Terry Pratchett - Le huitième sortilège

— Presque ça, sauf que les verres, on les sifflait plutôt que de les chanter ou de les réciter. En principe, deux ou trois de ces pointes ne tiennent pas…» Il y eut un bruit de métal.

« Ce n’est pas très haut de ce côté-ci, fit sa voix au bout de quelques secondes. Alors, venez. Si ça vous dit. »

Et ainsi, Rincevent, Deuxfleurs et Bethan pénétrèrent-ils dans l’Université de l’Invisible.

Ailleurs sur le campus…

Les huit mages introduisirent leurs clés et, après maints échanges de regards inquiets, les tournèrent. Un tout petit bruit sec se fit entendre lorsque le mécanisme s’ouvrit en coulissant.

L’In-Octavo n’avait plus de chaînes. Une faible lumière octarine joua sur sa reliure.

Trymon tendit la main et s’en empara ; aucun des autres n’éleva d’objection. Il se sentit des picotements dans le bras.

Il se tourna vers la porte. « Maintenant, à la Grande Salle, mes frères, dit-il, si vous permettez que je passe devant…»

Il n’y eut pas d’objection.

Il atteignit la porte, l’In-Octavo serré sous son bras. Le livre paraissait chaud et comme hérissé d’épines.

À chaque pas Trymon s’attendait à un cri, une protestation, mais rien ne vint. Il dut faire appel à toute sa maîtrise de soi pour se retenir de rire. C’était plus facile qu’il ne l’aurait cru.

Les autres n’avaient traversé que la moitié du cul de basse-fosse claustrophobique, et Trymon atteignait déjà la porte. Ils avaient peut-être remarqué quelque chose dans le port de ses épaules, mais c’était trop tard parce qu’il avait franchi le seuil, agrippé la poignée, claqué le battant, tourné la clé, arboré le sourire.

Il repartit tranquillement par le corridor en ignorant les cris de rage des mages qui venaient de découvrir qu’il est impossible de prononcer des sortilèges dans une pièce conçue pour rester imperméable à la magie.

L’In-Octavo se tortilla, mais Trymon le tenait ferme. Il courait à présent et rejetait de son esprit les sensations horribles sous son bras à mesure que le livre se modifiait pour prendre des formes poilues, squelettiques et hérissées de piquants. Sa main s’engourdit. Les faibles pépiements qu’il entendait s’amplifièrent et il perçut d’autres sons par-derrière, polissons, aguicheurs, des sons produits par des voix appartenant à des horreurs inimaginables qu’il n’imaginait que trop bien. Alors qu’il traversait au pas de course la Grande Salle et grimpait l’escalier principal, les ombres se mirent à bouger, à se reformer, à l’envelopper, et il prit aussi conscience de quelque chose qui le suivait, quelque chose aux jambes véloces qui se déplaçait à une vitesse obscène. De la glace apparut sur les murs. Les ouvertures de portes se jetaient vers lui sur son passage en trombe. Sous ses pieds, l’escalier se mit à ressembler à une langue…

Ce n’était pas pour rien que Trymon avait passé de longues heures à l’Université dans le curieux équivalent d’un gymnase pour développer ses muscles mentaux. Il savait qu’il ne fallait pas se fier aux sens car ils peuvent être abusés. Les marches sont là, quelque part… il faut vouloir qu’elles soient là, leur ordonner d’exister pendant que tu montes et, mon garçon, mieux vaut réussir ton coup. Parce que ce n’est pas que dans ton imagination.

La Grande A’Tuin ralentit.

De ses nageoires à la taille de continents, la tortue céleste lutta contre l’attraction de l’étoile et attendit. L’attente ne serait pas très longue…

Rincevent se glissa dans la Grande Salle. Quelques torches y brûlaient et elle donnait l’impression d’avoir été préparée en vue d’une quelconque cérémonie magique. Mais on avait renversé les chandeliers rituels, les octogrammes intriqués tracés à la craie sur le sol étaient en partie effacés comme si quelque chose avait dansé dessus, et l’atmosphère dégageait une odeur désagréable, même pour les nez peu délicats d’Ankh-Morpork. Elle contenait une pointe de soufre, mais ça cachait quelque chose de pire. Ça sentait le fond d’un étang.

Un fracas s’éleva au loin, suivi de nombreux cris.

« On dirait que les portes ont cédé, commenta Rincevent.

— Sortons d’ici, fit Bethan.

— Les caves sont de ce côté, dit Rincevent qui franchit une porte voûtée.

— Là-dessous ?

— Oui. Vous préférez rester ici ? »

Il décrocha une torche de son support mural et commença de descendre l’escalier.

Après quelques volées de marches les lambris disparurent des parois et firent place à la pierre brute. Ici et là on avait maintenu de lourdes portes ouvertes par des cales.

« J’ai entendu quelque chose », dit Deuxfleurs.

Rincevent tendit l’oreille. Du bruit semblait en effet monter des profondeurs sous eux. Rien d’inquiétant. On aurait dit un tas de gens qui cognaient sur une porte et criaient : « De l’huile ! »

« Il ne s’agit pas de ces Choses des dimensions de la Basse-Fosse dont vous nous avez parlé, hein ? fit Bethan.

— Elles ne jurent pas comme ça, dit Rincevent. Venez. »

Ils se hâtèrent le long des passages humides, suivirent la direction des cris d’imprécation et des grosses toux sèches, plutôt rassurantes d’ailleurs ; quiconque respirait aussi péniblement, se dirent les trois intrus, ne pouvait représenter un danger.

Ils finirent par atteindre une porte dans un renfoncement. Elle paraissait de taille à résister à la mer. Elle avait un tout petit judas.

« Hé ! » brailla Rincevent. Ça ne servait pas à grand-chose mais il n’avait rien trouvé de mieux.

Le silence se fit soudain. Puis une voix de l’autre côté de la porte demanda, très lentement : « Qui c’est, là, dehors ? »

Rincevent reconnut la voix. Elle l’avait plus d’une fois brutalement tiré de ses rêveries pour le plonger dans la terreur durant les chauds après-midi de cours, des années auparavant. Il s’agissait de Lemuel Panter, qui s’était jadis personnellement chargé d’enfoncer de force dans la tête du jeune Rincevent les rudiments de l’invocation et de la lecture dans les boules de cristal. Il se souvenait de ses yeux en trous de vrille dans une figure porcine et de sa voix qui disait : « Et maintenant, monsieur Rincevent va venir au tableau nous dessiner le symbole en question » ; il se souvenait de son calvaire interminable pour gagner le devant de la classe qui attendait tandis qu’il s’efforçait désespérément de retrouver ce que la voix monotone avait débité cinq minutes plus tôt. Même aujourd’hui, sa gorge se desséchait de terreur et de culpabilité diffuse. Il n’y manquait que les dimensions de la Basse-Fosse.

« S’il vous plaît, m’sieur, c’est moi, m’sieur, Rincevent, m’sieur », couina-t-il. Il vit Deuxfleurs et Bethan qui le fixaient, les yeux ronds, et il toussa. « Oui, ajouta-t-il de la voix la plus grave qu’il réussit à prendre. Voilà qui c’est. Rincevent. Parfaitement. »

Il y eut un concert de murmures de l’autre côté de la porte.

« Rincevent ?

— Prince qui ?

— Je me souviens d’un gars qui n’était pas…

— Le Sortilège, vous vous rappelez ?

— Rincevent ? »

Une pause. Puis la voix : « Je suppose que la clé n’est pas dans la serrure, hein ?

— Non, fit Rincevent.

— Qu’est-ce qu’il a dit ?

— Il a dit non.

— C’est bien de lui.

— Euh… qui est à l’intérieur ? demanda Rincevent.

— Les maîtres de la Sorcellerie, dit la voix avec hauteur.

— Qu’est-ce que vous faites là ? »