Pierre Lemaitre - Rosy & John

Les billets de banque lui font davantage d’effet. La négociation a abouti à deux millions. Une valise pleine de pognon en grosses coupures a de quoi émouvoir même les plus blasés.

Enfin, on lui remet les passeports. Il les ouvre, hoche la tête.

Il devient Pierre Mouton. Rosie s’appelle Françoise Lemercier ; il n’aime pas ça du tout, Jean, il le dit :

— Mouton, je trouve ça ridicule.

Camille trouve aussi que baptiser Mouton un type qu’on envoie à l’abattoir, c’est assez nul.

— C’est à prendre ou à laisser.

Jean accepte.

Puis il regarde les billets d’avion.

— Je peux vérifier ?

On lui désigne un poste informatique. On s’attendait à ce qu’il soit un féru du clavier, mais ce n’est pas le cas du tout, il tape lentement, avec application.

Il vérifie l’existence du vol. Il vérifie aussi les réservations.

Il semble soulagé.

4 h 30

Enfin, Rosie arrive.

Son visage est clair, reposé, ce n’est plus la même femme.

Dès qu’elle aperçoit Jean, elle se précipite dans ses bras, mais le jeune homme reste de marbre, les bras ballants, le regard fixé dans le vide. Rosie n’en est nullement troublée, c’est sans doute qu’elle est maintenant avec son Jean.

Quand elle se détache de lui, il la regarde à peine. On les laisse ensemble dans la pièce le temps qu’ils se changent pour le départ.

Les caméras qui renvoient leur image les montrent à trois mètres l’un de l’autre, comme s’ils étaient dans des pièces différentes. Jean s’habille les sourcils froncés, concentré sur sa tâche. Rosie ne cesse de lui jeter des regards admiratifs.

Lorsqu’ils reviennent dans la pièce, elle regarde les flics comme des élèves qui ont encore beaucoup à apprendre.

Camille lui tend un téléphone mobile.

— C’est sur cet appareil que tu prépares ton message avant le décollage, rappelle Camille une dernière fois. Message détaillé, on veut les lieux précis. Les bombes qui restent sont toutes à Paris ?

— Toutes, confirme Jean.

— Bien. Le seul numéro qui est mémorisé là-dedans, c’est le mien. À n’importe quel moment, jusqu’au décollage, tu peux me joindre, quelle que soit la raison. Je suis ton unique interlocuteur, comme tu l’as demandé.

— D’accord.

— Bien. Décollage pour Sydney : 5 h 45. Tout est clair ?

Jean fait signe que c’est clair.

En fait, c’est pathétique.

Il a beau être un poseur de bombes et jouer avec la vie de centaines d’inconnus, ce jeune homme, agent secret de pacotille, qui agit comme il a vu faire dans des séries B, vous fait une drôle d’impression, c’est sa naïveté sans doute. On fait ce qu’il faut faire, mais on se sent mal, parce que, depuis qu’il a baissé ses exigences, c’est devenu trop facile.

Camille, lui, reste ouvert à tous les bouleversements.

Pendant que Jean et Rosie s’habillaient, il a même parié avec Louis.

— Comment ça, a demandé Louis, qu’est-ce qui peut se passer d’autre ?

Camille n’en a aucune idée. Il en est certain, voilà tout. Ça va tourner autrement.

— Quelque chose va nous échapper…

On est en mai, il commence déjà à faire jour à cette heure-ci. Par la fenêtre ouverte, Camille respire l’air de Paris qui n’est pas encore saturé par les gaz d’échappement.

En bas, il voit Jean sortir, Rosie à ses côtés, tous les deux avec leur valise.

Jean refuse de monter dans le véhicule qui l’attend, un agent se précipite, discussion vive, mais Jean ne s’en laisse pas compter, il hèle un taxi. L’agent en reste les bras ballants.

Camille ferme les yeux, il est accablé.

Le taxi qui s’arrête est évidemment celui que les flics ont posté, le chauffeur a l’air vrai.

Jean ne laisse pas le chauffeur descendre, il ouvre le hayon arrière, y fourre les deux valises, fait signe à Rosie de monter, le taxi démarre.

Allons, quand il faut y aller…

Camille enfile sa veste, descend l’escalier et monte à l’arrière de la voiture numéro 1.

5 heures

Dans l’habitacle résonne déjà le faisceau des voix des suiveurs.

— Mouton à 11 heures. 34, à vous…

— 34 bien reçu. Mouton à 13 heures.

Le taxi de Jean roule dans Paris, pisté par une cohorte invisible de près de quinze personnes, voitures, camionnettes, motos…

Ça ressemble au fantôme d’un convoi mortuaire.

Le micro placé dans le taxi ne renvoie que le silence des passagers. Camille imagine Rosie blottie contre son fils, lui tenant fiévreusement la main, et Jean, indifférent, regardant par la vitre, le décor de Paris qui défile…

Camille observe, sur l’écran du GPS, le trajet emprunté par le taxi lorsque la voix de Jean se fait entendre :

— Prenez à droite.

Le chauffeur fait mine de ne pas avoir compris. En professionnel, il tente de gagner du temps et laisse passer la rue que Jean semblait lui désigner.

— C’est pas le chemin pour l’aéroport, monsieur…

— Pas grave, dit alors Jean. Prenez la suivante.

Sa voix est ferme mais calme. Le chauffeur met alors son clignotant à droite et emprunte le boulevard.

— Ici 34 — Mouton vers l’ouest…

— Bien reçu…

Les voix des suiveurs ne s’affolent pas réellement, mais tout de même, ça cloche.

Camille sent, à un petit frémissement dans l’échine, qu’on y est.

Presque.

Pas tout à fait, mais presque.

À l’évidence, ce n’est pas le chemin vers l’aéroport.

Jean prépare-t-il un ultime coup de Jarnac, rien d’impossible.

— Mouton à 13 heures.

— Mouton rue Plantagenet.

Mouton où tu veux, se dit Camille, on ne va pas tarder à savoir ce que vaut le scénario des experts.

5 h 15

Sur les instructions de Jean, le taxi a viré une nouvelle fois sur sa droite, il roule dans la direction exactement opposée à celle de l’aéroport CDG, plein sud.

Dans les haut-parleurs, le ton monte, qu’est-ce qu’il fout, ce con-là. Le portable de Camille sonne toutes les vingt secondes, il le coupe. Et merde.

Lui aussi est tendu.

Est-ce qu’on est en train de se faire balader ?

Par la liaison avec le chauffeur, les équipes demandent des instructions à Camille.

— On suit et on voit.

Le taxi tourne ici et là. On entend Jean donner ses ordres.

— À droite au feu… Première à gauche.

Le chauffeur fait mine de râler :

— Où on va comme ça ? Vous allez manquer votre avion, monsieur…

C’est le code pour demander ce qu’il faut faire. Camille ne fait même pas semblant de maîtriser, en réalité on se laisse embarquer, que faire d’autre ?

Jean visiblement sait où il va, voilà ce qui inquiète tout le monde.

Il sait et nous, on ne sait pas.

Et enfin le taxi s’arrête devant les grilles du square Dupeyroux, un grand rectangle bordé d’immeubles haussmanniens. Les trois rues qui le longent sont plantées de réverbères qui projettent une lumière douce, jaune et bleu. La voiture de Camille dépasse rapidement le taxi, tourne à droite et pile. On attend les instructions. Toutes les unités se mettent en stand-by. Le timing bat de l’aile.

La voix de Jean :

— Vous nous attendez ici, dit-il au chauffeur.

La caméra d’un suiveur attrape Jean et Rosie sortant du taxi, sur l’écran de contrôle on distingue leurs silhouettes qui s’immobilisent devant la grille du square, par le micro dissimulé dans son manteau, on perçoit la voix de Rosie, inquiète :

— Qu’est-ce qu’on vient faire là, Jean ?

On n’entend pas la réponse, y en a-t-il une d’ailleurs ?

Jean tire la porte de la grille qui s’ouvre sans un bruit. Le morceau de carton que pose Marcel tombe au sol. Jean ne fait pas l’effort de le ramasser comme il l’a pourtant fait tant de fois.