Jean-Christophe Grangé - La Terre des morts

Certains hommes avaient un mécanisme bizarre fixé autour de la queue, une sorte de pompe hydraulique qu’ils actionnaient d’un geste expert. Des femmes, cuisses grandes ouvertes, s’enduisaient la fente de crème ou faisaient le grand écart, prenant appui contre le billard. Sur une table, il repéra les substances habituelles — produits érectiles, lubrifiants, lavements… — , mais si nombreux qu’on aurait dit une pharmacie par temps de guerre.

Il n’était pas le seul habillé. Un petit athlète, portant un survêtement de velours bleu nuit et un stéthoscope autour du cou, s’activait autour des actrices. Sans un mot, il pratiquait des injections rapides, presque furtives, virevoltait de l’une à l’autre. Sans aucun doute des anesthésies locales en vue des performances à venir.

Enfin, un homme en tunique blanche — identique à celle d’Akhtar — entra dans la pièce et se dirigea droit vers Corso.

— Tu viens de la part d’Akhtar ?

— C’est ça.

— Il n’envoie jamais personne sur le set.

— Y a un début à tout.

— Tu veux parler au réalisateur ?

L’homme s’exprimait à voix basse. Avec sa tunique et ses manières compassées, il rappelait vaguement un officiant religieux. Pourtant, Corso repéra la lampe de poche, une led Maglite, suspendue à son cou : il avait affaire au responsable de la « light pussy » (« lumière chatte »), chargé d’éclairer la pénétration au juste moment.

— Non, je cherche Mike.

— Qui ?

— Freud.

— Pourquoi ?

— Je suis producteur, moi aussi. Ses compétences m’intéressent.

— Suis-moi.

Sur les pas de son hôte, Corso emprunta un nouveau couloir, enjamba des câbles scotchés au sol, contourna des flight-cases aux cornières d’aluminium. Il accéda à une vaste pièce où les meubles avaient été poussés et recouverts de housses blanches. Le sol était protégé par une bâche plastique : le théâtre des opérations. Des techniciens branchaient des projecteurs, installaient des réflecteurs. Visiblement, on tournait ici du gonzo sophistiqué, avec lumière, caméra professionnelle et acteurs aguerris.

Au centre de l’espace, un lit, ou plutôt un matelas, sur lequel des gars plaçaient une alèse de caoutchouc avant d’envelopper l’ensemble d’un drap-housse. Dans un coin, deux actrices nues, dont les crânes à la lumière de la fenêtre étaient presque aveuglants, s’embrassaient alors qu’une maquilleuse leur poudrait les fesses.

— Freud, c’est le gars assis là-bas.

On ne pouvait pas le rater : adossé à une fenêtre, il se tenait les yeux fermés, à poil bien sûr, en position du lotus. Petit gabarit mais costaud, faciès écrasé de bouledogue, orbites creusées, sourcils rasés. Les os du visage saillaient sous sa peau à la manière d’une structure métallique qu’on aurait superficiellement couverte de chair et de muscles.

Le meilleur était plus bas, entre ses jambes. Un braquemart dépassant les 25 centimètres, du XXL de hardeur, doté d’une érection vibrante. De sa main droite, l’artiste se masturbait nonchalamment tout en ajoutant, de la gauche, du lubrifiant sur l’arme fatale.

Quand Corso s’approcha, la bête ouvrit les yeux et sourit :

— T’en as mis du temps pour me trouver.

— J’ai connu Nina en réseau. À l’époque, elle consultait les sites SM.

— On a analysé son ordinateur : pas l’ombre d’une connexion de ce genre.

— J’ai dit « à l’époque ». Ces dernières années, elle n’en avait plus besoin. Elle était passée de l’autre côté de l’écran.

— C’était y a combien de temps ?

— Six-sept ans, j’dirais.

Le hardeur n’était pas du genre à se présenter spontanément à la police, mais une fois au pied du mur, il ne voyait pas d’inconvénient à parler.

Freud décroisa les jambes, les étira en les massant puis se mit debout sans l’ombre apparente d’une ankylose.

— Viens, fit-il en attrapant un paquet de Gitanes et en ouvrant la porte-fenêtre, j’ai besoin de fumer.

Corso s’efforçait d’avoir l’air naturel mais le spectacle de ce petit homme trapu et musculeux, nu comme une sculpture romaine et bandant comme un bas-relief indien, était stupéfiant.

Quand il put l’admirer adossé au balcon de bois, s’astiquant toujours l’engin sur fond de banlieue chic, l’image devint carrément surréaliste.

— Fais pas attention, fit l’autre en surprenant la gêne de Corso. J’vais bientôt tourner et j’me refuse à avaler leurs saloperies. Mike travaille sans filet ! Avec leurs merdes, t’arrêtes plus de bander mais ça devient mécanique. T’es plus dedans. (Il ricana.) Enfin, si j’ose dire…

Corso hocha la tête en prenant un air de connaisseur.

— D’après nos infos, Nina s’efforçait d’être sympa avec tout le monde mais en réalité, elle n’avait pas beaucoup d’amis.

— J’étais le seul, confirma le dogue.

— Vous n’avez jamais couché ensemble ?

— Dans les films seulement, sourit Mike. Elle n’était intéressée que par le SM dur. C’est moi qui l’ai initiée à tout ça.

— Tout ça quoi ?

— Le club. Les films. Le « porno organique », comme dit Akhtar.

— Dans quel registre elle officiait ?

— Comme si tu le savais pas.

— Akhtar a essayé de m’expliquer mais je n’ai pas bien compris.

Mike éclata de rire et alluma une nouvelle cigarette.

— Nina était la star des jeux en ligne.

— Quels jeux ?

— Dis donc, coco, fit le hardeur en soufflant sa fumée, tu m’as pas l’air très avancé dans ton enquête…

— Explique-moi.

— OPA propose des jeux cryptés. Tu payes, tu mates, tu paries.

— Sur quoi au juste ?

L’homme soupira : ce visiteur n’en piquait vraiment pas une.

— Nina était une spécialiste du « Fais un vœu » et du « Sucre d’orge ».

— Connais pas.

— Elle s’enfonçait par exemple un cierge très fin dans le vagin et allumait la mèche. Les paris en ligne se multipliaient au fil de la consumation de la cire. Plus la flamme se rapprochait de la chair, plus ça montait. À ce petit jeu, Nina était la meilleure. C’est elle qui éteignait la mèche… avec son vagin.

— Et le Sucre d’orge ?

— Akhtar fabrique des capsules de sucre cuit contenant du verre pilé. Le joueur, enfin la joueuse, se les fout dans la chatte. Avec la chaleur du corps, le sucre fond, libérant les tessons. Le jeu, c’est de parvenir à les expulser en jouant des muscles du périnée. Ça saigne, c’est affreusement douloureux et vraiment dégueulasse. Les joueurs en raffolent.

Le flic songea au légiste — comment n’avait-il rien remarqué de suspect ?

— Combien d’abonnés sont accros à ce genre de jeux ?

— Plusieurs milliers, je pense.

— Nina faisait-elle… d’autres choses pour Akhtar ?

Mike fit un signe amical en direction du jardin mitoyen. Corso tendit le cou : une quinquagénaire en veste Chanel traversait la cour de sa villa.

Outrée par le spectacle (le gland de Mike dépassait du rebord de la rambarde comme une marionnette dans un petit théâtre), la femme plongea précipitamment dans sa Mini.

— Nina allait trop loin, reprit le hardeur. Je le lui ai souvent dit. Elle participait à ce qu’on appelle des « blind tests ». La fille est attachée sur une table d’autopsie pendant qu’un bourreau reçoit des ordres des parieurs en ligne… Le plus souvent, il s’agit de lui enfoncer les objets les plus saugrenus dans la chatte. Au départ, la fille refuse, les enchères montent, et quand la somme paraît suffisante, elle donne son accord… Nina était la reine à ce truc.