Alicia Bartlett - El silencio de los claustros

– ¿Qué pasa, Yolanda?

– Inspectora, se trata de Sonia, bueno, no se trata de Sonia, pero el caso es que…

– Yolanda, si se trata de algo… ¿cómo decirlo?… característico de Sonia, te ruego que lo pienses antes de decírmelo. Estoy en una cena familiar en casa del subinspector Garzón.

– Pues mire, inspectora, ya que están ahí, lo mejor sería que vinieran los dos a comisaría.

De mis labios desapareció cualquier vestigio de risa. Confiaba en la prudencia de Yolanda.

– Inmediatamente vamos para allá.

Como velada familiar había sido bastante agitada, pensé mientras íbamos en el coche, aunque por lo menos el aburrimiento no había hecho su aparición.

El misterio de Sonia enseguida se desveló, le había dado un pequeño ataque de ansiedad del que se recuperaba en la enfermería, nada de cuidado. ¿El motivo? La fuerte impresión que le había causado la llamada que recibió y las consecuencias que ésta tuvo. Yolanda nos lo explicó muy gráficamente.

– Una señora encontró un paquete misterioso en la plaza de Sant Felip Neri, en un rincón. Como no se fiaba ni un pelo llamó a la Guardia Urbana, que lo recogió. No presentaba signos de ser explosivo, así que lo abrieron. Se quedaron acojonados con el contenido, pero uno de los agentes lo relacionó con nuestro caso y lo trajo aquí. Como de nuestro equipo sólo estaba Sonia lo dejaron encima de su mesa y ella se lo encontró y, claro, por poco no le da un telele cuando lo vio.

– ¿Se puede saber de qué estamos hablando? ¿Dónde está el paquete en cuestión?

– Se lo han llevado al despacho del comisario.

– ¡Joder, Yolanda!, pero ¿qué era?

– Parece ser que la pata de la momia.

– ¡¿Qué?!

– Bueno, el pie, el pie cortado. Pero hablo por hablar porque yo no he podido verlo aún. Se lo ha apalancado el comisario Coronas como si fuera un tesoro.

Salí disparada y Garzón me siguió. Sin embargo, el comisario Coronas ya no tenía el pie de fray Asercio en su poder.

– Lo he mandado al laboratorio de análisis para que hagan una autentificación, aunque les aseguro que me sorprendería saber que es falso. Lo mismo pensaba Villamagna cuando lo ha visto.

– ¿Va a pasarle ese dato a la prensa?

– Yo mismo lo he autorizado.

– ¿Había algo en el paquete que contenía el pie, alguna nota, algún tipo de señal?

– Nada, Petra, venía a pelo, con su sandalia y todo, pero sin mensaje. ¿Qué les parece a ustedes?

– Probablemente el mensaje viene implícito en el lugar que lo dejó.

– Sí -dijo Garzón-. Lo recuerdo muy bien. La plaza de Sant Felip Neri es uno de los lugares que incluyó el hermano Magí en su informe.

– Exacto -respondí-. Allí ardió un convento durante la Semana Trágica.

– ¿Y eso a qué conclusión les hace llegar? -inquirió el comisario.

– A ninguna, de momento. Pero con su permiso vamos a convocar una reunión de sabios eclesiásticos.

– Me parece muy bien. Manténganme informado.

En el pasillo, Garzón concluyó:

– Como la vio a usted remisa a darle carnaza a Villamagna, lo hace él directamente.

– Bueno, pues que se apañen. Si quieren convertir este caso en un festival, allá ellos. Yo haré todo lo posible por no cooperar.

– Me lo veo venir… la pata del san Asclepio este de los cojones en primera plana mañana mismo. Claro que a lo mejor gracias a eso conseguimos echarle un vistazo a la pezuña.

– De eso nada. Ahora mismo vamos a la científica a verle el pie al santo. Dígale a Yolanda y a Sonia que den una batida por la plaza de Sant Felip, por si hubo algún testigo.

– Demasiado tarde ya.

– Nunca se sabe.

– ¿Y si Sonia se encuentra aún bajo los efectos del ataque de ansiedad?

– Me la manda a mí. Cuatro gritos y se pone en forma.

En los locales de la policía científica se estaban ocupando del pie. Una médica novata se oponía a dejarnos entrar porque no llevábamos orden expresa de ningún juez. Afortunadamente cuento con un amigo al mando de la sección de balística, y él intercedió. Entramos y al fin pudimos ver la reliquia mutilada. Estaba sobre una camilla. Garzón y yo nos acercamos con cierta prevención, como si aquella cosa tuviera la facultad de saltarnos encima. Nos plantamos delante y pasamos al menos dos minutos observando el rebanado pie incorrupto. Era horrible, si bien parecía obvio que ejercía sobre nosotros un gran poder de fascinación. Se trataba de un pie huesudo, con todos los dedos pegados unos a otros, sin uñas y de color pergamino tirando hacia el marrón. Se veía aprisionado por una sandalia o lo que de ella quedaba, formada por tiras de piel deteriorada y mordida por el tiempo. Estaba cortado, en apariencia limpiamente, a la altura del tobillo y en el lugar del corte sólo se adivinaba un triste hueso de color marfil como único elemento orgánico.

– ¡Qué asco! -exclamó de pronto Garzón, sobresaltándome-. Yo creo, inspectora, que no nos enfrentamos a un loco, sino a un simple capullo que busca notoriedad. ¿A quién si no a un capullo se le puede ocurrir guardar la momia en su casa para ir cortándola a pedazos?

– Desde luego, no a un tío normal. Y créame que, por primera vez, pienso semejante cosa. Hasta ahora me hubiera decantado por una autoría más racional, pero esto ya supera lo imaginable.

Garzón se puso las gafas y acercó los ojos a la reliquia.

– ¡Puaf, como para echarlo en el cocido!

Adelantó un dedo curioso, pero una voz que llegaba desde atrás hizo que lo apartara de un salto.

– No pensará tocarlo, ¿verdad?

Era la médica novata, que nos miraba con franca censura.

– Aún estamos practicándole pruebas -dijo, y con un pincelito se puso a cepillarle los dedos al beato como si intentara hacerle cosquillas.

– ¿Hay algo que pueda decirnos ya?

– Bueno, podemos afirmar que la amputación se produjo con un arma blanca muy grande, muy afilada, algo así como un cuchillo de carnicero, para que me entiendan, o incluso, por el tajo de limpieza absoluta, podríamos decir un machete. Los tejidos están rasguñados en algún punto. Pero yo diría que es por la manipulación a la que ha sido sometida el cuerpo, no por el hecho en sí de la amputación, que fue muy certera.

– ¿Puede determinarse ya de qué época es el cuerpo?

– Aún no tenemos seguridad absoluta, pero pueden estar seguros de que antiguo sí es.

– Nuestro comisario ha pedido que se le practiquen pruebas de ADN.

– Ya lo sé, pero tardarán unos días. Tendrán que esperar.

A la salida convinimos con el subinspector en que aquella chica sería probablemente una gran profesional, pero era antipática a morir.

– ¿Qué le costaba dejar que tocara un poco el peúco del fraile?

– No creo que le hubiera servido de mucho, Fermín.

– Ya, pero me hacía ilusión.

Nunca perdía el humor, mi inefable compañero, ni siquiera cuando nos enfrentábamos al absurdo. Yo no sentía lo mismo que él: cuando estábamos en un caso difícil, incluso si topábamos con innumerables contrariedades, solía sacar fuerzas de flaqueza, pero cuando los hechos violentaban mi sentido de la lógica, el suelo se tambaleaba bajo mis pies.

– ¿Y ahora? -preguntó Garzón como si un horizonte de posibilidades se extendiera frente a nosotros.

– Ahora nos vamos de entierro.

– ¡No joda! ¿De quién?

– Aunque tenemos donde escoger, en esta ocasión honraremos al fraile.

– ¿Ya ha dado permiso el juez para inhumarlo?

– Así es. El hermano Magí nos ha concedido el privilegio de asistir a las exequias en el monasterio de Poblet. Tengo la sensación de que deberíamos ir. Además, voy a convocar al monje a una nueva reunión de expertos.