Philipp Vandenberg - Le huitième péché

- Peut-être parce que vous avez mauvaise conscience...

John Duca haussa les épaules.

- Dans l'affaire, je me suis contenté de fournir le sulfate de nicotine, un poison insidieux, dont une goutte suffit pour tuer un homme. Gonzaga avait appris que le pape fraîchement élu avait l'habitude de boire un verre d'eau tous les soirs avant de s'endormir. La suite est allée de soi. Et comme, jusqu'à ce jour, aucun pape n'a jamais été autopsié - et pour cause - il n'y a pratiquement aucun risque que l'assassinat soit découvert.

- Parfait, remarqua Anicet avec un sourire sardonique, vraiment parfait. Je comprends mieux maintenant comment un bénédictin, ignorant tout des affaires d'argent comme vous l'étiez alors, a pu devenir le chef de l' Istituto per le Opere di Religione .

John Duca baissa la tête et regarda Anicet par en dessous.

- J'attends de vous que vous vous taisiez. Dans le cas où vous feriez état demain dans la presse de mes propos, je nierais tout et vous accuserais de mensonges.

- John, vous êtes un sot !

À ces mots, Anicet ouvrit le bouton supérieur de son veston et tira un mince câble blanc, relié d'un côté à une petite boule guère plus grosse qu'une cerise et, de l'autre, à un petit boîtier de la taille d'une boîte d'allumettes : un minuscule magnétophone.

Voyant qu'Anicet l'avait pris au piège, Duca se leva d'un bond, se pencha au-dessus de la table, renversa sa tasse de café qui se fracassa par terre, et tenta d'arracher l'appareil.

S'attendant à l'attaque, Anicet se contenta de saisir la main droite de son interlocuteur qu'il tordit violemment. John Duca poussa un petit étouffé.

Dans le café, il n'y avait que trois tables occupées, dont deux par des touristes anglais, tandis qu'un barbu d'un certain âge était assis à la troisième. L'altercation ne semblait pas le préoccuper. Au vu de son regard de dément, on était tenté de croire qu'il ne comprenait plus grand-chose du monde qui s'agitait autour de lui.

- Vous êtes un salaud, siffla Duca quand Anicet relâcha sa main.

- Et vous, alors ? rétorqua Anicet en remettant l'appareil dans la poche de son pantalon. Vous pouvez être tranquille d'ailleurs. Je ne ferai sans doute aucun usage de cet enregistrement.

- Qu'entendez-vous par « sans doute » ?

Le banquier fixait Anicet d'un regard haineux.

Anicet attendit qu'une serveuse ait fait disparaître la vaisselle cassée. À peine la jeune femme eut-elle terminé qu'il répondit :

- Je veux que vous me donniez le nom du faussaire. Je veux savoir qui est le génie à qui nous devons ce chef-d'œuvre - car il s'agit bien d'un chef-d'œuvre.

John Duca parut presque soulagé. Il s'attendait à des exigences de tout autre nature. Néanmoins, il y avait un petit problème.

- Je crains que vous ne me croyiez pas. J'ignore le nom de cet homme. Je ne me suis jamais occupé de cette affaire. C'est Moro qui l'a conduite, presque pour son propre compte. Croyez-moi !

Anicet soutenait sa tête de la main gauche tandis que de la droite il essuyait machinalement le marbre de la table.

- La copie du linceul doit avoir coûté une fortune. Je ne peux pas m'imaginer que le cardinal Moro ait payé ce faux de sa poche.

- Bien sûr que non.

- Je doute aussi qu'on puisse se procurer une copie comme celle-ci pour quelques milliers d'euros. Ceci signifie que votre comptabilité en a gardé la trace sous la forme d'un virement ou d'un chèque. Le Vatican débourse chaque année plusieurs millions pour des travaux de restauration. Un virement à un faussaire passerait inaperçu dans ces conditions. Mais, à en croire les journaux, la curie se comporte de manière assez désinvolte...

- Vous faites allusion à la regrettable aventure arrivée au cardinal Gonzaga sur la Piazza del Popolo ?

- Je vais vous dire ce que j'en pense exactement : il me paraît effectivement étrange qu'un cardinal secrétaire d'État se promène la nuit avec cent mille dollars dans un sac plastique. Mais vous en savez certainement beaucoup plus que moi sur cette affaire.

- Encore une fois, je crains de vous décevoir. Mais Gonzaga s'est fourré tout seul dans ce guêpier.

- Et, comme de bien entendu, c'était uniquement pour le bien de notre sainte mère l'Église !

Duca ne releva pas la remarque sarcastique.

- Donnez-moi trois jours. Je me fais fort de trouver le faussaire.

- Vous avez dit trois jours ? ricana Anicet. Dieu a créé le monde en sept jours, et vous avez besoin de trois jours pour trouver une adresse.

- Mais ce n'est pas aussi simple que...

- J'attends votre appel demain à dix heures. Je suis descendu à l'hôtel Hassler. Et n'oubliez pas ce que j'ai dans la poche de mon pantalon.

Peu avant 10 h, on frappa à la porte. Anicet laissa entrer le garçon qui apportait le petit-déjeuner. Il but une gorgée de cappuccino. Il allait prendre une bouchée de croissant lorsque le téléphone sonna.

John Duca lui demanda sans même lui dire bonjour :

- Vous avez de quoi écrire ?

- J'écoute, répondit Anicet, tout aussi laconique, en saisissant un stylo.

- Ernest de Coninck, Luisentraat 84, Anvers.

- Un Belge ? s'écria Anicet, stupéfait. Vous en êtes sûr ?

John Duca mit un long moment à répondre, comme s'il jouissait de l'effet de surprise qu'il venait de créer.

- Comment cela, sûr ? Voici les faits : étant donné le délai limité dont je disposais, je n'ai pu trouver que deux virements de deux cent cinquante mille euros, effectués par le cardinal Moro. Les transactions ont eu lieu à seize mois d'intervalle, toutes les deux venant créditer le même compte à la Netherlandsbank d'Anvers. Bénéficiaire : Ernest de Coninck.

- Ce n'est pas une preuve, l'interrompit Anicet.

- Patience ! Vous allez changer d'avis tout de suite. En plus de ces deux virements, le secrétariat du cardinal Moro a réservé deux vols Alitalia en l'espace de seize mois. Un aller-retour Rome-Bruxelles au nom de Gonzaga, et un aller-retour Bruxelles-Rome au nom de Coninck.

- Voilà qui est très intéressant !

- Il semble probable que Moro ait apporté l'original du linceul à Anvers et que le faussaire ait rapporté à son tour l'original et la copie à Rome.

- J'espère que votre hypothèse se confirmera. Dans le cas contraire, que Dieu vous préserve.

Anicet raccrocha et quitta Rome le jour même.

22

En dépit de l'austérité de la signora Papperitz, il faisait bon vivre dans sa pension. Tout d'abord parce que Malberg pouvait conserver un parfait anonymat. Le reste des pensionnaires, trois célibataires et une femme aussi attirante qu'arrogante qui devait avoir la quarantaine, se levaient tôt et partaient travailler avant même que Malberg n'aille prendre son petit-déjeuner.

Le soir, chacun se retirait dans sa chambre, si bien que les rencontres étaient rares. De plus, la signora Papperitz avait pour habitude de quitter tous les jours la maison aux alentours de 17 h pour ne revenir que deux heures plus tard. Le moment était alors propice pour retrouver Caterina.

Lorsqu'ils s'étaient revus pour la première fois dans ce cadre étranger, ils n'étaient pas très à l'aise. Cela tenait moins à Caterina qu'à Malberg lui-même, stressé par ces derniers jours, mais surtout par cette passion naissante qui le dévorait.

Sa vie affective était sérieusement perturbée, alors qu'il était toujours parvenu jusqu'à présent à en juguler efficacement les débordements.

Caterina remarqua aussitôt qu'il y avait de la tension dans l'air.

- Si tu veux, dit-elle en inclinant la tête sur le côté, nous pouvons tout simplement oublier ce qui s'est passé hier.

- Oublier ?

Malberg se leva d'un bond et se mit à arpenter la pièce, les mains enfoncées dans ses poches.