Frank Herbert - Les yeux d'Heisenberg

Les turbines redevinrent silencieuses ; le camion retomba sur ses patins. De la cabine du conducteur sortit un Cyborg massif aux jambes tronquées auquel on avait fixé des bras luisants pour lui permettre de remplir sa tâche. Il arracha un côté du véhicule et commença à vider le camion. Toute la cargaison sans distinction dégringola à travers un bouquet de ciguë dans une ornière profonde.

À l’intérieur, Igan bondit sur ses pieds, s’approcha du parlophone et hurla : « Où sommes-nous ? »

Seul le silence lui répondit.

— Idiot, répondit Harvey, vous ne savez pas pourquoi il s’est arrêté.

Igan préféra ignorer l’insulte ; après tout elle venait d’un abruti à peine éduqué.

— On peut l’entendre décharger la cargaison, dit-il en se penchant devant Harvey pour frapper de la paume la paroi du véhicule.

— Hé là ! dehors, que se passe-t-il ?

— Fichez-nous la paix et asseyez-vous. D’une poussée, Harvey envoya le chirurgien s’effondrer sur l’autre banquette.

Le visage sombre, les yeux étincelants, Igan allait contre-attaquer quand Boumour le retint.

— Conservez votre sang-froid, l’ami Igan.

L’autre chirurgien se rassit ; son visage retrouva peu à peu son expression de sérénité.

— Il est curieux de constater la façon dont les émotions parviennent à vous dominer, en dépit de…

— Ça passera, interrompit Boumour.

Harvey qui s’était emparé de la main de Lizbeth, lui communiqua :

J’ai senti la poitrine d’Igan sous sa veste ; elle est convexe… et dure comme du plasmeld.

Tu crois que c’est un Cyborg ?

Sa respiration est normale.

Et il éprouve des émotions. Je lis la peur en lui.

Oui… mais…

Nous ferons attention.

— Durant, intervint Boumour, vous devriez avoir confiance en nous. Le docteur Igan a compris que notre chauffeur ne déchargerait la cargaison que si nous nous trouvions en lieu sûr.

— Est-ce bien notre chauffeur ? rétorqua Harvey.

L’ombre d’un doute passa sur le visage impassible de Boumour.

Harvey sourit en s’en apercevant.

— Harvey , demanda Lizbeth, tu ne crois pas que…

C’est bien notre conducteur qui est dehors. On n’a pas entendu de bruit de lutte. Or on ne peut maîtriser un Cyborg sans employer la violence.

Mais où sommes-nous ?

Dans les montagnes en plein désert ; je sens l’air. D’après les cahots ressentis pendant le trajet, loin de l’autoroute.

La boîte glissa soudain sur le côté et la lumière s’éteignit. Dans l’obscurité, Harvey sentit le mur auquel il était adossé céder sous lui. Il étreignit Lizbeth, tourna sur lui-même… et se retrouva dans la nuit, baigné par la lune. La silhouette du conducteur se découpait sur un fond lointain de lueurs éparses : les lumières de la mégalopole. Au-dessus d’eux, la lune teignait d’argent le sommet des arbres. Le passage du camion avait brassé les senteurs de la forêt et une forte odeur de résine flottait dans l’air. Depuis l’arrivée des intrus, le désert attendait en silence.

— Dehors, commanda le conducteur qui se retourna. La lune éclaira un instant ses traits.

— Glisson ! s’exclama Harvey.

— Salut, Durant.

— Vous !

— Pourquoi pas ? Sortez maintenant…

— Mais ma femme n’est pas ?…

— Je suis au courant. Votre femme a largement eu le temps de se remettre de l’opération. À condition de ne pas trop forcer, elle peut marcher.

— Tout ira bien, chuchota Igan à l’oreille d’Harvey. Aidez-la à se lever et à descendre.

— Je… je me sens bien, dit Lizbeth. Voilà. Elle passa un bras autour des épaules de son mari et tous deux descendirent du camion.

— Où sommes-nous ? demanda Igan qui les avait suivis.

— Dans un endroit pour aller ailleurs, répondit Glisson. Quel est l’état du prisonnier ?

— Il revient à lui, dit Boumour qui se trouvait encore au fond du véhicule. Aidez-moi à le sortir d’ici.

— Pourquoi nous sommes-nous arrêtés ? demanda Harvey.

— À cause d’une pente raide, expliqua Glisson. Nous abandonnons le chargement ici. Le camion ne peut pas aller plus loin.

Boumour et Igan portant Svengaard vinrent l’adosser à une souche.

— Attendez que je libère la remorque, dit Glisson. Pendant ce temps-là, décidez de ce que nous devons faire de Svengaard.

En entendant son nom, le prisonnier ouvrit les yeux et découvrit les lumières lointaines de la cité. Il avait mal à la mâchoire à cause du coup de poing d’Harvey ; le sang lui battait aux tempes. Ses mains étaient engourdies par les liens. En outre, il avait faim et soif. Un parfum de verdure lui emplit les narines et le fit éternuer.

— Il faudrait peut-être se débarrasser de lui, proposa Igan.

— Je ne crois pas, répondit Boumour. C’est un homme expérimenté, donc une recrue possible. Nous allons avoir besoin d’hommes expérimentés.

Svengaard regarda en direction des voix ; le groupe se tenait près de la longue silhouette argentée du camion que précédait la double cabine rebondie. On entendit un bruit métallique quand la remorque glissa de deux mètres en arrière avant de buter contre un monticule de terre.

Glisson revint à ce moment s’accroupir auprès de Svengaard.

— Qu’avez-vous décidé ? On le tue ou on le garde ?

Harvey eut un hoquet et sentit Lizbeth s’accrocher à son bras.

— On le garde pour le moment, répondit Boumour.

— S’il ne nous cause pas d’autres ennuis, ajouta Igan.

— On pourra toujours en utiliser certaines parties, conclut le Cyborg. Ou fabriquer un autre Svengaard et lui donner une autre formation. Il se releva. Une décision immédiate ne s’impose pas.

Svengaard resta muet. L’élocution parfaite, la voix neutre du Cyborg le glaçaient. Un homme dur, brutal, pensa-t-il. Prêt à la violence. Un tueur.

— Montez dans la cabine avec lui, ordonna Glisson. Tous. Il faut nous rendre à… Il s’interrompit et regarda vers la mégalopole.

Des zébrures bleues et blanches striaient l’horizon. Un éclair doré d’une luminosité aveuglante les déchira sur la gauche, bientôt suivi par un autre. On aurait cru qu’un gigantesque feu d’artifice se déployait devant les montagnes pétrifiées dans la clarté lunaire. De nouveaux éclairs jaunes se succédèrent, sur la droite cette fois ; les vibrations sonores ébranlèrent le chirurgien des pieds à la tête. La caisse du véhicule résonna à l’unisson.

— Que se passe-t-il ? demanda Lizbeth d’une voix plaintive.

— Silence, ordonna Glisson. Regardez.

— Dieux de vie, s’exclama la jeune femme, mais qu’est-ce que c’est ?

— La mort de la mégalopole, dit Boumour.

Les vibrations sonores agitèrent de nouveau le camion.

— Ça fait mal, murmura Lizbeth.

— Les monstres, dit Harvey en attirant sa femme à lui.

— Ici, l’on souffre, dit Igan d’une voix froide et solennelle ; là-bas, on meurt.

Dix kilomètres en dessous de l’endroit où les fuyards se trouvaient, un brouillard vert envahit l’atmosphère par couches successives ; il recouvrit les collines, les joyaux de lumière, les éclairs dorés comme un océan déchaîné.

— Aviez-vous prévu qu’ils emploieraient le brouillard de la mort ? demanda Boumour.

— Nous savions ce qu’ils feraient, lui répondit Glisson.

— Je vous crois. Ils stérilisent la région.

— Qu’est-ce que cela veut dire ? interrogea Harvey.

— Le brouillard émane des ventilateurs par lesquels ils répandent d’habitude le gaz contraceptif, expliqua le chirurgien, un soupçon sur notre peau et c’est fini.