Graham Masterton - La Pesadilla

– Bueno, le deseo suerte -le dijo Víctor-. Éste es un caso muy extraño.

– ¿Qué es eso del gato? -le preguntó Michael.

Víctor le dirigió una mirada rápida.

– No quiero hablar de eso. Todavía no he tenido ocasión de realizar un examen detallado.

A Michael le temblaba la voz al hablar.

– La chica tiene rabo, por el amor de Dios.

– Escuche -le dijo Víctor-, tengo una idea bastante clara de lo que le han hecho, pero no podré decirlo con seguridad hasta que le haga la autopsia. Es demasiado horrible para empezar a especular sobre ello.

Michael respiró profundamente tres o cuatro veces. Le daba la impresión de que la cabeza estaba empezando a llenársele de sangre negra y profunda.

– Pero esto no tiene ningún sentido. ¿Cómo ha podido llegar hasta aquí Sissy O'Brien? ¿Y quién podría desear hacerle daño a alguien de este modo?

– No tengo ni idea -repuso llanamente Thomas.

– ¿Cómo es posible que alguien pueda pensar siquiera en hacer una cosa así?

– Mikey… de veras que no tengo ni idea. Pero estamos trabajando en ello. Si podemos encontrar alguna relación entre Sissy O'Brien y aquella chica que fue asesinada en la calle Byron… bueno, quizás entonces empezaremos a hacer progresos.

– Existe una relación -afirmó Víctor con total seguridad, aunque con una voz exenta de toda emoción-. De hecho, hay algo más que cierta relación. Estos dos asesinatos están totalmente relacionados, créanme. Lo huelo.

– Es usted un detective en potencia -comentó Thomas-. Desde luego, habría podido conseguir el puesto fácilmente, pero en realidad es demasiado inteligente. En ningún cuerpo caen demasiado bien los intelectuales, ¿verdad, Victor? Pero en Boston aprietan los dientes y los toleran.

Michael echó un vistazo a la ambulancia. El joven sanitario bigotudo estaba cerrando la cremallera de la bolsa y sonreía. Jesús, a veces, los salvadores son tan duros de corazón como los asesinos.

Si la familia O'Brien fue asesinada deliberadamente, no tendríamos que pagar el seguro, eso tú ya lo sabes, ¿verdad? -le preguntó Michael.

Thomas expulsó el humo de cigarrillo.

– La única O'Brien que mí me preocupa es Sissy, y ella ha sido asesinada, no hay duda.

– Se vio a una persona que sacaba algo de entre los restos del helicóptero -dijo Michael-. Ese algo podría haber sido Sissy herida o inconsciente.

– Es una posibilidad -convino Thomas-. De hecho, eso es lo más probable. No creo que llegase flotando hasta aquí desde Segamore Head, ni en broma. Creo que la tiraron aquí anoche, ya tarde, los mismos que la mataron.

– Entonces, ¿cuál es el siguiente paso? -quiso saber Michael.

– El paso siguiente es relacionarla de manera concluyente con la víctima de la calle Byron, y al mismo tiempo empezar a hacer preguntas a todos y cada uno de aquellos que hayan podido ver a alguien arrojando algo al océano. Ir haciendo preguntas casa por casa, cosa que no va a ser demasiado difícil por aquí. Nahant tiene una población de cuatro mil doscientos habitantes, incluidos los gatos.

– ¿Crees que podrás relacionarlas?

Thomas asintió.

– La chica que encontramos en la calle Byron tenía dos marcas de pinchazos en la espalda, justo encima de la pelvis. Sissy O'Brien tiene unas marcas muy parecidas.

Michael se limpió el sudor frío de la frente con el dorso de la mano.

– ¿Marcas de pinchazos? -preguntó.

– No sabemos qué son, pero son mucho menos brutales que cualquiera de las otras heridas -le explicó Victor-. Quiero decir que son casi clínicas.

Michael se quedó contemplando durante unos instantes el humo del cigarrillo de Thomas y luego preguntó:

– ¿Qué demonios te parece que es todo esto?

Thomas arrojó la colilla a las olas.

– Cualquier cosa que tú supongas es tan buena como lo que pueda suponer yo.

– ¿Te importa que yo vea a la otra chica? A la que encontrasteis en la calle Byron. No es necesario que la vea al natural, con unas fotografías tendría bastante.

– Desde luego, llámame y lo arreglaré.

– Tiene tan mal aspecto como ésta -dijo Victor-, créeme… y llevaba muerta muchísimo más tiempo.

– ¿Cuánto tiempo crees que ha permanecido Sissy en el agua? -le preguntó Michael.

Victor hizo una mueca.

– Aún no lo sé. Ocho, nueve horas. Puede que más.

– ¿Se ahogó?

– No lo parece. No será difícil averiguarlo.

Michael entornó los ojos y se puso a mirar la playa barrida por el viento.

– Alguien se la llevó de Segamore Head, la torturó, la trajo aquí y la arrojó al océano. ¿Por qué crees que haría eso?

– Querrían algo -sugirió Thomas.

– ¿Querrían algo? ¿Qué iban a querer?

– No lo sé… pero nunca se asesina a nadie por nada. Nunca. Puede que un marido quiera paz y tranquilidad y mate a sus hijos, que un empleado quiera ascender y mate al único tipo que se interpone en su camino o que una mujer se ponga celosa y mate a la esposa de su amante.

– Pero, ¿qué podrían querer de Sissy O'Brien, sobre todo teniendo en cuenta que sus padres ya habían muerto y que nadie habría pagado rescate por ella?

– Bueno… -dijo Thomas a la vez que agarraba a Michael con fuerza por el hombro y le dedicaba una de sus famosas sonrisas retorcidas-. No querían dinero, ni sexo, ni sangre. Dime tú por qué otra razón podrían haber querido matarla.

Una gaviota pasó volando muy bajo chillando.

– Puede que te lo diga -repuso Michael.

Era hora de marcharse. Joe llamaba a Michael por señas, y el sargento Jahnke estaba levantando el radiotransmisor en el aire para indicarle a Thomas que alguien lo llamaba, alguien que quería hablar con él con urgencia.

Michael y Victor echaron a andar trabajosamente por las dunas. Victor le dijo:

– Están ocultando algo, ¿sabe?

– ¿Quiénes?

– Los que tienen el poder. El forense, el jefe de policía, el gobernador. Puede que incluso esferas más altas.

– ¿Cómo sabía usted eso?

– En Jersey ocurría lo mismo cuando mataban a una persona importante dJ gobierno local o de la judicatura, o de la mafia. Siempre quitaban a toda prisa los cuerpos de en medio, las pruebas se perdían. Los únicos asesinatos que acababan con condenas como es debido eran los de personas que no tenían importancia.

Michael se quedó pensando durante unos momentos, luego le confió:

– Yo he visto algunas fotografías del helicóptero de O'Brien después de estrellarse.

– Se quemó, ¿verdad?

– Pero no estaba tan quemado como hicieron creer a la prensa. Se podían identificar los cuerpos perfectamente.

– Yo creía qiie estaban tan chamuscados que era imposible distinguir a unos de otros.

– No, no, ni hablar. Como mucho debió de haber una llamarada, pero nada más.

– ¿Está tomándome el pelo? El forense me ha dicho que estaban tan quemados que la identificación resultaba imposible. Para ser exactos, me dijo que estaban carbonizados.

– Había cuatro personas entre aquellos restos: el piloto, un hombre llamadd Coward; un joven ayudante del departamento de Justicia, Dean McAllister; la señora O'Brien, y el propio John O'Brien. Cuando vi las fotografías, me pregunté si faltarían dos o tres… ya sabe, dos o tres fotografías de Sissy O'Brien, pero ahora sé que ella ni siguiera se encontraba allí.

– ¿Por qué iba a querer mentir el jefe de policía? -quiso saber Victor.

– No lo sé. Piero tengo copia de esas fotografías, y me gustaría que usted les echase un vistazo. La calidad no es muy buena. Tuve que mandarlas por fax desde el despacho del doctor Moorpath mientras él estaba ocupado en asistir a las víctimas de la calle Seaver. Como digo, están muy borrosas y oscuras, pero quizás usted pueda ver en ellas algo que yo no he visto.