Robert Heinlein - Viernes

— Deja de llamarme señorita Viernes, Pete; los dos somos PAs. — Empecé a trabajar con los nudos —. ¿Por qué no me lo dijiste mucho antes?

— Hubiera debido hacerlo. Pero otras cosas se interpusieron en mi camino.

— ¡Ya está! ¡Oh, tus pies están fríos! Déjame masajearlos. Eso te restablecerá la circulación.

Dormimos un poco, o yo dormí un poco. Pete me estaba sacudiendo el hombro y diciendo en voz muy baja:

— Mejor despierta. Debemos estar a punto de aterrizar. Se han encendido algunas luces.

Una débil claridad penetraba por debajo, alrededor y a través de la lona embreada que cubría el dinosaurio bajo el cual habíamos dormido. Bostecé.

— Tengo frío.

— Tonterías. Tú estabas en la parte interior. Es más cálida que la exterior. Yo estoy helado.

— Exactamente lo que te mereces. Violador. Estás demasiado delgado; tienes poca cosa entre la piel y los huesos. Pete, vamos a poner un poco de grasa en este cuerpo. Lo cual me recuerda que no hemos desayunado. Y el pensar en la comida… creo que voy a devolver.

— Oh… Pasa por aquí al lado y procura hacerlo ahí en aquel rincón. No aquí, donde tendremos que estar chapoteando en ello. Y manténte tan silenciosa como puedas; es posible que haya alguien en la cala ahora.

— Bruto. Bruto insensible. Sólo por eso no voy a vomitar.

En conjunto me sentía bastante bien. Había tomado una de las pequeñas píldoras azules justo antes de abandonar la cabina BB, y parecía estar haciendo efecto. Sentía como una mariposa o dos revoloteando por mi estómago, pero no eran unas mariposas muy musculares… no de la clase que gritan: «¡Apártate que voy!». Llevaba conmigo el resto de la provisión que me había dado el doctor Jerry.

— Pete, ¿cuáles son los planes?

— ¿Y tú me lo preguntas? Tú planeaste esta escapatoria, no yo.

— Sí, pero tú eres un hombre alto, fuerte, masculino, que ronca. Supuse que te harías cargo y lo tendrías todo planeado mientras yo dormía. ¿Estoy equivocada?

— Bueno… Viernes, ¿cuáles son tus planes? Los planes que hiciste cuando no esperabas tenerme a tu lado.

— No era exactamente un plan. Una vez tomáramos tierra iban a tener que abrir una puerta, quizá una puerta para la gente o una gran puerta de carga; no me importaba cuál, puesto que cuando lo hicieran, iba a salir a escape de aquí como un gato asustado, atropellando sin contemplaciones a cualquiera o cualquier cosa que se interpusiera en mi camino… y no pensaba pararme hasta estar a una buena distancia de la nave. No deseo herir a nadie, pero espero que nadie intente con demasiada vehemencia detenerme…

porque no me voy a detener.

— Es un buen plan.

— ¿Lo crees realmente? No es exactamente un plan. Sólo una determinación. Una puerta se abre, yo salgo a escape.

— Es un buen plan porque no tiene muchas posibilidades de salir mal. Y tiene una gran ventaja. No se atreverán a herirte.

— Me gustaría poder estar segura de eso.

— Si resultas herida, será por accidente, y el hombre que lo haga va a ser colgado de sus pulgares. Como mínimo. Después de oír el resto de tu historia comprendo ahora por qué las instrucciones que me dieron fueron tan enfáticas. Viernes, ellos no te desean viva o muerta, te desean en perfecto estado de salud. Te dejarán escapar antes de hacerte ningún daño.

— Entonces va a ser fácil.

— No estés demasiado segura de ello. Por indomable que seas, ya ha quedado demostrado que un número suficiente de hombres puede sujetarte e inmovilizarte; los dos sabemos eso. Si descubren que te has ido… y creo que lo han hecho; esta nave se retrasó más en una hora en su partida de la órbita…

— ¡Oh! — Miré a mi dedo —. Sí, ahora hubiéramos debido de haber aterrizado. ¡Pete, me están buscando!

— Eso es lo que creo. Pero no tenía ningún objeto despertarte hasta que las luces se encendieran. En estos momentos han dispuesto ya de cuatro horas para asegurarse de que no estabas en la cubierta superior con los excursionistas de primera clase. También deben haber comprobado con todos los emigrantes. De modo que, si estás aquí y no simplemente escondida en la nave propiamente dicha, tienes que estar en la sala de carga. Todo esto es una simplificación extrema del asunto, pues hay todo tipo de formas de jugar al escondite en un espacio tan grande como el de esta nave. Pero ellos vigilarán los dos cuellos de botella, la puerta de carga en este nivel y la puerta de pasajeros en el nivel de arriba. Viernes, si utilizan la gente suficiente, y lo harán, y esos tipos van equipados con redes y fuertes cuerdas y lazos, y lo irán, te atraparán sin herirte apenas salgas de esta nave.

— Oh. — Pensé en ello —. Pete… si esto ocurre, antes habrá algunos muertos y heridos.

Puede que resulte muerta yo misma… pero ellos van a pagar un alto precio por mi pellejo.

Gracias por avisarme.

— Puede que no lo hagan de esta forma. Puede que hagan aparecer como muy evidente el que las puertas están vigiladas a fin de que tú te escondas y no salgas. Así sacarán a los inmigrantes… supongo que sabes que salen por la puerta de carga.

— No, no lo sabía.

— Lo hacen. Los sacan y los comprueban… luego cierran las grandes puertas e inundan el lugar con gas del sueño. O con gases lacrimógenos, y te obligan a salir llorando y tosiendo.

— ¡Brrr! Pete, ¿están realmente equipados con esos gases en la nave? Me pregunto.

— Esos, y peores. Mira, el capitán de esta nave opera a varios años luz de la ley y el orden, y tiene tan sólo un puñado de gente en la que puede confiar en cualquier disturbio.

En cuarta clase esta nave lleva, casi en cada viaje, una pandilla de criminales desesperados. Por supuesto, está equipada para gasear cada compartimiento, selectivamente. Pero, Viernes, tú no estarás aquí cuando usen el gas.

— ¿Eh? Sigue hablando.

— Los inmigrantes caminan por el pasillo central de esta cala. Casi trescientos este viaje; estarán apiñados en su compartimiento más allá del límite de seguridad. Hay tantos en este viaje que cabe suponer que no es posible que se conozcan todos los unos a los otros en el corto tiempo que han tenido. Utilizaremos esto. Además es un método antiguo, muy antiguo, Viernes; el mismo que utilizó Ulises con Polifemo…

Pete y yo habíamos retrocedido hasta un rincón bastante oscuro formado por el alto extremo del generador y algo parecido a una enorme grúa. La luz cambió, y oímos el murmullo de muchas voces.

— Están viniendo — susurró Pete —. Recuerda, tu mejor apuesta es alguien que lleve muchos bultos. Hay montones de ellos. Nuestras ropas son adecuadas… no parecemos de primera clase. Pero tenemos que llevar algo. Los emigrantes van cargados; lo sé muy bien.

— Intentaré tomar el bebé de alguna de las mujeres — le dije.

— Perfecto, si puedes conseguirlo. Cuidado, ahí vienen.

Iban por supuesto muy cargados… debido a lo que me parece que es una inconsecuente política de la compañía: un inmigrante puede llevar por el precio de su billete todo lo que quepa en esos cuartos trasteros que llaman camarotes en tercera clase… siempre y cuando pueda sacarlo de la nave sin ayuda; esa es la definición que la compañía da a «equipaje de mano». Pero cualquier cosa que deba ser depositada en la cala paga aparte sus tasas de embarque. Sé que la compañía lo que desea es sacar un beneficio… pero no tiene por qué gustarme esta política. De todos modos, hoy íbamos a intentar convertirla en una ventaja para nosotros.

Mientras pasaban junto a nosotros la mayoría de ellos ni siquiera nos dirigían una mirada, y el resto no parecía excesivamente interesado. Parecían cansados y preocupados y supongo que lo estaban, ambas cosas. Había montones de bebés y la mayoría estaban llorando. El primer par de docenas en la columna se apresuraron hacia el exterior. Luego la fila avanzó más lentamente — más bebés, más equipajes — y se arracimó. Aquel era el momento de pretender ser una «oveja».