Philipp Vandenberg - Le huitième péché

- Je vous en prie. Puisque c'est le nom que je porte depuis que j'ai raccroché ma mitre au portemanteau. Allons droit au fait.

- Vous avez fait une allusion au téléphone.

- Parfaitement. Il s'agit du suaire de Turin.

- Allons donc !

Cette remarque eut le don d'énerver Anicet.

- Vous n'allez pas rire longtemps. Voici les faits : il y a quelques jours encore, ma confrérie était persuadée qu'elle détenait le suaire de Jésus de Nazareth.

- Ah oui ? répondit Duca avec affectation. Je me vois dans l'obligation de vous décevoir, Anicet. Autant que je sache, le suaire est conservé, depuis peu de temps, dans les archives secrètes du Vatican. À l'initiative du cardinal Moro, on lui a substitué une copie. Cela signifie qu'à l'heure qu'il est, la copie se trouve à Turin, et l'original au Vatican.

Anicet prit un air grave :

- Ça, c'est ce que vous croyez !

- Qu'entendez-vous par là ?

- Le coffre dans lequel se trouvait le linceul au Vatican est vide.

- Anicet, vous me pardonnerez de vous demander ce qui vous permet d'en être aussi sûr !

- Ce linceul est entre les mains de la confrérie des Fideles Fidei Flagrantes .

- C'est absolument impossible.

Anicet eut un rire arrogant

- Et pour couronner le tout, sachez que c'est le cardinal secrétaire d'État en personne qui est venu nous remettre cette relique, pour ainsi dire de son propre chef.

- Gonzaga ?

- C'est bien le nom de son Éminence, n'est-ce pas ?

- Une minute ! l'interrompit Duca. Nous combattons tous les deux le même adversaire. Je suis d'avis que nous devrions jouer cartes sur table sans essayer de nous tromper mutuellement. Donc, je récapitule : vous prétendez que Gonzaga vous a livré, ou plutôt a livré à votre confrérie le linceul. C'est complètement absurde !

- Je n'ose pas vous contredire ! Mais toute cette histoire est d'autant plus absurde que le suaire conservé dans les archives secrètes du Vatican, celui qui est actuellement en notre possession, n'est pas l'original, mais une copie diablement bien faite.

- Mais alors, cela voudrait dire que le linceul conservé à Turin est bien l'original !

- C'est une des possibilités.

- Et quelles sont les autres ?

Anicet pinça les lèvres.

- J'aimerais l'entendre de votre bouche !

- Vous suggérez qu'il y aurait une autre copie en circulation ?

- Mon cher John, cette hypothèse serait déraisonnable, car vous multiplieriez par cent le risque que la supercherie soit découverte. Non, je ne pense pas que Gonzaga soit assez bête pour monter un coup pareil. Il semble que nous soyons confrontés à une situation qui échappe à toute explication logique.

Désemparé, John Duca remuait sa cuillère dans sa tasse de café. Au bout d'un moment, il leva les yeux et regarda autour de lui pour s'assurer que personne ne les observait. Il avait l'habitude de ce genre de rencontres. Ce type particulier d'affaires ne se négociait jamais dans de bons restaurants, ni à l'intérieur du Vatican où les longs couloirs avaient des milliers d'yeux, où les vastes salles avaient des milliers d'oreilles. Quand on organisait des rencontres qui devaient rester secrètes, il fallait se mêler à la foule anonyme.

- Tel que je vous connais, reprit Duca, ce n'est pas la relique sacrée de Notre-Seigneur qui vous intéresse dans cette affaire...

- Vous avez parfaitement raison.

- Mais alors, au nom du ciel, pourquoi avez-vous donc besoin de l'original ? Cet original n'est absolument pas revendable.

Anicet se taisait et, presque gêné, détournait le regard.

- Permettez-moi donc de vous poser une seule question, poursuivit Duca. Qu'attendez-vous au juste de moi ? À moins que vous n'ayez imaginé que j'ai, d'une façon ou d'une autre, quelque chose à voir avec cette affaire ?

- Grand Dieu ! Non !

Anicet avait levé les deux mains, sans toutefois donner l'impression d'être très convaincu de ce qu'il disait.

- Inutile de faire tant de démonstrations, je ne sais que trop bien quelle antipathie vous me vouez, dit Duca. Alors, qu'est-ce que vous voulez ?

- Un renseignement. Un simple renseignement.

- Et lequel ?

- Donnez-moi le nom et l'adresse de l'homme qui a falsifié le linceul avec tant de perfection.

John Duca ne réagit pas. Il continua de fixer le lointain.

Anicet poursuivit son discours :

- Cet homme est un génie, un artiste de tout premier plan, un archéologue, un alchimiste, et en même temps un scientifique. À ce qu'il me semble, il a en outre une formation théologique. Si je devais le comparer à quelqu'un, le seul nom qui me viendrait à l'esprit serait celui de Léonard de Vinci. Mais il est mort il y a cinq siècles et, depuis lors, personne n'a été capable de l'égaler.

Duca répondit d'un air plutôt condescendant :

- Cher ami, pour quelle raison devrais-je vous donner le nom de ce génie, si tant est que je le sache ?

Anicet lissa ses longs cheveux en arrière. C'était un geste qui trahissait toujours chez lui un état d'inquiétude et de tension extrême. Il finit par s'emporter.

- Cessez tout de suite votre petit jeu ! Je crois que vous surestimez vos capacités, et que vous sous-estimez les miennes. Mais puisque vous refusez de comprendre, nous pouvons passer à la vitesse supérieure. Je n'aurai qu'un seul mot : Ordo JP .

Anicet observa avec une satisfaction évidente le tressaillement autour des lèvres de John Duca, et poursuivit :

- Je sais que vous allez demander maintenant ce que signifie Ordo JP ... Mais, avant que vous ne le fassiez, j'aimerais vous montrer quelque chose.

Anicet sortit lentement de la poche de son veston une liasse de feuilles pliées et les étala devant Duca.

- D'où tenez-vous cela ? lui demanda le banquier, très agité.

Ignorant cette question, Anicet poursuivit :

- Ordo JP , c'était le plan détaillé de l'assassinat du pape Jean-Paul Ier, dans lequel une bonne douzaine de membres de la curie étaient impliqués. Et parmi eux, ajouta-t-il en tendant une feuille sous le nez de son interlocuteur, se trouve un nom qui devrait vous intéresser : celui d'un certain John Duca. Les autres notices se contentent de décrire le processus exact de ce qui devait se passer entre le 8 et le 28 septembre 1978, jour où le pape se coucha pour ne plus se réveiller...

- Ça suffit ! souffla John Duca d'une voix étouffée, tout en repoussant les papiers qu'Anicet avait étalés devant lui.

Au bout d'un moment, pendant lequel les deux hommes se toisèrent sans échanger une parole, Duca rompit le silence :

- Mes compliments. Vous êtes bien informé. Et en dépit du fait qu'à l'époque déjà vous ayez appartenu au camp adverse. Vous savez donc également comment les choses se sont déroulées. Lorsque Jean-Paul fut élu pape, il avait l'intention d'assainir le marigot dans lequel baignait l'IOR. Or, il signait là son arrêt de mort. Trop de personnes à l'intérieur et à l'extérieur de la curie avaient quelque chose à se reprocher. Ils tremblaient pour leur carrière et pour leur fortune, pour les fonds placés en Suisse, au Lichtenstein et à Saint-Marin. Pour sauver l'Église de la faillite, il n'y avait qu'une seule solution : réduire au silence Jean-Paul, un homme honnête, mais d'une piété naïve. C'est Gonzaga qui a élaboré les plans de l' Ordo JP . Je suis aujourd'hui convaincu que Gonzaga a pris prétexte des malversations de l'IOR pour éliminer Jean-Paul. Je suis sûr que Gonzaga espérait, tout comme vous, être élu pape à son tour. C'est pour moi la seule chose qui puisse expliquer l'amertume qui le ronge.

- Qui avait connaissance de ce complot ?

- Tous les hommes importants de la curie, ainsi que la plupart des cardinaux, à l'exception de quelques-uns. Pourquoi croyez-vous que le candide Polonais Woytila ait été élu pape ? Il venait d'un pays communiste et ignorait tout des affaires d'argent. C'était l'homme providentiel. Mais pourquoi est-ce que je vous raconte tout cela ?