Terry Pratchett - Le huitième sortilège

Aussi, par respect momentané pour cette tradition, il ne sera pas dit de Rincevent et Deuxfleurs qu’ils franchirent les dimensions des ténèbres dans une sinusoïde bleu glacier, ni que leur passage produisit le son d’une monstrueuse défense d’éléphant entrant en vibration, ni que leurs vies défilèrent sous leurs yeux (Rincevent avait pour sa part si souvent vu défiler la sienne qu’il était capable de s’endormir pendant les passages ennuyeux), ni que l’univers leur tomba sur le paletot comme un gros tas de gelée.

Il sera dit, car l’expérience l’a prouvé, qu’il se produisit un bruit de règle en bois violemment frappée par un diapason en do dièse, à moins que ce ne soit en si bémol, et une impression soudaine d’immobilité absolue.

C’était parce qu’ils étaient absolument immobiles et qu’il faisait absolument noir.

L’idée vint à Rincevent que quelque chose avait mal tourné.

Puis il vit le réseau bleu délavé devant lui.

Il était revenu dans l’In-Octavo. Il se demanda ce qui arriverait si quelqu’un ouvrait le livre ; Deuxfleurs et lui apparaîtraient-ils comme une planche de couleurs ?

Probablement pas, se dit-il. L’In-Octavo dans lequel ils se trouvaient n’avait pas grand-chose à voir avec ces livres ordinaires enchaînés à leur pupitre dans les profondeurs de l’Université de l’Invisible, simples représentations tridimensionnelles d’une réalité multidimensionnelle, et…

Doucement, songea-t-il. Je ne pense pas de cette façon-là. Qui donc pense pour moi ?

« Rincevent, fit une voix comme un bruissement de pages ancestrales.

— Qui ça ? Moi ?

— Évidemment, toi, sombre crétin ! »

Une petite lueur de méfiance vacilla très brièvement dans le cœur délabré de Rincevent.

« Avez vous fini par vous rappeler comment a commencé l’univers ? fit-il méchamment. Le Raclement de Gorge, non ? Ou alors l’Inspiration d’Air ? Ou bien le Grattement de Tête et J’essaye De Me Souvenir, Je L’ai Sur Le Bout De La Langue ? »

Une autre voix, sèche comme de l’amadou, siffla : « Tu aurais intérêt, toi, à te rappeler où tu es. » Il est en principe impossible de siffler une phrase sans sifflantes, mais la voix s’y essayait de son mieux.

« Me rappeler où je suis ? Me rappeler où je suis ? brailla Rincevent. Évidemment que je me rappelle où je suis. Je suis à l’intérieur d’un fichu bouquin à discuter avec tout un tas de voix invisibles, pourquoi croyez-vous que je crie ?

— Je pense que tu te poses des questions sur les raisons qui nous ont poussés à te ramener ici, dit une voix près de son oreille.

— Non.

— Non ?

— Qu’est-ce qu’il a dit ? fit une autre voix désincarnée.

— Il a dit non.

— Il a vraiment dit non ?

— Oui.

— Oh.

— Pourquoi ?

— Ce genre de truc, ça m’arrive tout le temps, dit Rincevent. Je passe par-dessus le bord du monde, le coup d’après je me retrouve à l’intérieur d’un livre, puis sur un caillou volant, puis je regarde la Mort apprendre à jouer au plombage ou à la couronne ou je ne sais quoi, alors pourquoi donc je me poserais des questions ?

— Eh bien, à notre avis tu vas te demander pourquoi nous ne voulons pas que quelqu’un nous prononce », fit la première voix, consciente de perdre l’initiative.

Rincevent hésita. La pensée lui avait traversé l’esprit, mais très vite et en regardant nerveusement de chaque côté par peur de se faire renverser.

« Pourquoi quelqu’un aurait-il envie de vous prononcer ?

— C’est à cause de l’étoile, dit le sortilège. L’étoile rouge. Des mages sont déjà à ta recherche ; quand ils te trouveront, ils voudront prononcer les Huit Sortilèges ensemble pour changer l’avenir. Ils croient que le Disque va entrer en collision avec l’étoile. »

Rincevent réfléchit. « C’est vrai ?

— Pas exactement, mais dans… C’est quoi, ça ? »

Rincevent baissa les yeux. Le Bagage émergeait à pas feutrés des ténèbres. Un long éclat de lame de faux dépassait de son couvercle.

« C’est juste le Bagage, dit-il.

— Mais nous ne l’avons pas appelé !

— Personne n’a besoin de l’appeler, dit Rincevent. Il débarque comme ça, c’est tout. Ne vous en faites pas pour lui.

— Oh. De quoi parlions-nous ?

— Cette histoire d’étoile rouge.

— C’est ça. Il est très important que tu…

— Ohé ? Ohé ? Y a quelqu’un dehors ? »

C’était une toute petite voix et elle sortait de la boîte à images toujours passée autour du cou inerte de Deuxfleurs.

Le diablotin imagier ouvrit sa trappe et leva la tête pour regarder Rincevent en plissant les yeux.

« On est où, là, patron ? fit-il.

— Je ne suis pas sûr.

— On est toujours morts ?

— Peut-être.

— Eh ben, espérons qu’on va aller quelque part où y aura pas trop besoin de noir parce que j’en ai plus. » La trappe se referma en claquant.

Rincevent eut la vision fugitive de Deuxfleurs qui montrait ses images à la ronde et faisait des commentaires du genre : « Ça, c’est moi aux prises avec un million de démons » et « Ça, c’est moi avec un couple rigolo qu’on a rencontré sur les pentes glacées du Monde Inférieur. » Rincevent n’était pas sûr de ce qui se passait une fois qu’on était vraiment mort, les experts restaient vagues sur la question ; un marin basané de la région du Bord avait déclaré qu’il ne doutait pas d’aller dans un paradis où il y aurait du fromage et des houris. Quoique pas très sûr de ce qu’étaient des houris, Rincevent concevait mal l’agrément d’un paradis où il faudrait défendre sa pitance contre les rongeurs. De toute façon, le fromage lui donnait de l’urticaire.

« Maintenant que cet incident est clos, dit une voix sèche et ferme, nous pouvons peut-être poursuivre. Il est de la plus haute importance que tu ne laisses pas les mages te reprendre le sortilège. De terribles événements se produiront si les sortilèges sont prononcés tous les huit trop tôt.

— Je veux seulement qu’on me fiche la paix, dit Rincevent.

— Bien, bien. Nous savions pouvoir compter sur toi dès le jour où tu as ouvert l’In-Octavo. »

Rincevent hésita. « Minute, fit-il. Vous voulez que je cavale pour empêcher les mages de rassembler les sortilèges ?

— Exactement.

— C’est pour ça que l’un de vous m’est entré dans la tête ?

— Précisément.

— Vous m’avez gâché la vie, vous savez ça ? fit violemment Rincevent. J’aurais vraiment pu devenir un mage si vous n’aviez pas décidé de me transformer en livre de sortilèges ambulant. Je suis incapable de retenir d’autres sortilèges, ils ont trop peur de rester dans la même tête que vous !

— Nous sommes désolés.

— Je veux seulement rentrer chez moi ! Je veux retourner là où… (une trace humide apparut au coin de l’œil de Rincevent) là où on sent des pavés sous ses pieds, où on boit de la bière pas trop mauvaise, où on peut manger un bon morceau de poisson frit le soir, avec peut-être deux ou trois gros cornichons verts, et même de la tarte aux anguilles et un plat de buccins, où on trouve toujours une écurie bien chaude quelque part pour y dormir et on se réveille le matin au même endroit que la veille au soir sans toute cette atmosphère magique autour de soi. Je veux dire, la magie, je m’en fiche, je n’ai probablement pas, et ça vous le savez, la bonne étoffe pour faire un mage, je veux seulement rentrer chez moi !…

— Mais il faut que tu…» commença l’un des sortilèges.

Trop tard. Le mal du pays, ce petit élastique dans le subconscient capable de remonter l’énergie d’un saumon pour le propulser à cinq mille kilomètres par-delà des mers étranges, ou de pousser un million de lemmings à courir joyeusement vers une terre ancestrale qui, par suite d’une légère anomalie dans la dérive des continents, ne se trouve plus à la même place, le mal du pays, donc, grandit en Rincevent comme le tarif de nuit d’un biriani aux crevettes, s’écoula le long du fil ténu reliant son âme torturée à son corps, s’ancra les talons et tira…