Graham Masterton - La Pesadilla

– ¿Ha terminado el examen preliminar? -le preguntó.

– Cuando lo haya hecho, lo haré llegar por los conductos apropiados.

– Entonces, ¿no lo ha terminado todavía?

– No he dicho eso.

– Entonces, ¿lo ha terminado?

– Tampoco he dicho eso.

– Raymond… por el amor de Dios. Usted tiene un trabajo que hacer y yo tengo otro. Ese hombre está muerto; toda su familia está muerta. ¿A quién va a hacerle daño?

El doctor Moorpath le lanzó una de aquellas fulgurantes miradas suyas.

– En realidad, tú no lo entenderías.

– Póngame usted a prueba, Raymond. Mis jefes se enfrentan a la perspectiva de tener que pagar millones y millones y millones de dólares, lo que significa que tendrán muchísimo menos interés en invertir dinero en beneficio de otros clientes, y mucho menos dinero aún para comprarse Maseratis y jacuzzis fabricados con baldosas de mármol. Van a coger un buen cabreo, y yo también voy a cogerlo, porque ellos no van a estar seriamente cabreados con usted, estarán seriamente cabreados conmigo.

El doctor Moorpath dio un trago de whisky y se estremeció ligeramente, como si alguien hubiese pasado junto a su tumba, se hubiera detenido allí y hubiese sonreído.

– No has cambiado, ¿verdad? -le preguntó a Michael con una sonrisa exenta de humor.

– Déjeme ver el informe -le pidió Michael, aunque en realidad no deseaba verlo. No hacía más que pensar en cuerpos carbonizados y encogidos. Muecas como la sonrisa de una máscara, dientes descubiertos por el fuego.

El doctor Moorpath negó con la cabeza.

– Realmente no lo comprenderías, Michael. Cuando un hombre como John O'Brien resulta muerto repentinamente… bueno, el hecho tiene repercusiones políticas, legales, financieras… No se trata de cualquier familia de domingueros que vuelve a casa en su furgoneta por la autopista, o de un borracho cualquiera que muere en un callejón. Es un tema muy delicado. Un tema que hay que tratar a muchos niveles diferentes.

– Eso lo entiendo -dijo Michael-. Pero Plymouth Insurance tiene tanto interés en John O'Brien como cualquiera. O quizás más.

El doctor Moorpath se encogió de hombros. Se comportaba como si estuviera ligeramente borracho, y resultaba evidente que no se sentía útil. Michael permaneció sentado mirándolo y pensó: «Hay que ver cómo son las personas abnegadas cuando caen. No hay nadie más resentido, testarudo y encerrado en sí mismo que un idealista que ha abandonado sus ideales.»

Pasaron algunos minutos. Por la ventana se veía el humo que seguía subiendo hacia el cielo de verano. Parecía un montón de coliflores sucias. El doctor Moorpath se terminó el whisky y ni siquiera se tomó la molestia de hablar. Michael continuó sentado observándolo; era consciente de que no iba a hacer ningún progreso, pero, extrañamente, se sentía reacio a marcharse. Como si el doctor Moorpath de repente fuese a ceder y decidiera contárselo todo. O como si fuera a presentarse alguna señal extraordinaria, una reluciente paloma caída del cielo, por ejemplo.

– Tienes un chico, ¿no? -le preguntó el doctor Moorpath en un tono inesperadamente coloquial.

– Sí, se llama Jason. Es estupendo. Ahora tiene trece años. Ha sufrido algunos problemas de lectura, pero…

– Yo también tengo hijos -dijo el doctor Moorpath-. Juniper, la mayor, tiene ya veintisiete, es mayor que Jane. Creo que, en resumen, me odia. Bueno, es feminista. Resulta extraña la manera en que las feministas odian a los hombres. Soy de la opinión de que la primera tarea de una feminista tendría que ser hacerse amiga de los hombres… convertirlos en sus aliados, más que en sus enemigos.

– ¿Va a dejarme ver ese expediente? -le preguntó Michael.

El doctor Moorpath levantó la vista, alzó una ceja y dijo:

– ¿Qué?

Y entonces es cuando Michael comprendió que no era que el doctor Moorpath estuviera borracho, sino que estaba dejando las cosas claras. Estaba diciéndole a Michael, sin demasiadas palabras, que el tema de John O'Brien quedaba fuera de los límites, que bajo ningún concepto estaba dispuesto a hablar de ello y que no deseaba que le hiciesen preguntas al respecto.

– Me parece -dijo Michael- que voy a probar esa cerveza tailandesa.

De pronto notó que tenía la garganta seca. Le sobrevino cierta sensación de peligro… de un peligro procedente de alguna dirección inesperada, como si fuera un nadador y algo muy grande, oscuro y amorfo estuviera acercándose a él por debajo, algo así como un enorme pulpo negro que emergiera de las profundidades del mar.

El doctor Moorpath abrió una nevera que por fuera parecía un pequeño escritorio Victoriano de nogal, un pequeño escritorio para «señoritas de cultura». Sacó una botella de cerveza cubierta de escarcha y la abrió.

– Parece Armagedón, la lucha final, ¿verdad? -comentó indicando con la cabeza hacia el lugar del centro de la ciudad donde se elevaba el humo-. ¿Qué era lo que solían decir? «Armagedón, Armagedón, Armagedón, fuera de aquí.»

– Tenemos ciertos problemas que nos impiden avanzar en la investigación del caso O'Brien -continuó diciendo Michael sin dejar de mirar atentamente al doctor Moorpath mientras éste le servía la cerveza.

– Bueno… teniendo en cuenta las circunstancias, es lo que cabe esperar.

– Ni siquiera estoy seguro de cuáles son en realidad las circunstancias.

– Las circunstancias son que el nombramiento de John O'Brien iba a inclinar por fin la balanza en contra de los jueces del ala derecha que Richard Nixon había instalado con anterioridad. E incluso mucho más que eso. El nombramiento de John O'Brien iba a cambiar América para siempre.

– ¿Usted lo apoyaba? -quiso saber Michael.

La verdadera expresión del rostro del doctor Moorpath quedaba oculta entre luces y sombras.

– Yo soy patólogo -repuso-. Yo me ocupo de la carne, no de ideales políticos.

Michael estaba a punto de seguir acosando al doctor Moorpath cuando se oyeron unos golpes rápidos y rutinarios a la puerta y un médico moreno, con barba y aspecto preocupado entró apresuradamente en la oficina.

– Doctor Moorpath, siento interrumpirle, pero acaban de traer algunas víctimas de las luchas callejeras. El jefe de policía y el ayudante del fiscal del distrito tienen mucho interés en que usted los vea, por lo visto hay ciertas…

Vio a Michael y se interrumpió a media frase. Pero Michael adivinó que el médico iba a decir: «Por lo visto hay ciertas dudas acerca de quién los mató y cómo.» Los policías de la Combat Zone eran muy dados a disparar contra los yummies.

– Muy bien -dijo el doctor Moorpath; y se puso en pie. Se volvió hacia Michael y le preguntó con el tono de quien da el asunto por terminado-: ¿Sí, Michael? ¿Algo más?

– Pues en realidad, sí -repuso Michael-. Quería hacerle algunas preguntas sobre tiempos y procedimientos. Qué hizo usted cuando llegaron aquí los cadáveres, y quién los manejó.

– ¿No podríamos esperar hasta mañana? -le preguntó el doctor Moorpath con impaciencia al tiempo que se ponía rápidamente la bata blanca.

– Si quiere le invito a comer -dijo Michael.

– Te lo agradezco, Michael, pero tengo compromiso para todas las comidas.

– ¿En Jasper's?

– Gracias. Me tienta, pero no. Lo siento.

– De acuerdo… -dijo Michael mientras se ponía en pie-.

No sé cómo se lo tomará el viejo Bedford, pero… ¿qué? ¿Siguen ustedes jugando al golf juntos, no?

El doctor Moorpath consultó su reluciente reloj de pulsera.

– Escucha, Michael… no tardaré mucho. Dame veinte minutos. Lee unas revistas mientras tanto. Janice te traerá café.

Michael volvió a sentarse.

– Raymond… estoy seguro de que Edgard sabrá apreciarlo.