Terry Pratchett - Le huitième sortilège

— Ça va ; à l’autre, dit Bethan.

— Ch’est bien aimable à toi.

— Vous auriez de très jolis pieds si vous en preniez soin.

— J’arrive plus à me courber comme avant, dit Cohen, l’air penaud. Et des pédicures, j’en rencontre pas chouvent dans ma profechion. Marrant, cha. J’ai croijé je ne chais combien de prêtres-cherpents, de dieux fous, de cheigneurs de guerre, mais jamais de pédicures. Je chuppoje que cha ferait mauvais jeffet : « Cohen aux mains des pédicures »…

— Ou « Cohen et les chiropracteurs de la mort » », suggéra Bethan. Cohen gloussa.

« Ou « Cohen contre les dentistes maudits » », lâcha Deuxfleurs entre deux rires.

La bouche de Cohen se referma dans un claquement. « Et tu trouves cha drôle ? demanda-t-il d’une voix dure.

— Oh… euh… ben… fit Deuxfleurs. C’est vos dents, vous voyez…

— Qu’est-che qu’elles jont, mes dents ? » le coupa Cohen.

Deuxfleurs déglutit. « J’ai cru remarquer qu’elles, euh… n’occupent pas la même position géographique que votre bouche. »

Cohen le foudroya du regard. Puis il s’affaissa et parut tout petit et très vieux.

« Ch’est vrai, bien chûr, murmura-t-il. Je t’en veux pas. Ch’est dur d’être un héros chans dents. Tu peux perdre n’importe quoi d’autre, ch’est pas grave, même chi t’as qu’un œil tu t’en chors, mais chuffit que t’egjibes une bouche pleine de genchives pour que plus perchonne te rechpecte.

— Moi, si, fit la dévouée Bethan.

— Pourquoi vous n’en avez pas d’autres ?

— Oui, ben, chi j’étais un requin ou autre choje, d’accord, je m’en laicherais poucher de nouvelles, répondit Cohen, sarcastique.

— Oh non, ça s’achète, dit Deuxfleurs. Tenez, je vais vous montrer… euh… Bethan, ça ne vous ferait rien de regarder de l’autre côté ? » Il attendit qu’elle se soit retournée puis porta la main à sa bouche.

« Qu’est-che que vous jen dites ? » fit-il.

Bethan entendit Cohen avaler de travers.

« Tu peux chortir les tiennes comme cha ?

— Egjactement. J’en ai plujieurs jeux. Ekchcujez-moi…» Il y eut un bruit de succion, puis d’une voix plus normale Deuxfleurs poursuivit : « C’est très pratique, évidemment. »

La voix de Cohen exprimait le respect et la crainte, du moins dans la mesure où le permettait sa bouche édentée, c’est-à-dire autant qu’une bouche dentée mais avec un rendu beaucoup moins impressionnant.

« Cha m’étonne pas, dit-il. Quand elles te font mal, tu les jenlèves et tu les laiches che dépatouiller entre elles, hein ? Cha leur apprend, à ches chaletés, che que ch’est que de chouffrir toutes cheules !

— Ce n’est pas tout à fait ça, dit prudemment Deuxfleurs. Ce ne sont pas les miennes, elles m’appartiennent , c’est tout.

— Tu t’es mis les dents d’un autre dans la bouche ?

— Non, on me les a faites ; des tas de gens en portent, là d’où je viens, c’est un…»

Mais l’exposé de Deuxfleurs sur les appareils dentaires tourna court car il reçut un coup sur la tête.

La petite lune du Disque effectuait sa traversée laborieuse du ciel. Elle brillait de sa lumière propre, suite aux aménagements astronomiques étriqués et plutôt inefficaces auxquels avait procédé le Créateur, et abritait une foule de déesses lunaires diverses qui, à cet instant précis, n’accordaient guère d’attention à ce qui se passait sur le Disque mais organisaient une pétition contre les Géants des Glaces.

Si elles avaient regardé vers le sol, elles auraient vu Rincevent s’adresser de manière pressante à une bande de rochers.

L’espèce troll est l’une des formes de vie les plus anciennes du multivers. Elle date des premières tentatives de mettre en branle un système vivant qui ne devrait rien à tout ce protoplasme mollasse. Les individus trolls ont une très longue existence ; ils hibernent l’été et dorment le jour car la chaleur les affecte et ralentit leurs fonctions. Ils ont une géologie fascinante. On pourrait parler de tribologie, mentionner les effets semi-conducteurs du silicium impur, ou encore évoquer les trolls géants de la préhistoire qui constituent la majeure partie des principales chaînes montagneuses du Disque et poseront de vrais problèmes s’il leur prend de se réveiller, mais une chose est sûre : sans le champ magique puissant et pénétrant du Disque, il y a belle lurette que les trolls se seraient éteints.

On n’avait pas inventé la psychiatrie sur le Disque. Personne n’avait encore fourré de tache d’encre sous le nez de Rincevent pour voir s’il avait une araignée au plafond. La seule manière pour lui de décrire la métamorphose des rochers redevenant trolls aurait été de bredouiller de vagues comparaisons avec les images qui se forment soudain quand on fixe le feu ou les nuages.

Jusqu’alors les rochers lui avaient paru parfaitement ordinaires, et quelques lézardes avaient brusquement pris l’apparence précise de bouches ou d’oreilles en pointes. L’instant suivant, et sans que rien n’ait réellement changé, des trolls se tenaient assis devant le mage et lui souriaient d’une bouche toute endiamantée.

Ils n’arriveraient pas à me digérer, se dit-il. Je les rendrais affreusement malades.

Ce n’était qu’un maigre réconfort.

« Comme ça, c’est toi Rincevent le mage », constata le plus proche. On aurait dit une galopade sur du gravier. « J’sais pas, mais je t’aurais cru plus grand.

— Peut-être qu’il s’est un peu érodé, dit un autre. La légende est drôlement vieille. »

Rincevent se tortilla d’un air gêné. Il était à peu près sûr que le rocher sur lequel il était assis se transformait, tandis qu’un tout petit troll – guère plus gros qu’un caillou – avait familièrement pris place sur son pied et l’observait avec un extrême intérêt.

« La légende ? dit-il. Quelle légende ?

— On se l’est transmise de montagne à gravier depuis le crépuscule des temps [4] Une intéressante métaphore. Pour les trolls nocturnes, bien sûr, l’aube des temps appartient au futur. , dit le premier troll. « Lorsque l’étoile rouge embrasera le ciel, Rincevent le mage viendra chercher des oignons. Ne le mordez pas. Il est très important de l’aider à rester en vie. » »

Il y eut une pause.

« C’est tout ? dit Rincevent.

— Oui, dit le troll. Ça nous a toujours étonnés. La plupart de nos légendes sont autrement captivantes. C’était plus marrant d’être un rocher, dans le temps.

— Ah bon ? fit Rincevent d’une voix faible.

— Oh, oui. Une perpétuelle rigolade. Des volcans partout. Ça voulait vraiment dire quelque chose d’être un rocher à l’époque. Toutes ces absurdités sédimentaires n’existaient pas, on était ignés ou rien. Évidemment, tout ça, c’est du passé. Des tas de gens se prétendent trolls de nos jours, et des fois ils ne valent guère mieux que de l’ardoise. Ou même de la craie. J’éviterais de me donner de grands airs si on se servait de moi pour gribouiller, pas toi ?

— Si, s’empressa de répondre Rincevent. Absolument, oui. Cette… euh… légende, là… elle dit que vous ne devez pas me mordre ?

— Parfaitement ! dit le petit troll sur son pied, et c’est moi qui t’ai dit où trouver les oignons !

— On est bien contents que tu sois venu, dit le premier troll, le plus grand du coin, ne put s’empêcher de remarquer Rincevent. Cette nouvelle étoile nous inquiète un peu. Elle rime à quoi ?

— Je n’en sais rien, dit Rincevent. Tout le monde a l’air de croire que je suis au courant, mais je ne…

— Ce n’est pas de fondre qui nous gênerait, dit le grand troll. C’est comme ça que tout a commencé, n’importe comment. Mais on s’est dit que ce serait peut-être la fin de tout, et ça ne semble pas une très bonne chose.