Pierre Martinet - Cellule Delta

— Tu sais, ils sont charismatiques, les barbus, ils te séduisent, te donnent la force et les moyens au moment où tu en as le plus besoin. Tu résisterais à ça, toi ?

— Je ne sais pas, moi, tu sais tout ça j’y comprends pas grand-chose. Mon truc, ce n’est pas la politique, c’est l’informatique. J’essaie d’aider en faisant venir des denrées…

— C’est bien, c’est bien. Mais ça ne changera rien… Les gens ici auront toujours faim ou ils auront le ventre plein mais les mains liées. La liberté ou le couvert… Tu choisis quoi ?

— Le couvert, certainement…

— Oui, comme tout le monde. Ils ne partiront pas tout de suite, ils sont en train de prendre le pouvoir. Pourquoi ? Je ne sais pas. Ici, nous sommes croyants, nous respectons les enseignements du Coran, nous sommes de bons musulmans… Tu es musulman, toi ?

— Bien sûr.

Depuis longtemps, il avait été formé aux préceptes de la religion et tenait son rôle de musulman sans problème. Pour passer inaperçu à la mosquée, Hichad était l’agent idéal.

Annie avait profité de leur passage par le bureau du CNT pour solliciter des entretiens avec des responsables. À l’homme qui accueillait les médias, elle avait fait des clins d’œil et justifié sa demande en chantant les louanges de la liberté dont ils étaient l’incarnation. Un chouïa trop lyrique, selon Aymard. Bien que les femmes ne soient pas en position enviable dans le pays, le charme d’Annie agissait malgré tout. Elle était blanche, c’était différent. Toutes des putes. Ce jeune étudiant libyen était habitué à voir des Occidentales rappliquer bras nus avec des caméras et des micros.

Ils avaient vu, sortant d’un bureau, non pas le boss du CNT, Assan Azid, mais son cousin éloigné, communiquant talentueux et chargé des relations avec les révolutions des pays voisins. Avant de quitter Cercottes, Annie et Aymard avaient consulté et appris par cœur les dossiers. Ils avaient retenu les visages, les noms, les dates… Pour certains d’entre ces mecs que la DGSE avait à l’œil, les fiches étaient particulièrement bien renseignées. Pour certains, ils détenaient des informations personnelles, des leviers.

En remarquant Salem, Aymard et Annie décident d’en activer la surveillance. Ils doivent connaître son adresse, sa maison, sa famille. Toucher du doigt sa vulnérabilité. C’est Aymard qui se collera à la filature, il sera plus discret qu’elle, blanche et non voilée. Annie ira au rendez-vous avec Hichad et fera un rapport à son collègue.

Elle avait localisé précisément l’immeuble où son frère Delta nichait. Maintenant, elle traversait la ville à pied au milieu d’un peuple survolté, de mecs armés d’AK 47 comme si c’était normal, de queues devant des épiceries pauvres, de voitures déglinguées qui filent en klaxonnant, de bras qui se tendent avec des drapeaux vert, rouge et noir. Benghazi fébrile, qui se défend contre les derniers ennemis. Hichad a bien su se planquer. La rue de l’appartement, minuscule, est introuvable. Après dix minutes d’hésitation, Annie pénètre le vieil immeuble. En montant l’escalier, après le couloir dont les céramiques bleues et anciennes craquent sous les pieds, elle songe qu’elle n’a jamais eu vraiment d’affinités avec Hichad. Trop débordant pour elle qui attend des hommes qu’ils soient réservés et posés.

Sur la porte au bois mité, trois coups, puis deux, un code convenu chez les Delta depuis longtemps. Hichad la fait entrer. Ils se font la bise, prennent des nouvelles et Annie rigole, demande à Hichad combien de parties de poker il a déjà gagnées à Benghazi.

— Alors, tu te sens bien dans ton nid ? entame Annie qui s’avance dans le salon peu meublé.

— On ne peut pas dire ça, c’est sommaire, mais pratique.

— Tu as mis où la station d’écoute ?

— Dans la salle de bains.

— Ah ?

— Oui, tu sais, ici on entend derrière les murs alors je préfère laisser couler des bains. Bon, l’eau étant limitée, forcément, ce sont des petits bains, je remplace après par une radio et de la musique.

— Je vois bien. On en est où, alors, c’est pour quand ?

— Justement, je ne sais pas, bientôt, très bientôt, mais je n’ai aucune preuve, juste un faisceau d’indices…

Hichad a raconté les conversations de la salle de réunion, a montré les photos, les a sous-titrées. Il a décrit l’évolution de l’ambiance dans Benghazi depuis qu’il a atterri et confié ses intuitions. Enfin, il a évoqué sa rencontre providentielle avec l’unijambiste Ariuc et des stocks d’armes qui se baladent tranquillement dans la ville et parviennent à des mecs peu recommandables. Son plan d’action est simple : il va pirater les codes Wifi des types du CNT qui traînent à l’ONG. En interceptant des messages, il saura quand et où l’opération aura lieu. Avec une moitié de perversité, une autre de professionnalisme, Annie a posé la question : « Et sinon ? Si tes écoutes et l’espionnage de leur correspondance ne donnent rien ? On fait quoi ? »

Après un court temps de réflexion, Hichad a répondu : « On avisera. D’ici là, faisons comme nous en avons l’habitude. Prenons du renseignement, des entrées. Nous avons très peu de temps, et de ça, je suis quasi sûr. Il faut se bouger très très vite. » Annie, en parlant de rencontre opportune, a évoqué Abdelakim Salem, le cousin du chef, impliqué dans toutes les décisions du CNT, influent et discret. C’est lui qu’Aymard suit en ce moment même. Elle est entrée un peu dans les détails sur le bonhomme : son parcours et surtout sa famille… Les yeux d’Hichad se sont mis à briller sans qu’Annie, occupée par son débriefing, le remarque. Il a une idée en tête…

Aymard, de son côté, faisait le tour de la ville en voiture, derrière Abdelakim. De temps à autre, la BMW grise s’arrêtait. Un type, côté passager, descendait, entrait dans une épicerie et en sortait cinq minutes plus tard avec des paquets qu’il mettait dans le coffre. L’opération s’était reproduite au moins cinq fois et le Delta commençait sérieusement à s’impatienter. Le plan emplettes n’en finissait pas.

Après une heure de balade, dans une large avenue bordant le parc, la voiture tourne à droite et le portail métallique d’une grande maison de plain-pied s’ouvre une minute pour la laisser passer. Il fait demi-tour plus loin et s’en va en mémorisant l’adresse.

L’objet n’a rien d’extraordinaire. C’est un téléphone, un Nokia, tactile, avec un clavier. Mais la Salle 12 l’a agrémenté d’un logiciel spécialement utile. Il capte les connexions Wifi qui l’environnent et en casse les codes. À partir de là, il devient un jeu d’enfant de s’immiscer dans les données entrantes et sortantes, les mails, les conversations sur Skype ou Facebook. Toute communication devient lisible. Hichad se réjouit à l’idée de se servir de ce joujou qu’il n’a pas encore expérimenté. C’est Aymard qui lui a fait passer l’info. Ce matin, un contact de l’ambassade lui a transmis ce qu’ils avaient demandé : l’adresse du chef de la Katiba du 17 février, Ismaël Al-Marfa, proche des terroristes planqué sous son habit de « musulman conservateur » et de héros, surtout. Depuis le début des événements libyens, l’Ambassade le surveille de loin, l’estimant suspect à cause de ses mauvaises fréquentations. Il a la réputation d’être furtif, d’être vu partout et nulle part, d’être fuyant. Avec un peu de paranoïa quand même. Il prend des précautions en permanence, change ses horaires, ses trajets, ne dit rien au téléphone, et s’entoure d’une armée de types pour le protéger. Les barbelés tout autour de sa baraque en disent long sur lui. Il est du genre à embaucher un goûteur, pense en souriant Hichad qui s’est garé le plus loin possible pour ne pas attirer l’attention du mec qui fait des rondes sur le trottoir devant.