Jean-Christophe Grangé - Miserere

— Nous préparons le spectacle de Noël, précisa-t-elle. Pour les enfants.

L’intérieur était minuscule. Un bureau plaqué contre le mur de droite, un fauteuil dans la continuité, un autre placé latéralement, le tout enseveli sous les dossiers, schémas de coupes de tympans, scanners épingles. Avec ses cent dix kilos, Kasdan n’osait plus bouger.

— Asseyez-vous, proposa-t-elle, en ôtant sur sa droite une pile de dossiers du fauteuil.

Kasdan s’exécuta avec précaution alors que la femme faisait sauter les bretelles de sa chasuble et s’extirpait de son déguisement. Elle portait un sous-pull et un jean noirs, qui moulaient son corps épais. Sa poitrine était lourde et son soutien-gorge blanc pointait sous les mailles sombres, dessinant de petits sommets enneigés. Kasdan sentit passer une onde de chaleur dans son entrejambe. La sensation lui plut.

— Il y a un problème avec les résultats, dit-elle en attrapant une enveloppe posée contre le mur. (Elle s’assit et l’ouvrit.) Le labo n’a rien trouvé.

— Vous voulez dire : pas de particules ?

— Rien. Les gens de Mondor ont observé l’intérieur de l’os du rocher au microscope électronique. Ils ont pratiqué des tests chimiques. Il n’y a rien. Pas l’ombre d’un éclat, d’une limaille, rien.

— Qu’est-ce que ça signifie ?

— L’aiguille utilisée devait être composée d’un alliage si compact qu’il ne s’est pas effrité au contact de l’os. Ce qui est vraiment bizarre. Parce que l’aiguille s’est insinuée entre les osselets et s’est enfoncée jusqu’à la cochlée. Il y a donc eu frottement. Or, l’instrument n’a laissé aucune trace.

— L’aiguille, comment l’imaginez-vous ?

— Très longue. Elle s’est déplacée dans l’appareil auriculaire comme une onde sonore de très grande puissance. La pointe a brisé les cellules ciliées de la cochlée, dans laquelle se trouve l’organe de Corti. Je vais vous montrer les clichés pris au microscope électronique.

Elle déploya sur son bureau des tirages en noir et blanc. Les images montraient des espèces de plaines sous-marines, dont les algues auraient été désordonnées. Ces clichés semblaient sortir d’un cauchemar. D’abord, parce qu’ils montraient une vie microscopique, fourmillante, ténébreuse. Ensuite, parce que le chaos des cils évoquait le bouleversement d’un raz de marée.

— Les cellules ciliées externes que vous voyez, continua la spécialiste, sont les parties sensitives qui captent et amplifient les vibrations du son. Comme vous pouvez le voir, les cils ont été cassés par l’arme. Si la victime avait survécu, elle aurait été sourde le restant de ses jours.

Kasdan releva les yeux. Son regard tomba à nouveau sur les seins mais, cette fois, la vision ne lui fit aucun effet.

— Le D rMendez m’a parlé d’une aiguille à tricoter. Qu’en pensez-vous ?

— Ce n’est pas ça. L’extrémité de l’aiguille est beaucoup plus fine.

La femme se leva et désigna un schéma accroché au mur : une sorte d’escargot bigarré. Elle pointa l’index sur un passage étroit :

— Sur ce schéma de l’organe auriculaire, vous pouvez voir les osselets, qui forment un très mince couloir, ici. L’aiguille s’est insinuée dans cet interstice. Ce qui suppose une pointe très effilée. J’imagine que cette pointe était munie d’une poignée, le tout fondu dans le même alliage, très solide, pour ne pas se briser.

France Audusson se rassit. Kasdan eut soudain une idée. Une idée rocambolesque :

— Cette pointe aurait pu être en glace ? L’eau gelée n’aurait laissé aucune trace…

— Non. Une aiguille de glace de cette finesse se serait cassée contre l’os. Je vous parle d’une arme de quelques microns. Fabriquée dans un alliage… inconnu. Un truc de science-fiction.

Elle sourit, réalisant ce qu’elle venait de dire :

— Excusez-moi, je regarde trop de séries télévisées. Ce que je veux dire c’est que le mystère est là. Dans l’arme du crime.

Kasdan posa de nouveau les yeux sur les tirages. Ces plaines charbonneuses étaient comme des images pétrifiées, matérialisées, de la souffrance de la victime. De nouveau, son intuition : une connivence existait entre la cause de la mort, la douleur, et le mobile, peut-être venu du Chili et de ses tortionnaires.

— J’ai eu la chance d’arriver très rapidement sur les lieux du crime, expliqua-t-il. Le cri de la victime résonnait encore dans les tuyaux de l’orgue. Wilhelm Goetz a dû pousser un sacré hurlement. Ricardo Mendez pense qu’il est mort de douleur. Cela vous paraît plausible ?

— Tout à fait. Nous avons effectué pas mal d’études ici sur le seuil douloureux du tympan. C’est une région très sensible. Nous soignons toute l’année des barotraumatismes, liés à de brusques différences de pression, lors de plongées sous-marines ou de voyages en avion. Selon tous les témoignages, la douleur est très aiguë. Dans le cas de ce meurtre, la pointe est allée beaucoup plus loin. La souffrance a dû bouleverser tout le métabolisme du corps et provoquer l’arrêt cardiaque.

L’Arménien se leva en faisant gaffe de ne rien faire tomber puis prononça de sa voix grave :

— Merci, docteur. Je peux emporter les clichés et les résultats ? L’experte s’immobilisa. Une lueur de méfiance passa dans son regard.

— Je préfère suivre la procédure normale. J’envoie l’ensemble à l’Institut médico-légal. Vous recevrez la copie à votre bureau.

— Bien sûr, fit Kasdan en s’inclinant. Je voulais simplement brûler une étape. Vous m’avez déjà fait gagner pas mal de temps.

France Audusson attrapa une carte de visite puis inscrivit un numéro de téléphone :

— Mon portable. C’est tout ce que je peux vous donner. Kasdan attrapa le bonnet et le secoua, provoquant un bruit de clochettes :

— Merci. Et joyeux Noël !

Après Trousseau, Kasdan visita les trois paroisses où Goetz était également organiste et chef de chœur. A Notre-Dame-du-Rosaire, dans le quatorzième arrondissement, il ne trouva personne pour le renseigner. L’aumônier était souffrant et le prêtre officiant absent. A Notre-Dame-de-Lorette, rue Fléchier, il interrogea le père Michel, qui lui fit un portrait standard de Goetz. Discret, paisible, sans histoire. Kasdan fila à Saint-Thomas-d’Aquin, près du boulevard Saint-Germain, où il fit encore chou blanc. Le personnel religieux était en voyage pour deux jours.

A 15 h 30, Kasdan rentra chez lui. Il alla dans la cuisine et se prépara un sandwich. Pain de mie. Jambon. Gouda. Cornichons. Buvant en même temps un café tiède, il se dit qu’il n’avait pas envie de téléphoner aux familles chez qui Goetz donnait des cours de piano. Pas plus qu’il ne souhaitait se plonger dans l’histoire récente du Chili. En revanche, l’idée du jeune flic bizarre excitait sa curiosité. Il devait évaluer la concurrence.

Avalant son sandwich en quelques bouchées, il se servit un nouveau café et s’installa à son bureau. Il composa directement le numéro de Jean-Louis Greschi, vieux collègue de la Crim qui avait pris la direction de la Brigade de Protection des Mineurs.

— Comment ça va ? s’exclama le commissaire. Tu casses toujours les dents ?

— Les miennes, surtout. Sur la mie de pain.

— Quel mauvais vent t’amène ?

— Cédric Volokine : tu connais ?

— Un de mes meilleurs éléments. Pourquoi ?

— Ce type a l’air d’enquêter sur un meurtre qui concerne ma paroisse. La cathédrale arménienne.

— Impossible. Il est en disponibilité. Pour une durée illimitée.

— En quel honneur ?

Greschi hésita. Il reprit un ton plus bas :