Graham Masterton - La Pesadilla

– Joe? -preguntó preocupado de pronto.

– No pasa nada, todo va bien. Todo está bajo control. Escucha… si vienes conmigo al coche, te daré el informe del doctor Moorpath. Luego claremos el día por terminado.

– Joe…

Joe se dio la vuelta con bastante brusquedad, y Michael oyó cómo se le descosía la costura de la sisa del abrigo. Tenía la cara sudorosa y desencajada, más parecida a la de una marioneta que a la de un hombre.

– Por el amor de Dios, Michael, sé perfectamente que todo esto es un arreglo. No tienes que ponerme las cosas más difíciles de lo que ya son.

– Entonces… ¿por qué?

– Porque la supervivencia a veces está por delante de la gloria, por eso.

– Y la verdad?

– La verdad? ¡Ah, ésta sí que es buena! Tú y yo, nosotros, trabajamos en seguros, ¿no es así?, donde hay una prima sobre la verdad que no podemos permitirnos.

Michael comprendió que poco más podía decir. Nunca había visto a Joe así… sin humor, preocupado, furtivo.

– Vale -dijo-. Si así están las cosas…

Joe se dirigió a su coche. Michael titubeó un momento y luego fue tras él. Joe abrió la puerta del vehículo, se inclinó hacia el asiento contiguo al del conductor y cogió una carpeta de color verde con una etiqueta que rezaba «O’Brien».

– Utiliza la cabeza, Michael -le dijo-. Este asunto tiene una envergadura demasiado grande para personas como tú y yo. Si alguien no vaciló lo más mínimo en cargarse a un tipo influyente y bien relacionado como John O’Brien, ¿crees que van a parpadear por hacernos lo mismo a nosotros?

– Intentas decirme que todo esto está amañado?

– No estoy dliciéndote nada. Intento decirte que uses la cabeza, nada más.

Estaba a punto de entregarle el informe de la autopsia cuando algo que había en la acera de enfrente le llamó la atención. Michael también levantó la mirada en aquella dirección. Un Camaro negro estaba aparcado en el lado prohibido de la calle, frente al jardín delantero de los Anstruther. Tenía la carrocería veteada de polvo y el parabrisas manchado de moscas aplastadas. Aun así, Michael pudo ver que había dos jóvenes sentados dentro, con las ojos ocultos tras gafas oscuras.

– Conoces a esos tipos? -le preguntó a Joe.

– No… no -repuso éste-. Sólo hacía algunas comprobaciones. Uno no es nunca demasiado cuidadoso, ya sabes lo que quiero decir. -Se metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y sacó un lápiz-. Toma… éste es el número de mi teléfono móvil, por si alguna vez me necesitas.

Abrió la carpeta del informe de la autopsia por la parte de atrás y garabateó algo en él rápidamente. Luego le entregó la carpeta a Michael, cerró con fuerza la puerta del automóvil y puso el motor en marcha.

– Volverás a la oficina mañana? -preguntó.

Michael asintió.

– Hacia la hora de comer, si te va bien. Sólo tengo una sesión más con el siquiatra.

Joe se despidió con la mano y luego comenzó a alejarse hacia South Mashpee. Michael permaneció de pie delante de su casa y lo vio desaparecer al girar la esquina. Casi inmediatamente, el polvoriento Camaro negro arrancó, con un borboteo profundo y agresivo, y echó a andar en la misma dirección.

«Aquí pasa algo», pensó Michael. Regresó de nuevo a la casa. Victor continuaba de pie en lo alto de los escalones, y lo miraba.

– Problemas -le comunicó Michael al llegar al rellano.

– Es eso el informe de la autopsia? -le preguntó Victor.

Michael se lo dio, y Victor se puso a hojearlo.

– Esto no son más que tonterías -dijo al tiempo que recorría con el dedo el informe sobre John O’Brien-. «El señor fue decapitado por la acción de guillotina horizontal que produjo el mamparo de aluminio roto y cortante que se encontraba inmediatamente detrás de su asiento.» Oh, vamos, doctor Moorpath, ¿a quién intenta engañar con esto? Te diré una cosa, Michael, esos faxes que me enseñaste estaban muy poco claros, pero lo que sí que se veía con toda claridad en ellos es que el mamparo continuaba intacto. Y si la cabeza de John O’Brien hubiese sido cercenada mientras estaba sentado y en posición vertical, el cuello de la camisa y el de la chaqueta habrían quedado empapados de sangre. Pero lo que sucedió en realidad es que ya estaba inclinado hacia adelante en su asiento antes de ser decapitado, por fuerza tenía que estarlo, porque toda la sangre salió hacia adelante, cayó en el suelo delante de él. Y el cuello y los hombros estaban impolutos. Alguien tuvo que ejecutarlo, por amor de Dios.

– El problema es -le dijo Michael- que los que ostentan el poder no quieren que digamos que a O’Brien lo ejecutó alguien, quieren que aceptemos que todo esto fue un accidente.

– Y Sissy O’Brien?

– Oh, no te preocupes por Sissy. También encontrarán la manera de explicar eso. Dirán que, por casualidad, quedó atrapada en las redes de un barco de pesca, que los labios se le engancharon en una hilera de anzuelos, que casualmente se cayó hacia adelante y se quemó los párpados en un cenicero, y que luego, por casualidad también, se sentó sobre un gato. Parece que ya estoy viéndolo todo.

Victor hojeó rápidamente el resto del informe de la autopsia con desagrado. Pero cuando llegó a la tapa de atrás se detuvo de pronto y frunció el ceño.

– Ha escrito esto Joe?

– Sí. Es su número móvil, por si necesito hablar con él con urgencia.

– No creo. Mira.

Victor levantó la carpeta y Michael miró con atención las letras que Joe había escrito apresuradamente a lápiz. No se trataba en absoluto de un número de teléfono. Simplemente decía:

«Mushing, diciembre 91.»

Michael frunció el ceño al ver aquello. ¿ Mushing, diciembre 91 ? ¿Por qué habría de escribir Joe una cosa así? ¿Y por qué habría de insistir tanto en que él, Joe, solamente lo utilizaba en caso de emergencia?

– ¿ No tienes ninguna idea? -le preguntó Victor-. Quiero decir, tú eres el gran experto en mushing.

– Es una revista, nada más.

– Tienes algún ejemplar?

– No sé. Puede que sí.

– Por qué no echamos un vistazo?

Volvieron al despacho de Michael. Cuando se habían trasladado allí, Michael había instalado dos estantes en la pared del fondo, estantes que ahora estaban atiborrados de libros, revistas científicas y tazas de café que debería haber llevado a la cocina.

– Tú mira en el estante de arriba, yo lo haré en el de abajo

– sugirió Michael.

A pesar de buscar entre los dos, pasaron más de diez minutos hasta que Victor, de pronto, encontró un ejemplar de la revista Mushing y con aire de triunfo la sostuvo en el aire.

– Diciembre del 91… número especial dedicado a cómo adiestrar un equipo de perros.

Le entregó la revista a Michael y, al hacerlo, un gran sobre de papel manila cayó al suelo de entre las páginas de la misma. Michael lo recogió y le dio la vuelta. Estaba sellado y solamente aparecía la palabra Parrot escrita a lápiz.

– Se ve que Joe ha escondido esto aquí -dijo Michael-. Me pregunto qué demonios será.

– Hay una manera de averiguarlo.

Michael abrió el sobre con mucho cuidado. En su interior descubrió más de una docena de fotolitos de fotografías en blanco y negro, la mayoría de ellas ampliadas hasta el límite que la claridad permitía. Casi todas mostraban un grupo de personas, hombres y mujeres, de pie ante una valla, algunos de ellos a la luz del sol, otros a la sombra de unos árboles.

Michael le pasó una a Victor y éste la examinó atentamente, pero lo único que pudo hacer fue mover negativamente la cabeza.

– Esto no me dice nada.

– A mí tampoco.

– No… mira, espera un instante. Ésta tiene algo escrito en el reverso.