les pages. Elles étaient épaisses et couvertes d’une graphie alambiquée qui changeait et se reformait alors même qu’il l’examinait. Elle avait l’air de ne pas savoir quelle tournure se donner ; tantôt c’étaient des caractères d’imprimerie ordonnés tout bêtes, tantôt une suite de runes anguleuses. Puis la sorcellographie contournée kythienne. Puis les pictogrammes d’une écriture ancienne, maléfique et oubliée, apparemment composée exclusivement d’êtres reptiliens dégoûtants qui se faisaient mutuellement des choses compliquées et douloureuses…

La dernière page était vierge. Rincevent soupira et lança un regard dans le fond de son esprit. Le Sortilège le lui retourna.

Il en avait rêvé, de cet instant, celui où il expulserait enfin l’intrus, recouvrerait la libre jouissance de sa tête et apprendrait tous ces sorts secondaires qui avaient jusqu’alors eu trop peur de rester en lui. Il ne savait pas pourquoi, mais il s’était attendu à quelque chose de plus excitant.