Fred Vargas - Coule La Seine

— Je questionnais le témoin, dit Adamsberg en déposant sa veste en tas sur une chaise.

— Il vous en faut du temps, commissaire.

— Oui.

— Vous avez appris quelque chose ?

— La circonférence du cœur d’une pâquerette. D’une assez grosse pâquerette.

— On n’a pas le temps de se distraire, je pense qu’on vous l’a bien fait comprendre ?

— Le type est difficile et il a des raisons de l’être. Mais il sait des tas de choses.

— Il y a urgence, commissaire, et j’ai des ordres. On ne vous a pas enseigné que n’importe quel type « difficile » se travaille en moins d’un quart d’heure ?

— Si.

— Qu’est-ce que vous attendez ?

— De l’oublier.

— Vous savez que je peux vous enlever l’affaire ?

— Ce n’est pas en lui cognant dessus que vous le ferez parler.

Le sous-secrétaire posa son poing sur la table.

— Alors comment ?

— Il ne s’occupera de nous que si on s’occupe de lui.

— Et qu’est-ce qu’il veut, bon sang ?

— Faire sa vie, vendre ses éponges. 9 732 éponges pourries, à cinq francs pièce.

— C’est tout ? Mais il n’y a qu’à les lui acheter, ses foutues éponges !

Le sous-secrétaire fit un rapide calcul mental.

— Vous aurez les cinquante mille francs ce matin, à huit heures, dit-il en se levant. Et c’est une faveur que je vous fais, croyez-moi, au vu de vos états de service. Je veux les informations à dix heures au plus tard.

— Je crois que vous n’avez pas bien compris, monsieur le sous-secrétaire, dit Adamsberg sans bouger de sa chaise.

— Quoi donc ?

— L’homme ne veut pas qu’on l’achète. Il veut vendre ses éponges. 9 732 éponges. À des gens. À 9 732 personnes.

— Vous rigolez ou quoi, commissaire ? Vous vous figurez peut-être que je vais vendre les éponges de ce gars ? Que je vais envoyer tous les agents de l’État démarcher dans les rues ?

— Ça ne collerait pas, dit tranquillement Adamsberg. Il veut vendre ses éponges. Lui-même.

Le sous-secrétaire se pencha vers Adamsberg.

— Dites-moi, commissaire, est-ce que par hasard les éponges de ce gars vous inquiéteraient plus que la sauvegarde…

— … de 4.21, compléta Adamsberg. C’est son nom de code ici. On ne prononce pas son véritable nom.

— Oui, c’est mieux, dit le sous-secrétaire en baissant brusquement la voix.

— J’ai une sorte de solution, dit Adamsberg. Pour les éponges et pour 4.21.

— Qui marcherait ?

Adamsberg hésita.

— Peut-être, dit-il.

À sept heures trente du matin, le commissaire frappa à la porte de la chambre de Toussaint Pi. Le vendeur d’éponges était debout, et ils descendirent au bar de l’hôtel. Adamsberg servit le café, lui tendit la corbeille de pain.

— Il y avait une sacrée douche dans ma chambre, dit Pi. Vingt-six centimètres de circonférence de jet, à la racine. Ça vous fouette un homme. Elle va comment ?

— Qui ?

— Eh bien, 4.21.

— Elle s’en sort. Elle est surveillée par cinq flics. Elle a dit quelques mots, elle ne se souvient de rien.

— Le choc, dit Pi.

— Oui. J’ai eu une sorte d’idée, cette nuit.

— Et moi, j’ai eu une sorte de rendement.

Pi mordit dans sa tartine puis fouilla dans la poche de son pantalon. Il posa un papier plié en quatre sur la table.

— Je vous ai tout marqué là-dessus, dit-il. La gueule du gars, sa dégaine, ses fringues, la marque de sa bagnole. Et puis le numéro de sa plaque.

Adamsberg posa sa tasse et leva les veux vers Pi.

— Tu savais le numéro de sa plaque ?

— Les chiffres, c’est mon truc. C’est de naissance.

Adamsberg déplia le papier et le parcourut rapidement.

— Merci, dit-il.

— Pas de quoi.

— Je vais téléphoner.

Adamsberg revint à la table quelques minutes plus tard.

— C’est parti, dit-il.

— Tu penses, avec le numéro, ça va être du billard pour vous autres. Vous pincerez le gars dans la journée.

— J’ai eu une sorte d’idée cette nuit, pour vendre tes éponges.

Pi fit une grimace, avala une gorgée de café.

— Ouais, moi aussi, dit-il. Je les fourre dans un chariot, je le pousse à longueur d’année et je demande aux gens de me les acheter cinq francs pièce.

— Une autre sorte d’idée.

— Plus la peine. Vous avez les infos maintenant. C’était une bonne idée ?

— Une idée bizarre.

— Une ruse de flic ?

— Une ruse d’homme : donne quelque chose en échange des cinq francs.

Pi posa ses mains sur la table.

— Ben ils ont l’éponge ! Dites donc, vous me prenez pour un malhonnête ?

— Elles sont pourries, tes éponges.

— Pour ce qu’on en fait, hein ? Les écrabouiller dans de l’eau sale. C’est pas enviable d’être une éponge.

— Tu donnes l’éponge et autre chose.

— Comme quoi ?

— Comme écrire leur nom sur un mur de Paris.

— Je pige pas.

— Chaque fois que quelqu’un t’achète une éponge, tu peins son nom sur un mur. Le même mur.

Pi fronça les sourcils.

— Et moi, je m’installe devant, avec la marchandise ?

— C’est cela. D’ici six mois, tu auras un grand mur couvert de noms, une sorte de gigantesque manifeste des acheteurs d’éponges, un rassemblement, presque un monument.

— Vous êtes marrant. Qu’est-ce que vous voulez que j’en foute, de ce mur ?

— Il n’est pas pour toi. Il est pour les gens.

— Mais ils s’en balancent, les gens.

— Ils ne s’en balancent pas. Tu auras peut-être la queue devant ton caddie.

— A quoi ça les avancera, vous voulez me dire ?

— Ça leur fera de la compagnie, et un peu d’existence. C’est déjà pas mal.

— Parce qu’ils l’ont pas, ça, les gens ?

— Pas tant que tu te figures.

Pi trempa son pain dans son café, mordit dedans, trempa à nouveau.

— J’arrive pas à me décider si c’est une idée à la con ou si c’est quelque chose de mieux que ça.

— Moi non plus.

Pi termina son café, croisa les bras.

— Et vous croyez que je pourrais mettre mon nom aussi ? demanda-t-il. En bas à droite par exemple, comme si je signais tout le bazar quand il sera fini ?

— Si ça te chante. Mais faudra payer l’éponge. C’est ça le truc.

— Évidemment. Vous me prenez pour un arnaqueur ?

Pi réfléchit encore sans bouger pendant qu’Adamsberg enfilait sa veste.

— Dites voir, dit Pi, il y a un os. C’est que j’en ai pas de mur, moi.

— Moi si. J’en ai arraché un cette nuit au ministère de l’Intérieur. Je t’emmène le voir.

— Et Martin ? demanda Pi en se levant.

— Qui est Martin ?

— Ben mon caddie.

— Oui, bien sûr. Ton caddie est toujours sous la garde attentive des flics. Il vit des moments exceptionnels qui ne se reproduiront pas deux fois dans sa vie. Ne le dérange pas.

Porte de la Chapelle, Adamsberg et Pi considéraient en silence le haut mur pignon d’un immeuble désert et gris.

— C’est à l’État, ça ? demanda enfin Pi.

— Ils n’ont pas voulu me donner le Trocadéro.

— Tu penses.

— Tant qu’on peut peindre dessus, dit Adamsberg.

— Oui. Un mur vaut un mur.

Pi s’approcha du bâtiment, tâta la surface de l’enduit du plat de la main.

— Je commence quand ?

— Tu auras la peinture et l’échelle demain. Ensuite, tu te démerdes.

— Je peux choisir des couleurs ?

— T’es maître à bord.

— Je prendrai des pots ronds. Ça me fera des diamètres.

Les deux hommes se serrèrent la main et Pi fit une grimace.

— Tu n’es pas obligé de le faire, rappela Adamsberg. C’est peut-être une idée à la con.