Ian Rankin - Black & blue

– Siento no tener el arte de Tony El con las herramientas eléctricas -dijo el norteamericano-. Se hace lo que se puede.

– A juzgar por mi situación, lo hace muy bien.

– Gracias.

Rebus miró en derredor. Estaban solos en el sótano y nadie había pensado en atarle las piernas. Podía dar una patada en los huevos a Fuller y…

Fue un puñetazo bajo, justo encima de la ingle. Le habría doblado de haber tenido los brazos libres, pero lo único que hizo por instinto fue plegar las rodillas levantando los pies del suelo. A juzgar por las articulaciones del hombro no era el movimiento más acertado.

Fuller se apartó, flexionando los dedos de la mano derecha.

– Bien, poli, ¿qué tal va por ahora? -dijo volviendo junto a él.

– Por mí, podemos cortar si no le importa.

– El único corte te lo vas a llevar tú en el puto cuello.

Se volvió hacia él sonriendo y cogió otra botella de cerveza, la abrió rompiéndola en la pared y se bebió la mitad de un trago.

El olor a alcohol era asfixiante y los pocos tragos que Rebus había bebido comenzaban a hacer su efecto. Le picaban los ojos y la parte de las manos que habían lamido las llamas. Notaba ampollas en las muñecas.

– Tenemos un club precioso -decía Fuller- y todo el mundo se divierte. Puedes preguntar por ahí y verás lo conocido que es. ¿Quién te manda a ti aguar la fiesta?

– No sé.

– Incomodaste a Erik la noche que hablaste con él.

– ¿Está él al corriente de esto?

– Él no va a saber nada de esto. Erik es más feliz sin saberlo. Tiene úlcera, ¿sabes? Es por las preocupaciones.

– No sé por qué.

Rebus le miró a la cara. En cierta manera se parecía a Leonard Cohén de joven, no tanto a Travolta.

– Eres un estorbo, eso es lo que eres. Un estorbo que hay que eliminar.

– No lo entiende, Judd. Esto no es América. No puede hacer desaparecer un cadáver pensando que nadie lo encontrará.

– ¿Por qué no? -replicó separando los brazos-. De Aberdeen zarpan barcos constantemente. Un peso en los pies y al mar del Norte. ¿Sabes lo hambrientos que están allí los peces?

– Lo que sí sé es que se pesca más de lo debido. ¿Quiere que me recoja una red de arrastre?

– Segunda opción -prosiguió Fuller alzando dos dedos-: las montañas. Que te encuentren las putas ovejas y te monden hasta los huesos. Hay muchas opciones; no creas que no las conocemos por experiencia. -Hizo una pausa-. ¿A qué has venido aquí esta noche? ¿Qué pensabas que ibas a hacer?

– No sé.

– Cuando Eve telefoneó… no podía ocultarlo, se le notaba en la voz… Sabía que me estaba jodiendo, incordiándome. Pero la verdad es que yo esperaba algo con más clase.

– Lamento decepcionarle.

– Pero me alegro de que seas tú. Estaba deseando volver a verte.

– Pues aquí me tiene.

– ¿Qué te ha contado Eve?

– ¿Eve? No me ha contado nada.

Un gancho de través lleva su tiempo y Rebus hizo lo que pudo girándose de lado para evitarlo, pero lo recibió en las costillas. A continuación Fuller le dio un puñetazo en la cara moviendo tan despacio la mano que pudo ver la cicatriz del dorso, un costurón feo y largo. Le había partido un diente, uno de los implantados. Lo escupió con sangre sobre Fuller, que retrocedió un paso sorprendido por el resultado.

Rebus sabía que se las ventilaba con alguien a quien cuando menos cabía calificar de imprevisible, la peor clase de psicópata. Sin Stemmons para apaciguarle, Judd Fuller era capaz de todo.

– Lo único que hice -ceceó Rebus- fue negociar. Ella concertó la cita y la dejé marchar.

– Tiene que haberte dicho algo.

– Es dura de pelar. Y de Stanley saqué menos aún.

Trataba de parecer derrotado: cosa fácil. Quería que Fuller entrara en el juego.

– ¿Se han ido los dos juntos? -Fuller casi estallaba de risa-. Tío Joe va a morirse de miedo.

– Por no decir algo peor.

– Vale, poli. Dime qué es lo que sabes. Por las buenas; y a lo mejor podemos entendernos.

– Se aceptan ofertas.

Fuller meneó la cabeza.

– No creo. Ludo ya te lo insinuó.

– Él no tenía precisamente sus mismas cartas.

– Pues sí, es cierto. -Fuller le hizo un amago con el cuello roto de la botella y Rebus notó que le rozaba la mejilla-. La próxima vez tendré menos cuidado. Te afearé.

Como si a un condenado le importase el aspecto físico. Pero estaba temblando.

– ¿Tengo pinta de mártir? No hacía más que mi trabajo. ¡Me pagan por ello, no lo hago por amor!

– Pero eres perseverante.

– ¡La culpa es del puto Lumsden que me puso negro!

Le vino el curioso recuerdo de la hora de cierre en el Oxford, las noches en que salían de allí tambaleándose y bromeando acerca de que iban a encerrarse en el sótano a bebérselo todo. Ahora, lo único que quería era salir de allí.

– ¿Qué sabes? -Tenía el vidrio roto a dos dedos de la nariz. Fuller se lo acercó más. Olía a cerveza y notó el frío del cristal-. ¿Recuerdas ese chiste de cómo se puede oler sin nariz?

Rebus lanzó un resoplido.

– Lo sé todo -espetó.

– ¿Todo, el qué?

– La droga llega de Glasgow, directamente aquí. La vendéis y la enviáis a las plataformas. Eve y Stanley recogen el dinero y Tony El era el delegado de Tío Joe.

– ¿Pruebas?

– Casi inexistentes, sobre todo al estar muerto Tony El y largarse Eve y Stanley. Pero… -Tragó saliva.

– ¿Pero qué?

Rebus no contestó. Fuller arrimó levemente la botella y la apartó. De la nariz brotó sangre.

– ¡A ver si te desangro vivo! ¿Pero qué?

– Pero no importa -replicó Rebus, tratando de secarse la nariz en la camisa.

Tenía lágrimas en los ojos. Parpadeó y las lágrimas le rodaron por las mejillas.

– ¿Por qué no? -dijo Fuller interesado.

– Porque hay soplones.

– ¿Quién?

– Sabe que no puedo…

Acercó la botella a su ojo derecho y él cerró los dos con fuerza.

– ¡Vale, vale! -Se detuvo; tan cerca que el vidrio le impedía ver. Respiró hondo. Era el momento de remover la mierda-. ¿Cuántos polis tiene a sueldo?

– ¿Lumsden? -dijo Fuller con el ceño fruncido.

– Ha estado hablando… y alguien ha hablado con él.

Casi podía oír el mecanismo del cerebro de Fuller en acción; incluso él tenía que llegar a esa conclusión.

– ¿El señor H? -dijo Fuller abriendo los ojos por la sorpresa-. El señor H habló con Lumsden, ya lo sé. Pero era por lo de la mujer asesinada…

Fuller seguía pensativo.

El señor H, el que había pagado a Tony El. Y ahora Rebus sabía quién era el señor H: Hayden Fletcher, a quien Lumsden había interrogado a propósito de Vanessa Holden. Fletcher había pagado a Tony El para que se ocupara de Alian Mitchison; probablemente los dos se habían reunido allí. Quizá los había presentado el propio Fuller.

– No es sólo usted. Han hablado Eddie Segal, Moose Maloney…

Soltaba los nombres que había mencionado Stanley.

– ¿Fletcher y Lumsden? -repitió Fuller sin mucho convencimiento y mirando fijamente a Rebus, quien trataba de aparentar que estaba hecho un guiñapo; empresa bien fácil.

– Está en marcha una operación de la Brigada Criminal escocesa -dijo Rebus- y tienen a Lumsden y a Fletcher en el bolsillo.

– Son hombres muertos -dijo Fuller finalmente.

– ¿Por qué parar si eso le divierte?

Una sonrisa fría, malvada. Fletcher y Lumsden estaban en la lista, pero él estaba allí.

– Iremos a dar un paseo -añadió Fuller-. No te preocupes, te has portado bien y será rápido. Un tiro en la nuca.

Dejó caer la botella y pisó vidrios al dirigirse a la escalera.