Fred Vargas - Coule La Seine

— Elle n’est pas morte ?

— Non. Mais si on n’attrape pas le tueur, il remettra ça, tu peux en être sûr.

L’homme aux éponges fronça les sourcils.

— Pourquoi ? demanda-t-il. Si on avait attaqué Monique, on recommencerait pas le lendemain.

— On a dit que ce n’était pas Monique.

— C’est quelqu’un d’important, pas vrai ?

— Quelqu’un de placé tout là-haut, dit Adamsberg en levant l’index, pas loin du ministère de l’Intérieur. D’où le grabuge.

— Eh ben, ce n’est pas le mien, dit Pi en haussant le ton. Je m’en balance du ministère et je m’en balance de leur grabuge. Moi, mon grabuge, c’est de vendre 9 732 éponges. Et personne n’en a rien à foutre, de mes éponges. Et personne ne me file un coup de main. Et personne, tout là-haut là-haut, ne se demande comment on pourrait bien faire pour que je ne me gèle pas les couilles à longueur d’hiver. Et moi, il faudrait que je les aide ? Que je fasse leur boulot et que je les protège ? Et qui c’est qu’a les éponges sur le dos, c’est eux ou c’est moi ?

— Vaut peut-être mieux avoir 9 732 éponges sur le dos que trois balles dans le corps.

— Ouais, ben c’est pas certain, des soirs. Et vous voulez que je vous dise, commissaire ? Oui, j’ai vu des trucs. Oui j’ai vu le gars tirer, oui j’ai vu sa bagnole !

— Je sais déjà que tu as vu tout ça, Pi.

— Ouais ?

— Ouais. Quand on est dehors, on surveille tout ce qui s’approche, surtout au moment de s’endormir.

— Eh bien vous leur direz, tout là-haut là-haut, que Toussaint Pi, il a des éponges à vendre, et il a autre chose à faire que dépanner les femmes en manteau blanc !

— Et les femmes tout court ?

— C’est pas une femme tout court.

Adamsberg traversa la pièce, s’arrêta devant Pi, les mains enfoncées dans ses poches.

— Mais on s’en fout, Pi, dit-il lentement, on s’en contrefout, de ce qu’elle est. On s’en fout de son manteau, de son ministère et de tous ces types qui se chauffent les fesses sans penser aux tiennes. C’est leur merde, c’est leur turpitude, et ce n’est pas ce soir qu’on va la nettoyer en trois coups de tes éponges. Parce que c’est de la crasse si vieille qu’elle a fait des montagnes. Des crassiers, cela s’appelle. T’es un con, Pi, et tu veux que je te dise pourquoi ?

— J’y tiens pas.

— Ces crassiers, imagine-toi qu’ils ne se sont pas faits tout seuls.

— Sans blague ?

— Ils se sont faits sur l’idée qu’il y a sur terre des gens plus importants que les autres. Qu’il y en a eu, et qu’il y en aura. Et je vais t’en apprendre une fameuse : c’est faux. Personne n’est plus important. Mais toi, Pi, tu le crois, et c’est pourquoi t’es aussi con que les autres.

— Mais je crois rien, moi, merde.

— Si. Tu crois que cette femme est importante, plus importante que toi, alors tu te tais. Mais moi, ce soir, je te parle juste d’une femme qui va mourir et de rien d’autre.

— Des blagues.

— Toute vie vaut toute vie, que ça t’arrange ou pas. La sienne, la tienne, la mienne et celle de Monique. Ça nous fait déjà quatre. Tu ajoutes les six milliards qui restent et t’as le compte de tout ce qui compte.

— Des blagues, répéta Pi. Des idées.

— Je vis d’idées.

— Eh bien moi, je vis d’éponges.

— Ce n’est pas vrai.

Pi se tut et Adamsberg se rassit à sa table. Après plusieurs minutes de silence, il se leva et enfila sa veste.

— Viens, dit-il, on va marcher.

— Avec ce froid ? Je suis bien, moi, ici, je suis au chaud.

— Je ne peux pas penser sans marcher. On va descendre dans le métro. Marcher sur les quais, ça donne des idées.

— De toute façon, j’ai rien à vous dire.

— Je sais.

— De toute façon, il va fermer, le métro. Ils vont nous foutre dehors, je connais la musique.

— Ils ne me foutront pas dehors.

— Privilèges.

— Ouais.

Sur le quai désert de la station Cardinal-Lemoine, direction Austerlitz, Adamsberg marchait à pas lents en silence, tête baissée, et Pi, plus rapide, essayait de se mettre à son rythme, car ce flic, quoique flic et déterminé à sauver la peau de la femme en manteau, était tout de même un type de bonne compagnie. Et la compagnie est ce qu’il y a de plus rare quand on pousse son chariot. Adamsberg regardait une souris courir entre les rails.

— En fait, dit soudain Pi, en faisant passer son duvet d’un bras sous l’autre, j’en ai aussi, des idées.

— Sur quoi ?

— Sur les ronds. C’est de naissance. Au hasard, le bouton de votre veste, vous avez idée de sa circonférence ?

Adamsberg haussa les épaules.

— Je ne sais pas si j’avais remarqué ce bouton.

— Moi si. Et ce bouton, je dirais qu’il fait cinquante et un millimètres de tour.

Adamsberg s’arrêta de marcher.

— Et ça avance à quoi ? demanda-t-il avec sérieux.

Pi secoua la tête.

— C’est pas la peine d’être flic pour ne pas piger que c’est la clef du monde. Quand j’étais petit, à l’école de l’Assistance, on m’appelait 3,14. Vous saisissez la blague ? Pi ? 3,14 ? Le diamètre du cercle multiplié par 3,14 égale la circonférence ? Eh bien cette blague, ça a été la grande affaire de ma vie. Comme quoi, c’était peut-être un sacré coup de veine si mon nom s’était dissous dans le café. Je suis devenu un nombre, et pas n’importe quel nombre, attention.

— Je comprends, dit Adamsberg.

— Vous ne pouvez pas vous faire une idée de tout ce que je sais. Parce que pi, ça fonctionne avec n’importe quel rond. C’est un Grec qui a trouvé ça dans le temps. C’était des malins, les Grecs. Ta montre, tu veux savoir le tour de ta montre si des fois ça t’intrigue ? Ton verre de pinard, si tu veux savoir quelle circonférence t’as bue ? La roue de ton chariot, le tour de ta tête, le tampon de la mairie, le trou de ta chaussure, le milieu de la pâquerette, le cul de la bouteille, la pièce de cinq balles ? Le monde, il est fait que de ronds. Vous y aviez pensé, à ça ? Eh bien moi, Pi, je les connais tous, ces ronds. Posez-moi une colle si vous ne me croyez pas.

— La pâquerette ?

— Avec les pétales ou juste le cœur jaune ?

— Le cœur.

— Douze millimètres vingt-quatre. On parle déjà d’une assez grosse pâquerette.

Pi fit une pause, le temps que l’information soit appréciée à sa pleine valeur.

— Ouais, reprit-il en hochant la tête. C’est ma destinée. Et c’est quoi, le plus grand rond, le rond ultime ?

— Le tour de la Terre.

— Tout juste, je vois que vous me suivez. Et personne ne peut savoir le tour de la Terre sans en passer par Pi. C’est l’astuce. C’est comme ça que je me suis retrouvé la clef du monde. Vous me direz, à quoi ça m’a mené ?

— Si tu résolvais mon affaire comme tu résous les ronds, ce serait déjà quelque chose.

— J’aime pas son diamètre.

— J’avais compris.

— C’est quoi son nom, à la femme ?

— Pas de nom. Interdit.

— Ah bon ? Elle aussi, elle a perdu son nom ?

— Oui, dit Adamsberg en souriant. Il ne lui en reste même pas le début.

— Ben, on va lui donner un nombre alors, comme à moi. Ce sera tout de même plus charitable que de dire « la femme ». « 4.21 », on va l’appeler, parce que, elle, elle a tiré le gros lot.

— Si tu veux. Disons 4.21.

Adamsberg conduisit Pi à un petit hôtel situé à trois rues du commissariat. Il rejoignit son bureau à pas lents. Un émissaire du ministère l’y attendait depuis une demi-heure, ulcéré. Adamsberg le connaissait, c’était un jeune type brillant, offensif et trouillard.