Terry Pratchett - Le huitième sortilège

— Ces choses, là, ce sont des démons ? demanda Deuxfleurs.

— Oh, des démons ! fit Wert. Ce serait une partie de plaisir comparé à ce qui va tenter de passer par la brèche.

— Pire que tout ce qu’on peut imaginer, dit Panter.

— Je suis capable d’imaginer des horreurs, dit Rincevent.

— Celles-là sont pires.

— Oh.

— Et qu’est-ce que vous proposez comme solution ? » lança une voix claire.

Ils se retournèrent. Bethan les fustigeait du regard, bras croisés.

« Pardon ? fit Wert.

— Vous êtes des mages, non ? Alors, au boulot.

— Quoi ? S’attaquer à ça ? fit Rincevent.

— Vous voyez quelqu’un d’autre ? »

Wert s’avança. « Madame, je n’ai pas l’impression que vous compreniez vraiment…

— Les dimensions de la Basse-Fosse vont se déverser dans notre univers, c’est ça ? interrogea Bethan.

— Eh bien, oui…

— On se fera tous bouffer par des machins qui ont des tentacules à la place de la figure, c’est ça ?

— Rien d’aussi agréable, mais…

— Et vous allez laisser faire ?

— Écoutez, dit Rincevent. Tout est fini, vous voyez ? On ne peut pas replacer les sortilèges dans le livre, on ne peut pas rattraper ce qui a été dit, on ne peut pas…

— On peut toujours essayer ! »

Rincevent soupira et se tourna vers Deuxfleurs.

Il n’était pas là. Les yeux de Rincevent se portèrent inévitablement vers le pied de la Tour de l’Art, juste à temps pour voir disparaître par une porte la silhouette rondouillarde du touriste tenant l’épée d’une main inexperte.

Les pieds de Rincevent décidèrent pour lui ; du point de vue de sa tête, ils faisaient fausse route.

Les autres mages le regardèrent partir.

« Alors ? fit Bethan. Il y va, lui. »

Chacun s’efforça de ne pas croiser le regard des collègues.

Wert finit par dire : « On pourrait essayer, j’imagine. Ça n’a pas l’air de s’étendre.

— Mais il ne nous reste pour ainsi dire plus de magie, objecta l’un des mages.

— Vous avez une meilleure idée, alors ? »

Un par un, leurs robes de cérémonie scintillant dans l’étrange lumière, les mages pivotèrent et s’acheminèrent vers la tour.

Le bâtiment était creux à l’intérieur, les girons de pierre de son escalier en spirale suivaient les parois, fixés par du mortier. Deuxfleurs avait déjà gravi plusieurs pas d’hélice lorsque Rincevent le rattrapa.

« Attends, lui dit-il aussi allègrement qu’il le put. Ce genre de travail, c’est pour des hommes comme Cohen, pas pour toi. Sans vouloir t’offenser.

— Il arriverait à quelque chose ? »

Rincevent leva les yeux vers la lumière actinique qui piquait vers eux depuis le trou tout en haut des marches.

« Non, reconnut-il.

— Alors, je peux faire aussi bien que lui, non ? » dit Deuxfleurs qui brandit l’épée qu’il avait chapardée.

Rincevent le suivit par petits bonds, en se tenant au plus près du mur. « Tu ne comprends pas ! cria-t-il. Il y a des horreurs inimaginables là-haut !

— Tu as toujours dit que je n’avais pas d’imagination.

— C’est un fait, oui, admit Rincevent, mais…»

Deuxfleurs s’assit. « Écoute, dit-il. J’attends ça depuis mon arrivée ici. Je veux dire : c’est une aventure, non ? Seul contre les dieux, tu vois le genre ? »

Rincevent ouvrit et referma la bouche quelques secondes avant de pouvoir articuler le premier mot.

« Tu sais te servir d’une épée ? fit-il d’une voix faible.

— Aucune idée. Je n’ai jamais essayé.

— Tu es fou ! »

Deuxfleurs le considéra, la tête penchée. « Tu peux parler, dit-il. Je suis ici parce que je ne sais pas quoi faire, mais tu t’es regardé ? » Il tendit le doigt vers les autres mages, en dessous, qui gravissaient péniblement les marches. « Et eux ? »

De la lumière bleue tombant d’en haut perfora l’intérieur de la tour. Le tonnerre gronda.

Les mages parvinrent à leur niveau, toussant horriblement et cherchant désespérément leur respiration.

« C’est quoi, le plan ? demanda Rincevent.

— Il n’y en a pas, répondit Wert.

— Bien. Parfait, fit Rincevent. Je vais vous laisser vous en occuper, alors.

— Tu viens avec nous, dit Panter.

— Mais je ne suis même pas un vrai mage. Vous m’avez fichu à la porte, vous vous rappelez ?

— Je n’ai jamais connu d’étudiant aussi nul, dit le vieux mage, mais tu es là et tu n’as pas besoin d’autre qualification. Viens. »

La lumière vacilla et s’éteignit. Les bruits horribles moururent, comme étranglés.

Le silence envahit la tour ; un de ces silences lourds, oppressants.

« Ça s’est arrêté », dit Deuxfleurs.

Quelque chose bougea, là-haut, sur le cercle de ciel rouge. Un objet qui tombait lentement, qui tournait sur lui-même et se déportait d’un côté à l’autre. Il atterrit sur les marches un tour d’hélice au-dessus du groupe.

Rincevent le rejoignit le premier.

C’était l’In-Octavo. Mais il gisait sur la pierre aussi mou, aussi inerte que n’importe quel autre livre ; ses pages voletaient dans le fort courant d’air ascensionnel de l’édifice.

Deuxfleurs arriva en soufflant derrière Rincevent et baissa les yeux. « Blanches, dit-il. Toutes les pages sont complètement blanches.

— Alors il l’a fait, dit Wert. Il a prononcé les sortilèges. Et il a réussi. Je n’aurais pas cru.

— Tout ce vacarme, objecta Rincevent. Et puis la lumière. Les formes. Moi, je n’ai pas l’impression qu’il ait si bien réussi que ça.

— Oh, on obtient toujours un certain nombre d’effets secondaires extradimensionnels, au cours d’une opération magique d’importance, coupa court Panter. Ça impressionne les gens, rien de plus.

— Ça ressemblait à des monstres, là-haut, dit Deuxfleurs qui se rapprocha de Rincevent.

— Des monstres ? Montrez-moi des monstres ! » fit Wert.

Instinctivement, ils levèrent la tête. Il n’y avait aucun bruit.

Rien ne bougeait sur le cercle de lumière.

« Je crois que nous devrions monter et… euh… le féliciter, proposa Wert.

— Le féliciter ? explosa Rincevent. Il a volé l’In-Octavo ! Il vous a bouclés ! »

Les mages échangèrent des regards entendus.

« Oui, bon, fit l’un d’eux. Quand tu auras progressé dans le métier, mon garçon, tu sauras qu’il y a des circonstances où l’important, c’est la réussite.

— C’est le résultat qui compte, lâcha Wert brutalement. Pas la façon d’y arriver. »

Les mages reprirent leur ascension de l’escalier en spirale.

Rincevent s’assit et fixa les ténèbres d’un œil mauvais.

Il sentit une main sur son épaule. C’était Deuxfleurs, qui tenait l’In-Octavo.

« Ce ne sont pas des manières de traiter un livre, dit-il. Regarde, il a carrément retourné et cassé le dos. Les gens font toujours ça, ils ne savent pas prendre soin des livres.

— Ouais, répondit vaguement Rincevent.

— Ne t’en fais pas, dit Deuxfleurs.

— Je ne m’en fais pas, je suis seulement en colère, fit sèchement Rincevent. Passe-moi ce foutu bouquin ! »

Il se saisit du livre et l’ouvrit rageusement d’un geste brusque.

Il farfouilla au fond de sa tête, là où nichait le Sortilège.

« Bon, gronda-t-il. Tu t’es bien amusé, tu m’as gâché la vie, alors maintenant retourne d’où tu viens !

— Mais je… protesta Deuxfleurs.

— Le Sortilège, c’est au Sortilège que je parle, dit Rincevent. Allez, retourne sur la page ! »

Il jeta à l’antique parchemin un regard furieux qui finit par le faire loucher.

« Alors je vais te prononcer ! cria-t-il, et sa voix se répercuta en écho jusqu’en haut de la tour. Rejoins donc les autres, et grand bien te fasse ! »