Bernhard Hennen: Drachenelfen

Sie erreichten den verborgenen Einstieg zu Tunnel 712/34. Er würde sie zu einem unterirdischen Fluss führen, wo ein Aal auf sie wartete. Galar hasste die stickigen, engen Boote, aber sie waren ideal, um jede Spur zu verwischen.

»Wirst du mich weiterhin unterstützen?«, fragte er Nyr.

Der hagere Geschützmeister lächelte. »Worauf du einen lassen kannst! Ich bin jederzeit wieder dabei. Und ich werde dafür sorgen, dass wir beim nächsten Mal mehr Männer bekommen.«

Die würden sie auch brauchen, dachte Galar. Er plante etwas Größeres. Etwas viel Größeres! Aber das würde er vorerst niemandem verraten. Nicht einmal Nyr.

Nandalee konnte sie riechen. Sie waren noch ein ganzes Stück entfernt. Sie bewegten sich vorsichtig. So vorsichtig, wie Trolle es nur konnten. Die Elfe hatte sie noch nicht gesehen, aber sie wusste, dass es nicht nur Jäger waren, die dort kamen. Trolljäger behängten sich mit Fellen und rieben sich mit Mammutexkrementen ein, um ihren eigenen Geruch zu überdecken. Manche badeten sogar, bevor sie auf die Jagd gingen. Aber ihre Verfolger konnte sie deutlich riechen. Ihr Blick schweifte nach Osten. Versuchte den verschneiten Wald zu durchdringen. Wie nah waren sie schon? Eilten einige Jäger der Meute voraus? Ihre Rechte strich unruhig über den Köcher an ihrer Seite.

Duadan sah sie eindringlich an. Inmitten der Einsamkeit der Wälder war er wie aus dem Nichts erschienen. Er wusste immer, wo sie war. Der Älteste ihrer Sippe schwieg. In seinem Blick lag mehr, als Worte hätten ausdrücken können. Nandalee war sich sicher, dass auch er die Trolle gerochen hatte. Sie beide wussten, dass Nandalee nie mehr zu ihrer Sippe zurückkehren konnte.

Die Elfe ging vor Duadan auf die Knie, und er strich ihr sanft über das Haar. »Liuvar«, sagte er traurig, während seine eisgrauen Augen sie gefangen hielten. Er war ein Seher, und sie spürte, dass er ihre Zukunft sah. Von Anfang an hatte ein starkes Band zwischen ihnen bestanden. In ihr war die Seele seiner Tochter zum zweiten Mal wiedergeboren worden. Er hatte ihr das vor einigen Jahren auf einer langen gemeinsamen Jagd verraten. Von seiner Tochter sprach er gern, und Nandalee hatte ihn nach der ersten Wiedergeburt befragt. Er war abweisend gewesen. Hatte gesagt, er wisse nichts darüber. Und sie hatte gespürt, dass er sie belogen hatte. Das einzige Mal.

»Ich werde die Fehde beenden«, sagte Nandalee mit tonloser Stimme. Sie wusste, dass sie den Trollen nicht entkommen konnte. Mit etwas Glück mochte sie die Jagd vielleicht noch auf ein paar Tage strecken, aber an ihrem Ausgang bestand kein Zweifel. Sie würden ihr das Fleisch von den Knochen reißen, und der Anführer der Trolle würde ihr noch warmes Herz verschlingen. So wie der Jäger, der ihren Sechzehnender erlegt hatte.

Duadan zog seine Hand zurück. Er streifte sich die mit Lammfell gefütterten Fäustlinge über. Seine Kleidung verströmte einen starken Duft. Er hatte Fichtenharz ins Fellfutter gerieben, um seinen Geruch zu überdecken. Nandalee sah, wie sehr dem Ältesten die Kälte zusetzte, auch wenn er versuchte, sich nichts anmerken zu lassen.

»Ich werde sie von unseren Jagdgründen fortlocken.«

Lag ein Hauch von Tadel in seinem Blick? Alles Blut war aus den schmalen Lippen Duadans gewichen. Sein Mund wirkte wie eine Narbe. Einen Herzschlag lang schien es, als wolle er etwas sagen, doch dann schlug er seinen Umhang zurück und holte ein Bündel Pfeile darunter hervor. Wortlos hielt er es ihr hin.

Nandalee verstand. Ihre Pfeile waren markiert. Die meisten jedenfalls. Sie trugen das Zeichen ihrer Sippe, den Hirsch. Die Elfe nickte, öffnete ihren Köcher und gab Duadan ihre Pfeile. Alle, bis auf einen. Den mit den Graugansfedern. Es war der letzte, den sie gefertigt hatte. Sein Schaft war noch nicht gezeichnet. Sie trug jetzt nichts mehr bei sich, was darauf schließen ließ, welcher Elfensippe sie angehörte. Fast nichts … Dachte sie beklommen. Sie hatte ein Geheimnis, von dem Duadan nichts wusste.

Nandalee schob die neuen Pfeile in ihren Köcher zurück. Sie war sich sicher, dass der Älteste die besten ausgewählt hatte. Dennoch fühlte sie sich unwohl. Jeder Jäger fertigte seine Pfeile selbst. An ihnen mochte sein Leben hängen. Sie schluckte. Es war sinnlos, aufzubegehren oder auch nur etwas zu sagen. Ihr Leben war ohnehin verwirkt.

Durch ihren Fehler war die Fehde heraufbeschworen worden. Sie hätte dem weißen Hirsch niemals zum Königsstein folgen dürfen. Das Jagdfieber hatte sie blind gemacht. Nach dem Unglück, das sie dort in ihrem Jähzorn heraufbeschworen hatte, hatten die Trolle mit der Hatz auf sie begonnen. Sie hatten ihre besten Duftleser geschickt. Trolle waren keine guten Fährtensucher. Ganz wie Raubtiere folgten sie der Witterung ihrer Beute.

Fast zweihundert Meilen war sie vom Königsstein geflohen, und doch war es ihr nicht gelungen, ihre Verfolger abzuschütteln. Es war nicht verborgen geblieben, dass sie den Zorn der Trolle geweckt hatte. Jäger aus anderen Sippen beobachteten die Hatz, aber sie würden ihr nicht zu Hilfe kommen. Sie war auf Trollland vorgedrungen. In die Nähe der Königshöhle. Sie hatte ihr Schicksal herausgefordert – und sie würde dafür mit ihrem Leben bezahlen.

Duadan verließ sie ohne ein weiteres Wort des Abschieds. Sein Schweigen traf Nandalee tiefer als jeder Tadel. Sie hatte ihn unendlich enttäuscht. Er würde auf ihre Wiedergeburt warten. So wie er es schon zweimal getan hatte. Würde er auch über sie schweigen, so wie über die letzte Inkarnation?

Seine schmale Gestalt verschwand zwischen den Schatten der Fichten. Ein Eissegler wartete jenseits des Waldes auf Duadan. Seiner Spur würden die Trolle wahrscheinlich nicht folgen können. Gegen jede Vernunft hatte Nandalee die Hoffnung gehabt, dass der Älteste sie mitnehmen würde. Aber sie hatte diese Gnade nicht verdient.

Der Wind trug das Geräusch schwerer Schritte und splitternder Äste mit sich. Nandalee richtete sich auf und begann zu laufen. Ihre Beine würden sie noch weit tragen. Die Trolle sollten es nicht leicht mit ihr haben!

Sie wandte der bleichen Wintersonne den Rücken zu, lief fort von den Jagdgründen ihrer Sippe. Die Trolle durften nicht erfahren, von wo sie gekommen war.

Stunde um Stunde währte ihre Flucht. Der tiefe Schnee raubte Nandalee die Kraft, und sie musste sich ihren Weg erkämpfen. Die Oberfläche war kaum verharscht, immer wieder brach sie ein und hinterließ eine Spur, die selbst die Trolle nicht verfehlen konnten. Eine tiefe Furche. Nandalee hörte ihre Jäger näher kommen. Einige versuchten sie zu überholen, um ihr den Weg abzuschneiden. Mindestens einer war links neben ihr. Vielleicht dreihundert Schritt entfernt. Im tiefen Schnee waren die Trolle im Vorteil. Auf festem Boden hätten sie diesen Wettlauf mit ihr niemals gewonnen!

Das Rauschen eines schnell fließenden Baches durchbrach die Stille des winterlichen Waldes. Nandalee erkannte eine Kiefer wieder, deren Wurzeln sich wie eine große Hand um einen Felsen schlossen. Vor vielen Jahren war sie hier mit Duadan einmal auf die Jagd gegangen. Nur sie beide. Niemand erhob Anspruch auf dieses schroffe Bergland. Weder Elfen noch Trolle lebten hier. Und Jäger, die gelegentlich durch die einsamen Bergwälder streiften, gingen einander aus dem Weg.

Nandalee erinnerte sich an die kühle Spätsommernacht, die sie mit Duadan an dem Bach verbracht hatte. Das Jagdglück war ihnen nicht hold, ihre einzige Beute waren drei Igel gewesen. In jener Nacht hatte sie gelernt, wie man Igel in einer dicken Lehmkruste in einer Grube unter dem Lagerfeuer schmort. Als sie bei Sonnenaufgang die Lehmkugeln aufgeschlagen hatten, waren Stacheln und Haut darin hängen geblieben. Das Fleisch hatte ein wenig streng geschmeckt, aber es war wunderbar zart gewesen.

Ein Ruf, nicht weit hinter ihr, riss Nandalee aus ihren Gedanken. Sie rannte schneller. Eine Wurzel, im Schnee verborgen, griff nach ihrem linken Fuß. Sie strauchelte, überschlug sich und rollte ein Stück den Hang hinab. Ihr Köcher öffnete sich, Pfeile glitten hinaus. Nandalee kam wieder auf die Beine, sammelte hastig die Pfeile ein und zählte. Es waren alle.