Philipp Vandenberg - Le huitième péché

- Pourriez-vous être un peu plus clair ?

- Bien sûr. Vous ne devez en aucun cas retourner à votre hôtel.

- Je m'en doutais. Mais encore ?

- J'espère que, ces deux derniers jours, vous n'avez pas utilisé votre téléphone portable ?

- Non. Je me suis uniquement servi du téléphone de l'hôtel. Pourquoi est-ce si important ?

- La police est en mesure de déterminer le plus facilement du monde, et à vingt mètres près, l'endroit d'où vous téléphonez.

- Je l'ignorais !

- C'est bien pour cela que je vous le dis. Pas question non plus de retirer de l'argent avec votre carte de crédit dans un distributeur automatique. Tous ces appareils sont équipés de caméras vidéo qui photographient toute personne retirant de l'argent. En revanche, vous pouvez payer sans problème avec votre carte de crédit dans un magasin. Enfin, vous devriez éviter de griller un feu rouge ou de vous trouver sur un des lieux ayant un lien quelconque avec votre affaire.

- Avec mon affaire ! répéta Malberg, outré. Il n'y a pas d'affaire Malberg. Il s'agit de l'assassinat de Marlène Ammer et des raisons qui font que sa mort ne doit pas être divulguée.

- Je le sais, et vous avez entièrement raison, répondit Barbieri sur un ton conciliant. Mais, dans la situation actuelle, cela ne vous sert à rien. Évitez en tout cas tous les lieux en rapport avec cette enquête. Vu le zèle déployé dans l'affaire Ammer, vous pouvez être sûr que la tombe et l'appartement de la signora assassinée ainsi que, probablement, la maison de la marquise, sont surveillés.

À l'évidence, pensa Malberg, ce Barbieri est au courant de tous les détails.

- Alors, vous n'êtes pas sans savoir, commença Malberg d'un ton un peu hésitant, que le cardinal secrétaire d'État Gonzaga était présent à l'enterrement de Marlène.

- Je vais vous dire une chose, répondit Barbieri en secouant la tête. J'ai travaillé presque vingt ans dans la police, et jamais je n'ai été confronté à une affaire aussi énigmatique. Les tenants et aboutissants de cette histoire nous échappent complètement. À en juger par les événements qui ont suivi l'assassinat de Marlène Ammer, on est tenté de penser qu'un crime encore plus grand se cache derrière ce meurtre.

Et il faut que ce soit moi, pensa Malberg, qui sois mêlé à pareil imbroglio. Le visage de Marlène s'imposa soudain à lui, tel qu'il l'avait vu lors de leur dernière rencontre d'anciens élèves : les yeux foncés, les lèvres pulpeuses et les pommettes saillantes.

Il entendit sa voix douce, cette voix qui avait tant changé depuis qu'ils avaient partagé les bancs de l'école.

Puis il revit les ruelles étroites de la petite ville bavaroise, l'escalier en pierre menant à l'hôtel de ville, la vieille école des jésuites et ses couloirs sonores, le fleuve qui traversait la ville. Ces images lui revenaient à l'esprit, aussi fraîches que si elles avaient daté d'hier. Comment le destin avait-il pu sortir Marlène de son univers parfaitement réglé pour la jeter dans ce chaos qui l'avait conduite à la mort ?

Lors de leur dernière rencontre, ils avaient eu une longue conversation ; en y repensant, il se rendit compte qu'il avait beaucoup plus parlé de lui qu'elle ne l'avait fait d'elle-même.

Certes, c'est souvent ainsi que se déroulent les retrouvailles après tant d'années. On évoque avant tout des anecdotes et des souvenirs. Malberg se reprochait maintenant ce manque d'attention.

La sieste, plus longue dans le Trastevere que dans les autres quartiers de Rome, touchait à sa fin. Les rues s'animaient : des enfants criaient, les rideaux de fer des petites boutiques se relevaient, on s'interpellait du haut des étages des immeubles.

Malberg, qui était resté silencieux durant de longues minutes, se tourna vers Barbieri.

- Je sais que vous allez penser que je prends des risques, mais il faut absolument que je retourne dans l'immeuble où vivait Marlène. On a muré son appartement, on a fait croire qu'elle n'avait jamais vécu à cet endroit. Il y a certainement une raison à cela. Sur place, je trouverai peut-être un indice...

- Muré, avez-vous dit ? Vous comptez vous munir d'un marteau-piqueur ? Et que pensez-vous trouver dans un appartement vide ? Croyez-moi, vous feriez mieux de ne pas prendre ce risque inutile.

Barbieri se saisit du journal de Malberg et griffonna un numéro de téléphone sur le bord d'une page.

- En cas d'urgence. Au cas où vous auriez besoin de moi.

18

Peu avant minuit, dans le château de Layenfels, une fenêtre s'entrouvrit sans que personne ne le remarquât. Peu de temps après, une flèche à pointe métallique apparut dans l'embrasure. Elle était dirigée vers le bas, directement sur le toit du bâtiment situé à la perpendiculaire. Presque sans bruit, la flèche fendit l'air baigné dans un pâle clair de lune, et toucha, en un éclair, une petite silhouette posée dans la gouttière. La petite chose émit un cri avant de s'écraser sur le pavé, trois étages plus bas. Silence.

Environ dix minutes plus tard, l'hématologue Ulf Gruna et le spécialiste en biologie cellulaire, le professeur Dulazek, sortirent dans la cour du château par une porte en ogive. Dulazek portait une boîte d'herboriste d'une trentaine centimètres de long et d'une dizaine de centimètres de haut.

- J'ignorais que vous étiez un tireur émérite, murmura Dulazek tout en scrutant la cour intérieure, une main au-dessus des yeux.

- Cela remonte déjà à quelques années, répondit Gruna en chuchotant. Pendant mes études en Angleterre, j'ai fait partie d'un club de tir à l'arc. Nous nous entraînions deux fois par semaine et, depuis, je n'ai jamais cessé de m'exercer.

- Une flèche comme celle-ci n'est pas inoffensive !

- Exact. Il faut pourtant préciser que ce n'est pas tant la flèche qui est déterminante, que l'arc. Avec un bon arc bien bandé, vous pouvez sans problème tuer une personne à une distance de deux cents mètres.

- Et sans faire le moindre bruit !

- De surcroît. Et contrairement à une arme à feu. Là ! s'exclama-t-il en montrant du doigt un coin reculé de la cour.

La flèche de Gruna avait transpercé un pigeon qui était couché dans la gouttière.

Dulazek ouvrit la boîte d'aluminium, en sortit une pipette en verre enveloppée dans un linge blanc et un scalpel, avant de tendre le récipient vide à Gruna. Celui-ci souleva le pigeon au bout de la flèche et le mit dans la boîte.

- Nous devons faire vite, chuchota Ulf Gruna, qui néanmoins ne se départait pas de son calme.

Dulazek acquiesça.

À la lueur d'une torche électrique, ils gravirent l'étroit escalier en colimaçon qui menait au laboratoire d'hématologie, situé en deuxième position dans l'enfilade de pièces. Gruna avait tout préparé.

Il obtura la seule fenêtre qui donnait sur la cour du château et alluma la lumière. L'éclat vif des néons les éblouit.

À l'aide du scalpel, le professeur Dulazek coupa la tête de l'oiseau. Gruna recueillit dans une pipette le sang qui coulait. Le flot se tarit juste au moment où la pipette était pleine.

- Cela devrait suffire, constata Gruna avec satisfaction.

Il replaça la tête et le corps du pigeon dans la boîte métallique, éteignit la lumière et releva le store opaque.

Dulazek retint Gruna par le bras.

- J'ai l'impression d'avoir entendu des pas.

- Au milieu de la nuit ?

- Vous savez bien qu'Eric Van de Beek, tout comme Anicet, travaille la nuit. Mais je n'ai jamais vu de lumière à cette heure-ci.

Ils tendirent l'oreille dans l'obscurité pendant un moment. Puis le professeur Dulazek secoua la tête.

- Venez, nous n'avons pas beaucoup de temps.

Le faisceau dansant de la lampe de poche mena les deux hommes vers le laboratoire du professeur Murath, la plus grande pièce, située à l'autre bout du couloir qui desservait tous les laboratoires. Ce bureau possédait trois fenêtres qui, contrairement aux autres, donnaient sur l'extérieur, côté Rhin.