Pierre Martinet - Cellule Delta

Il avait eu peur et n’était pas sûr d’avoir accompli sa mission : Zouarbri n’était peut-être pas mort. Son doute avait été confirmé peu de temps après. Il ne se trouvait dans aucune des deux voitures que Vincent avait pulvérisées. Il avait échappé à la mort parce qu’il avait été prévenu.

Pourtant, personne n’était au courant, hormis les Delta, du projet de meurtre. Et il était inconcevable que l’un deux ait pu parler à qui que ce soit. Le seul moyen dont Vincent disposait pour tracer le délateur était de diligenter une petite enquête directement dans le camp d’en face… Henry, à l’aise sur le territoire et bien connecté, avait mené les recherches.

Il avait eu l’info demandée. On ne lui avait donné aucun nom, mais on lui avait décrit l’individu qui les avait prévenus et précisé qu’il avait montré la photo d’un mec aux yeux clairs et au crâne rasé censé être le méchant qui buterait Zouarbri.

L’informateur avait été plus que généreux. Henry n’en revenait pas. Une photo de Vincent, il leur avait même filé une photo de Vincent.

Le Delta, dans l’avion qui le ramenait à Paris, avait induit de la photo que le traître voulait spécifiquement la mort de Vincent, plus que l’échec de l’opération contre les islamistes.

Rentré à Cercottes, il avait relaté à Vincent ses conversations avec les informateurs et, en décrivant le type qui avait livré la photo, s’était arrêté au milieu d’une phrase.

Il venait de les associer. Le petit blond du Sofitel, l’agent de liaison pendant la préops, et celui dont on lui avait donné le signalement.

Le traître, c’était Nicolas. Henry en était sûr. Et Vincent ne s’en était pas étonné. Il avait immédiatement appelé Cyprien. En fait, il hésitait. Il brûlait de régler le cas Nicolas à sa manière, la plus radicale, mais savait devoir en référer à son supérieur.

Cyprien avait défendu à Vincent de régler le problème Nicolas. Il s’en chargerait. Il allait le faire arrêter, condamner. Le traître ferait de la prison. La vengeance de Nicolas avait échoué. Encore une fois, il n’avait pas su garder la tête froide et prouvait à nouveau qu’il n’était pas digne du Service Action. En attendant, Vincent aussi était tricard en Algérie et gardait de sa dernière mission un fort mauvais souvenir.

Hichad est passé à l’hôtel Tibesti déposer un cadeau de bienvenue à l’intention des deux journalistes. Des dattes dans une grande boîte blanche accompagnée d’une carte à l’effigie de l’Ambassade de France. Sur un bord du papier de soie qui enveloppe les fruits, en relief et à l’envers, une adresse est inscrite en transparence. Il a suffi à Annie et Aymard de la passer au crayon de papier pour la récupérer. Quant à l’horaire, il correspond au nombre de dattes, dix-neuf heures, après la prière, quand la nuit est déjà là.

Maintenant, il les attend dans son appartement. Ils sont probablement au bureau du CNT pour récupérer le laissez-passer qui leur permet de se promener en ville sans être soupçonné d’être des disciples de Kadhafi. C’est le passage obligé pour tout visiteur étranger débarqué dans le pays. Le CNT est seul maître et décide du mouvement des personnes… et des biens. Le rencard avec son nouveau copain fournisseur d’armes à l’hôpital est fixé au lendemain. Pas mécontent de gagner des renforts pour accélérer la préops, Hichad met au clair dans sa tête toutes les données glanées depuis son arrivée.

Le sommet interpays d’islamistes est imminent. Hichad en est convaincu, à l’agitation qu’il ressent à l’ONG, et à la visite de repérage des émissaires des chefs. Par expérience, il sait que le laps de temps entre la venue des seconds et celle de leurs maîtres est minime. Une technique pour ne pas laisser la possibilité matérielle à quiconque de préparer une offensive. D’après Hichad, c’est l’affaire de trois ou quatre jours, un délai à confirmer.

Une durée brève pour affiner leur préparation et choper l’information capitale : le lieu. Hichad avait élaboré des hypothèses mais insuffisantes. Il se méfiait des suppositions en général. Il avait noté que, souvent, on suppose mal. Son enfance et son adolescence explosées avec les bombes libanaises lui avaient enseigné que les événements sont bien souvent improbables, qu’il arrive précisément ce à quoi l’on n’avait pas pensé. Son père, chirurgien à l’hôpital Rizk de Beyrouth, n’avait a priori aucune raison d’être assassiné. Chrétien maronite, il évitait de prendre parti, la seule opinion qu’il se permettait d’avoir en tant que médecin était la vie. Il n’avait tué personne, en revanche, il avait sauvé quelques vies. Un homme de bien, souriant, intelligent et sage, loin de toute pulsion belliqueuse, pacifique.

Pourtant, il avait été abattu d’une débauche de balles par des chiites Amal devant sa femme, sa fille de treize ans, et son fils, Hichad, cinq ans. Le cauchemar du petit garçon n’avait pas quitté l’homme qui réparait comme il pouvait ses cassures. La violence arbitraire, compliquée, où chacun trouve dans l’autre l’occasion d’un ennemi, l’avait profondément marqué. Il avait trouvé dans la DGSE une clarté, paradoxalement, de la cause qu’il défendait. Ensuite, chez les Delta, on lui avait accordé le pouvoir de combattre ceux qui prônaient la terreur et le sang.

La Cellule était sa maison comme le Service Action — « la boîte », comme les autres agents l’appelaient — l’avait été précédemment. Ses frères Delta étaient la seule humanité qui restait à Hichad pour survivre. Il avait perdu toute sa famille. Sa mère, qui avait émigré en France, était décédée d’un cancer et sa sœur, elle, avait pété les plombs, s’était maquée avec un consommateur de crack qui l’avait fait plonger. Elle avait fini poignardée sur les bords du bassin de la Villette.

Alors, les surprises de la vie, Hichad faisait tout pour y échapper. S’il était capable dans l’action d’une témérité presque suicidaire, il contrôlait le plus possible en amont. Des Delta, il était, avec Vincent, le plus « chaud », le plus dur sur le terrain, le plus énervé. Il lui arrivait d’être pris d’une fureur sanguinaire et de se comporter en boucher. Quand une mission exigeait les services d’un tueur industriel, c’est Hichad qui était appelé. Il se régalait des futurs carnages. Les méchants, dans son esprit marqué par le conflit, devaient tous mourir. Quitte à prendre part à ce jeu cruel qu’est la vie, autant se mettre du côté où on s’amuse et on gagne. Son film préféré, c’était Voyage au bout de l’enfer de Michael Cimino, sorti l’année de l’assassinat de son père, et en particulier la scène dans laquelle John Savage se met un pistolet sur la tempe, dans une cruelle roulette russe.

Accro au poker, et même à n’importe quel jeu, il les pratique tous, des échecs au blackjack. Presque chaque jour, il fait quelques parties de backgammon avec un vieux Libyen rencontré dans le café à l’angle de sa rue. Les gars comme lui qui ont vu des bouts d’histoire se dérouler dans leur pays sont toujours utiles à fréquenter. Ils sont de bons thermomètres, ils se livrent parce qu’ils ne craignent, à leur âge, plus rien. Arsane, le chibani toujours de blanc vêtu, raconte à Hichad comment le CNT a été infiltré progressivement et comment les leaders des origines ont disparu comme par enchantement. Le Conseil, dit-il, est « pourri de l’intérieur », il est devenu « toxique ». Arsane s’inquiète. Sa Libye s’est sortie des griffes d’un tyran, ce n’est pas pour échouer dans celles d’hommes de peu de foi, une engeance pire encore.