Paul Colize - Zanzara

— Blond ?

— En effet. Il s’appelait Marc. Je ne connais pas son nom de famille, mais ça ne devrait pas être compliqué à retrouver. Il était le chauffeur du consul de France.

Raf revient à la charge.

— De quoi avez-vous parlé lors de vos derniers contacts ?

— Je l’ai eu au téléphone en fin d’année. Il m’a appris qu’il avait perdu son job. Il n’a pas donné de précisions, mais il m’a paru déprimé. Je l’ai rappelé au printemps, mais il n’a pas répondu. Fin mai, j’ai réessayé et laissé un message. Il m’a rappelé seulement une semaine plus tard.

— Qu’est-ce qu’il vous a dit ?

Il hausse les sourcils.

— Il n’avait pas le moral. Quelque chose le tracassait. Il m’a dit qu’il avait repris contact avec vous, mais que ça ne se passait pas bien. À la fin de la conversation, il est revenu sur les événements de Caracas et sur le gamin qu’il avait failli abattre. Avant de raccrocher, il a eu une réflexion étrange, une phrase un peu philosophique du genre : « Faut-il voir mourir des gens pour devenir humain ? » Je n’ai pas compris ce qu’il a voulu dire.

La manifestation tournait à l’émeute. Dans quelques instants, la situation deviendrait incontrôlable.

Elle devait fuir à tout prix, penser à elle, à eux.

Les assaillants atteignirent le rassemblement et se mirent à frapper sans discernement, ignorant les appels au calme. Cernés par la horde déchaînée, les gens refluèrent malgré eux vers l’entrée du bâtiment, seule issue leur permettant d’échapper au déluge de coups.

Elle se mit à hurler, mais ses cris se perdirent dans le tumulte. Prise de vertige, le cœur défaillant, elle fut entraînée par la marée humaine.

— Une Yam XT 660, rien que ça ?

Je n’avais pas repéré son taxi devant la maison des della Faille. Il était arrivé avant moi et j’ignorais par quel moyen il était venu. Quand je l’ai vu récupérer son casque et son blouson, j’ai compris qu’il espérait m’impressionner.

Un sourire apparaît sur ses lèvres.

— C’est ce que je voulais. Un mono, naked, avec un couple énorme, qui arrache, pas un quatre-pattes de tapette. Sinon, autant se traîner en scooter.

— Tu dois être secoué comme une noix, là-dessus ?

— Pas faux.

Le café-restaurant tea-room est situé au bord du lac de Genval, à quelques centaines de mètres de chez Jean-Charles et Françoise. À la table contiguë, quelques mémés prennent le thé en déblatérant sur leurs belles-filles. Elles pallient leur surdité en braillant comme des fans d’AC/DC.

Le loufiat apporte nos bières en slalomant. Il est raccord avec le patelin, veston taillé dans une carpette de bain, air guindé et gestes faussement désinvoltes.

— Ça fait longtemps que tu es au gros cube ?

— Cinq ans. Une bande de potes m’a filé le virus. Les mecs étaient fans du Prince noir et de Ghostrider, les bikers de légende qui ont établi le record du tour du périf parisien à plus de 200 de moyenne. Avant d’avoir ma propre bécane, je montais derrière l’un d’eux. Ils m’ont offert les plus belles chaleurs de ma vie. De temps en temps, on s’éclatait sur le Ring, au milieu de la nuit. Des tarés, quoi.

— Vous rouliez dans le bon sens ?

Il me dévisage quelques instants, hausse les épaules.

— Non, en sens inverse, c’est malin.

Nos voisines baissent le ton, se penchent l’une vers l’autre. La plus sénile, chignon strict et joues flasques, ne remarque pas que son collier trempe dans sa tasse de thé.

Je capte des bribes de leur conversation. Les pronostics vont bon train.

« Ils n’ont pas dormi de la nuit. Tu as vu leurs têtes ? Tu crois que ce sont des… »

Raf avale la moitié de son verre, le pose d’un geste sec et lance un regard agressif aux bourgeoises.

Il aimerait leur clouer le bec, mais n’ose pas.

Je saisis l’opportunité pour marquer des points.

— Ne fais pas attention à ces momies.

Murmures stupéfiés des mémères.

À mi-voix, je lui raconte ma soirée mouvementée. Je ne lui en avais touché que quelques mots par téléphone. Je lui retrace le fil des événements, depuis mon mail à Academi jusqu’à la décapitation de Nabilla.

Il plante ses coudes sur la table dans la position d’un lutteur de foire.

— Putain, dans quelle merde on a mis les pieds ? Si j’en crois la menace sur le passeport, je risque d’être le prochain sur la liste.

— Je leur ai juré que tu ne savais rien et que tu t’en fichais.

— C’est le cas. Du moins en partie. Ils ont gobé ton histoire ?

— Ils cherchaient à me foutre la trouille. En deux mots, ils m’ont dit que j’avais intérêt à laisser tomber.

— Qui sont ces mecs ?

— À mon avis, d’anciens camarades d’armes de ton père.

— Tu penses que c’est eux qui l’ont buté ?

Même si tout porte à le croire, un doute subsiste dans mon esprit. Pourquoi ces types ne se sont-ils pas intéressés à mon ordinateur et à mon téléphone, au contraire de ce qui s’est passé chez Bernier ? Ils n’avaient qu’à ouvrir mon sac, mon matos s’y trouvait.

Je me rends compte que je ne lui ai pas parlé de l’inconnu du cimetière. Je lui explique de quoi il retourne, sa présence, ses déplacements incohérents, son départ précipité.

Il ne l’avait pas repéré. Il avait autre chose à faire et ignorait qui étaient les autres participants.

— Ça pourrait être ce Marc, le type dont ils nous ont parlé, celui que ton père a connu à Caracas. Il cadre avec la description : grand blond, costaud.

Je reviens sur ma rencontre avec le voisin.

— D’après lui, il venait de temps en temps. Le modèle de bagnole correspond.

Il me dévisage, admiratif.

J’ai pris l’ascendant.

— Tu vois un lien entre tout ça ?

— Pas encore. J’ai envisagé plusieurs scénarios, mais aucun ne colle avec l’ensemble.

Je lui livre mes convictions.

Le nœud de l’affaire se situe entre le départ de Caracas et le moment où son paternel a perdu son job. Pour moi, il a participé à quelque chose et il fallait le faire taire. Ce Marc est la piste à creuser, même si rien ne dit qu’il a un rapport avec tout ça.

Il s’incline.

— OK, tentons le coup. Mon père emportera peut-être son secret dans sa tombe, mais on aura essayé.

Les confidences des della Faille l’ont marqué.

Il sait à présent qu’un cœur battait sous la cuirasse de papa. Il imaginait qu’il voulait qu’il soit comme lui, un Rambo psychorigide.

— Quand j’étais gamin, il insistait pour que je m’inscrive dans un club de judo, que je fasse de la muscu, que je casse la gueule à ceux qui m’emmerdaient. Pas de chance, j’ai hérité de la morphologie de ma mère.

Je comprends mieux son look, sa moto et ses airs rebelles, de maigres ersatz pour compenser sa carrure rachitique.

Il devrait savoir qu’on s’en tape, des aspirations paternelles.

Je reviens sur la phrase testamentaire.

— Faut-il voir mourir des gens pour devenir humain ? Qu’est-ce que ça peut vouloir dire ?

Il est songeur.

— Aucune idée. Je ne le vois pas dire un truc comme ça.

Nous terminons nos bières en contemplant le jet d’eau qui jaillit au milieu de la mare, copie brabançonne de son grand frère genevois.

Les mamys se sont désintéressées de nous et s’en prennent à leurs gendres. Des idiots, stressés, maladroits, pas foutus de repasser une chemise, à se demander ce qu’ils feraient sans une femme.

Mon esprit part en roue libre.