Karine Giébel: Chiens de sang

Un équipage de chasse à courre, comme il a pu en voir à la télé ou au ciné dans sa vie d'avant. Sauf qu'ils sont moins nombreux. Sauf que…

— Mes amis et moi allons nous offrir une bonne partie de chasse aujourd'hui, poursuit le châtelain en fixant Rémy droit dans les yeux. À ton avis, quel gibier allons-nous traquer ?

Rémy avale sa salive avant de répondre, la gorge serrée. Ses amygdales ont dû enfler durant la nuit.

— Nous, articule-t-il enfin.

— Exact ! Bravo, je vois que tu comprends vite ! D'habitude, ils sont plus lents à la détente !

D'habitude ? Rémy serre les mâchoires. Ils sont tombés dans un repaire de psychopathes.

Le pire, c'est qu'il est monté de son plein gré dans la Mercedes. S'il pouvait se filer une raclée, il ne s'en priverait pas.

— Mes invités viennent de loin pour participer à ce jeu ! Du monde entier…

Le bourge s'approche et murmure :

— Et ils paient surtout très cher…

— Pourquoi vous faites ça ?!

— Je viens de te le dire ! Tu ne m'écoutes pas ou quoi ?… Pour le fric, bien entendu ! Avant, j'organisais des chasses aux fauves en Afrique, c'était bien… Mais j'ai trouvé quelque chose de plus lucratif… Car les clients veulent toujours plus. Plus d'adrénaline, de risques, de nouveauté…

On dirait qu'il fait un exposé, une sorte de cours magistral. Peut-être tente-t-il de justifier l'injustifiable ?

— Un gibier qu'ils n'ont jamais chassé… Un qu'ils n'ont pas le droit de tuer ! Ils sont prêts à payer un maximum pour ça !

Eyaz fronce les sourcils. Visiblement, il n'a pas compris grand-chose au laïus débité par le Lord. Hamzat, le géant du Caucase, sautille d'un pied sur l'autre. Quant à Sarhaan, il demeure figé telle une statue d'ébène. Imperturbable, en apparence.

— Vous êtes vraiment une pourriture ! grogne Rémy.

— Juste un homme d'affaires ! Certains clients considèrent même que je rends service à mon pays en débarrassant de la vermine ou des métèques ! De sous ceux qui viennent l'envahir pour le vider de son sang…

Il fixe Eyaz.

— Et même des bougnouls, des terroristes…

Rémy écarquille les yeux. Quels bougnouls ? Ça lui permet de se remémorer un peu brutalement que les Tchétchènes sont musulmans… ça commence fort ; wohl mein Fuhrer !

Le Tchétchène ne répond pas mais affronte le regard de son geôlier sans sourciller. Le mot terroriste, il l'a fort bien compris. Sans doute parce que c'est le même qu'en anglais. Le bourge se tourne à nouveau vers Rémy.

— Ils pensent que je le débarrasse aussi des parasites dans ton genre, assène-t-il. Personnellement, je me fous de leurs convictions ou de leurs motivations, du moment qu'ils paient et restent discrets… Moi, je fais ça pour l'argent et le plaisir. Rien d'autre… Je joins l'utile à l'agréable, en somme !

Rémy s'est planté. Ce n'est pas mein Fuhrer . Il n'agit même pas par idéologie. Non, c'est juste un jeu qui lui rapporte gros.

L'utile à l'agréable…

Simple distraction grassement rémunérée.

— Au cas où vous auriez un doute, je précise que cette journée se terminera mal… pour vous, bien sûr !

Oui, c'est bien un cauchemar. Un film d'horreur. Comment Rémy aurait-il pu imaginer que cela existait ? Dans son propre pays.

Honte soudaine vis-à-vis des trois étrangers à ses côtés.

— Tu vas finir en taule ! lance-t-il en désespoir de cause.

Il se trouve pitoyable.

— Vraiment ? ricane son ennemi. Contrairement à toi, je ne suis pas un idiot ! Pourquoi crois-tu que je t'ai posé toutes ces questions hier soir, tandis que tu t'empiffrais ? As-tu vraiment pensé que je compatissais à ton triste sort ?! Pas de famille, pas d'amis, personne pour se soucier de ton avenir ! Quant à ces trois-là, ils n'ont même pas d'existence légale…

Le sourire du Lord change ; devient plus cynique encore.

— Tu dois t'en vouloir, non ? D'être venu à mon secours, je veux dire !… C'était juste un test, pour voir ce que tu avais dans le ventre. J'ai pas été déçu !

— Et si je n'avais pas bougé ?

Le bourge hausse les épaules.

— J'avais repéré un autre clodo… Tu n'étais pas le seul postulant !

Rémy a envie de le pulvériser. Mais l'œil noir de la carabine lui ôte ses velléités vengeresses.

— Bon, assez parlé ! Les chevaux et les chiens s'impatientent, on dirait…

Il recule d'un pas.

— Je vois que notre ami a une montre, ajoute-t-il en regardant le poignet de Sarhaan. Ça tombe bien ! Je vous laisse une demi-heure d'avance.

Il a balancé ça d'un ton cinglant. Cruel. Toujours avec le sourire.

Les quatre prisonniers ne bronchent pas ; le molosse leur ordonne de sortir. Ils hésitent.

— Vous préférez mourir tout de suite ? menace le châtelain en armant son flingue.

Enfin, ils mettent le nez dehors, marchent en direction des invités qui les reluquent sous toutes les coutures. Ils sont l'attraction du jour… Des bêtes de foire.

Deux types s'approchent, tenant six chiens au bout d'une longe. Les clébards se précipitent vers eux, commencent à leur renifler les mollets.

— Allez ! enjoint le Lord. Maintenant, vous pouvez y aller !

Personne ne bouge. Aller où ? Et pourquoi ?

Quelle est donc cette mascarade ? C'est forcément une farce, une plaisanterie de mauvais goût qui cessera lorsque les invités se seront bien marrés.

Pas possible autrement !

— Vous êtes sourds ? Une demi-heure, pas une minute de plus. Ensuite, on se met en selle… Ou plutôt, en chasse ! Alors à votre place, je ne traînerais pas…

Diane reprend son souffle. Elle vient de dévaler une pente abrupte, s'accrochant aux buissons, aux branches basses, aux racines.

Elle ne le voit plus, comme s'il s'était évaporé dans le soleil levant.

— Et merde ! murmure-t-elle.

Il lui a échappé.

Un magnifique chevreuil dont elle aurait volontiers tiré le portrait !

Elle renonce, décide de continuer sa randonnée. Mais elle est sortie des sentiers balisés pour poursuivre son gibier, il lui faut donc retrouver le droit chemin.

C'est à ce moment qu'elle distingue une sorte de ruine, un peu en contrebas, au milieu d'une petite trouée dans la futaie.

Joli cliché en perspective.

Elle se dirige vers la vieille baraque au toit de lauzes, déviant encore un peu plus de son itinéraire.

Arrivée au dos de la bâtisse à moitié délabrée, elle constate qu'elle n'est pas si abandonnée qu'elle peut en avoir l'air. Quelques tee-shirts sèchent sur une corde de fortune ; un mince filet de fumée s'échappe de la cheminée. Elle va pour contourner la maison, aperçoit alors un type de l'autre côté, à quelques dizaines de mètres ; le marginal au chapeau et plume de vautour, en train de ramasser du petit bois à l'orée de la forêt.

Comment peut-on habiter ici ? s'étonne Diane en restant planquée derrière la bergerie. Je ferais mieux de me casser vite fait… Avant que l'autre timbré ne remarque ma présence !

Soudain, des voix masculines émergent des bois. Diane se penche légèrement ; au travers du rideau végétal, elle entrevoit des types en treillis, fusil sur l'épaule.

Décidément, les lieux sont très fréquentés. Trop fréquentés… Elle qui cherchait calme et solitude, la voilà servie ! Des chasseurs, en plus.

Elle continue d'observer discrètement la faune locale. Grâce au puissant zoom de son appareil photo, elle reconnaît les types rencontrés la veille à l'auberge ; Séverin Granet et son fils Gilles ; Roland Margon, le pharmacien du bourg le plus proche. Ainsi que Hugues, le patron de l'auberge… Elle ne voit qu'eux, depuis qu'elle a débarqué ici ! Ce matin encore, tandis qu'elle rejoignait sa voiture, elle les a aperçus dans le bistrot, au comptoir, en train d'écluser leurs premiers ballons…