Terry Pratchett - Le huitième sortilège

Il refourra le livre entre les bras de Deuxfleurs et monta l’escalier d’un pas mal assuré.

Les mages avaient atteint le sommet et disparu hors de vue. Rincevent grimpait à leur suite.

« « Mon garçon », hein ? marmonnait-il. Quand j’aurai « progressé dans le métier », hein ? J’ai quand même réussi à me balader pendant des années avec l’un des Grands Sortilèges dans le ciboulot sans devenir complètement fou, non ? » Il étudia ce dernier point sous tous les angles. « Oui, c’est bien vrai, se rassura-t-il. Tu ne t’es pas mis à parler aux arbres, même quand ce sont les arbres qui se sont mis à te parler, à toi. »

Sa tête émergea dans l’air lourd, au sommet de la tour.

Il s’était attendu à voir des pierres noircies par le feu, sillonnées de traces de griffes, voire pire encore.

Au lieu de cela, il vit les sept vieux mages debout près d’un Trymon parfaitement indemne. Trymon se retourna et sourit aimablement à Rincevent.

« Ah, Rincevent. Joins-toi à nous, tu veux ? »

Alors voilà, se dit Rincevent. Toute cette histoire pour rien. Peut-être que je ne suis vraiment pas doué pour être mage, peut-être que…

Il leva les yeux pour les plonger dans ceux de Trymon.

C’était peut-être le Sortilège qui, à force de vivre des années durant dans la tête de Rincevent, lui avait modifié la vue. Peut-être le temps passé en compagnie de Deuxfleurs, qui voyait seulement les choses telles qu’elles devaient être, lui avait-il appris à les voir telles qu’elles sont.

Mais Rincevent n’avait assurément jamais rien accompli d’aussi difficile, et de loin, dans toute son existence que de regarder Trymon sans se sentir horriblement malade ni céder à la panique et prendre ses jambes à son cou.

Les autres paraissaient n’avoir rien remarqué.

Ils paraissaient également figés sur place.

Trymon avait essayé de contenir les sept Sortilèges dans son esprit qui avait cédé, du coup les dimensions de la Basse-Fosse l’avaient trouvée, leur brèche. Fallait être bête pour s’imaginer que les Choses allaient débarquer au pas cadencé par une sorte de déchirure dans le ciel, mandibules et tentacules au vent. C’était dépassé, ces histoires-là, bien trop risqué. Même les horreurs sans nom apprenaient à vivre avec leur temps.

Tout ce dont elles avaient besoin, c’était une tête où pénétrer.

Les yeux de Trymon n’étaient que deux trous vides.

La révélation transperça l’esprit de Rincevent comme un poignard de glace. Les dimensions de la Basse-Fosse tenaient de la garderie d’enfants en regard de ce que les Choses étaient capables de commettre dans un univers ordonné. Les gens avaient soif d’ordre, eh bien, ils allaient en avoir, de l’ordre : celui du tour de vis, la loi immuable des lignes droites et des chiffres. Ils allaient en baver…

Trymon le regardait. Quelque chose le regardait. Et les autres n’avaient toujours rien remarqué. Saurait-il seulement expliquer ? Trymon semblait le même qu’avant, en dehors des yeux et d’une peau légèrement luisante.

Rincevent le fixait et savait qu’il y avait bien pire que le Mal. Tous les démons de l’Enfer torturent les âmes, mais c’est parce qu’ils en font grand cas, justement ; si le Mal essaye sans cesse de s’approprier l’univers, au moins il estime qu’il en vaut la peine. Mais le monde gris derrière ces yeux vides piétinerait et détruirait sans même accorder à ses victimes la dignité de la haine. Il ne leur prêterait pas la moindre attention.

Trymon tendit la main.

« Le Huitième Sortilège, dit-il. Donne-le moi. »

Rincevent recula.

« C’est de la désobéissance, Rincevent. Je suis ton supérieur, après tout. J’ai même été élu chef suprême de tous les ordres.

— Vraiment ? » fit Rincevent d’une voix rauque. Il jeta un coup d’œil aux autres mages. Immobiles, de vraies statues.

« Oh, oui, dit Trymon d’un ton enjoué. Je n’ai pas eu beaucoup à les pousser, d’ailleurs. Très démocratique.

— Moi, j’aime mieux la tradition, répliqua Rincevent. Même les morts ont des voix.

— Tu vas me donner le Sortilège de ton plein gré, dit Trymon. Tu veux que je te montre ce que je ferai, sinon ? Et tu finiras quand même par le donner. Tu hurleras pour que je l’accepte. »

Si toute cette aventure doit se terminer, c’est maintenant, songea Rincevent.

« Faudra venir le prendre, dit-il. Je ne vous le donnerai pas.

— Je me souviens de toi, reprit Trymon. Pas terrible comme étudiant, si je me rappelle bien. Tu ne faisais jamais vraiment confiance à la magie, tu n’arrêtais pas de dire qu’il devait exister une meilleure façon de faire marcher un univers. Eh bien, tu vas voir. J’ai des projets. Ensemble, nous allons pouvoir…

— Pas ensemble, le coupa Rincevent d’un ton ferme.

— Donne-moi le Sortilège !

— Essayez donc de le prendre, dit Rincevent qui recula. Je ne crois pas que vous y arriverez.

— Oh ? »

Rincevent sauta de côté lorsque du feu octarine fusa des doigts de Trymon et laissa sur les pierres une flaque de roche bouillonnante.

Il sentit le Sortilège se tapir au fond de son esprit. Il sentit sa peur.

Dans les cavernes silencieuses de son cerveau, il alla le chercher. Le Sortilège, surpris, battit en retraite, comme un chien devant un mouton enragé. Rincevent le poursuivit, trépignant de fureur, à travers les quartiers désaffectés et les secteurs sinistrés des quartiers déshérités de son subconscient, et finit par le découvrir recroquevillé derrière un tas de souvenirs réformés. Le Sortilège poussa un rugissement silencieux de défi, mais ça ne prenait pas avec Rincevent.

Alors c’est comme ça ? lui cria-t-il. Au moment de l’épreuve de force, tu vas te cacher ? Tu as la trouille ?

Le Sortilège répondit : c’est absurde, tu ne peux pas croire ça, je suis l’un des Huit Sortilèges. Mais Rincevent s’avança, en colère, et lui brailla : peut-être, mais le fait est que je le crois et tu ferais mieux de te rappeler dans quelle tête tu habites, vu ? Je suis libre de croire tout ce que je veux là-dedans !

Rincevent effectua un nouveau bond de côté pour éviter une seconde giclée de feu qui transperça la chaleur de la nuit. Trymon sourit et fit un autre mouvement compliqué des mains.

Une pression s’exerça sur Rincevent. Il lui semblait qu’on prenait chaque centimètre de sa peau pour une enclume. Il s’effondra sur les genoux.

« Je peux faire bien pire, dit aimablement Trymon. Je peux te faire brûler la chair sur les os ou te remplir le corps de fourmis. J’ai le pouvoir de…

— Moi, j’ai une épée, vous savez. »

La voix grinçait de défi.

Rincevent redressa la tête. À travers un brouillard violet de douleur il vit, debout derrière Trymon, Deuxfleurs qui tenait son épée à l’envers.

Trymon éclata de rire et plia les doigts. Son attention fut un instant détournée.

Rincevent était en colère. En colère à cause du Sortilège, à cause du monde et de son injustice, à cause du fait qu’il n’avait pas beaucoup dormi ces derniers temps et qu’il n’arrivait pas à penser correctement. Mais il était surtout en colère contre ce Trymon qui possédait toute la magie que lui, Rincevent, avait toujours voulu acquérir sans jamais y parvenir, et qui n’en tirait rien de bon.

Il bondit, donna de la tête dans l’estomac du mage et le ceignit de ses bras dans un geste désespéré. Deuxfleurs fut éjecté de côté lorsqu’ils glissèrent sur les pierres.

Trymon gronda et prononça la première syllabe d’un charme, mais Rincevent le frappa sauvagement d’un coup de coude à la volée dans le cou. Un jet de magie libérée lui roussit les cheveux.