Fred Vargas - Coule La Seine

— Est-ce qu’elle savait nager ? demanda-t-il.

— Ça n’a pas d’importance, répondit Danglard. La Seine est si froide qu’on ne peut pas se rater. Son manteau de fourrure, de toute façon, suffisait à la faire couler à pic.

— Justement.

— Elle s’est tuée. À Noël, tout le monde se tue, et quelques-uns en réchappent.

Adamsberg attrapa son carnet et griffonna quelques instants en silence.

— Quand on veut se balancer dans la Seine, Danglard, on ne se jette pas au-dessus d’une pile. On se jette entre deux piles, dans l’eau. Elle n’a pas sauté, jamais.

Danglard se mordit la lèvre. Il avait oublié cette affaire de contusions. Il s’imagina debout dans la nuit, sur le parapet, au-dessus du fleuve.

Il se placerait entre deux piles, évidemment. Il regarda Adamsberg et fit un signe d’acquiescement.

— Le meurtrier la connaissait, continua le commissaire. C’est un homme. Il faut de la force pour assommer et basculer par-dessus bord une femme grosse comme Annie. En la poussant par les pieds, la chaussure lui est restée dans la main. Il l’a fourrée dans le sac et il s’est tiré.

— Pourquoi n’a-t-il pas jeté la chaussure à l’eau ?

— Ah.

Adamsberg crayonna encore quelques instants.

— Parce que la chaussure a été abîmée pendant le corps à corps, reprit-il à voix douce. Elle porte une trace de lutte, peut-être. Le tueur n’a pas pris de risque.

Danglard, le cou tendu, termina sa bière au goulot.

— Cette femme ne gênait personne, dit-il en reposant la bouteille. Le frère y tenait. À l’hôtel, elle n’était pas aimée, mais pas détestée.

— Elle avait du fric.

— C’est au frère que son fric revient. Et il a vingt fois plus de fric qu’Annie.

Adamsberg soupira, attrapa le grand cadre de photos qu’il avait calé au sol et l’examina en silence.

— Je veux pisser, dit la voix grave de l’homme en cage.

— Il y a un trou au fond, dit Danglard. Derrière le muret.

— Je ne veux pas pisser dans ce trou, dit Charles Sancourt. Je veux pisser aux toilettes. Et, si possible, j’aimerais qu’on me procure un cintre.

Danglard se leva, tendu, et Adamsberg l’arrêta d’un regard. Il posa le cadre sur la table et alla ouvrir la porte de la cellule.

— Accompagnez-le, Danglard, dit-il.

L’homme sortit de la cage d’un pas seigneurial et mouvant et suivit Danglard la tête haute. Adamsberg alla chercher trois cafés qu’il rapporta d’un pas lent. Depuis le seuil de son bureau, il vit Charles qui l’attendait, étirant ses bras, installé sur la chaise de son adjoint.

Adamsberg posa les cafés et retourna le cadre de photos, face contre table.

— Où est Danglard ? demanda-t-il.

— Il pisse sa bière, dit Charles.

D’une main, Adamsberg repoussa l’homme en cellule, boucla la serrure et lui tendit le café.

— Je vais vivre ici longtemps ? demanda Charles.

— Jusqu’au dessoûlement.

— Je peux dessoûler ailleurs.

— Pas quand on veut conduire. C’est comme ça que ça marche.

— Alors, j’accepterais volontiers un cintre.

— Merde.

— Je sais. Vous avez un meurtre sur les bras. Tant pis, je dormirai debout, comme les chevaux.

Et Charles ferma les yeux, droit comme une statue.

Adamsberg dépouilla attentivement le procès-verbal des interrogatoires. Danglard s’endormit.

Après une heure, le commissaire secoua son adjoint.

— Un amant ? demanda-t-il. On vous a parlé d’un amant ?

— Non. Rien d’autre que ce Guy, le réceptionniste qui a disparu.

— On doit trouver ce type.

— Il n’est plus en France. On peut mettre des mois à le localiser.

— On reconvoque le frère demain. Il peut nous parler de lui.

— Il l’a déjà fait.

— Il y a des choses qu’il ne dit pas. J’en suis certain, Danglard. Ce type a le cul calé sur un mensonge.

— Bravo, dit soudain Charles.

Adamsberg tourna la tête vers la cellule où l’homme, debout, le regardait, bras croisés.

— Tu ne dors toujours pas ? Avec tout ce que t’as dans le corps ?

— Question de métier, d’endurance, chacun son boulot.

— On le vire de là, dit soudain Danglard, bourré ou pas bourré. Je ne supporte plus ce dandy.

— Bravo quoi ? demanda Adamsberg.

— Le frère ment, dit Charles.

Adamsberg appuya sa main sur l’épaule de Danglard pour le maintenir assis et s’approcha de la cage.

— Le cintre d’abord, dit Charles en tendant une main ferme à travers les barreaux. La vérité ensuite.

— Attention, dit Danglard. Demain, il dit tout à la presse et vous aurez l’air d’un con.

— Ça m’arrive souvent, dit Adamsberg.

— Le cintre d’abord, répéta Charles, la main toujours tendue.

— Allez lui chercher ça au vestiaire, dit Adamsberg en regardant Danglard. Prenez le grand cintre en bois.

Furieux, Danglard quitta la salle avec bruit et revint deux minutes plus tard avec un cintre qu’il jeta sur la table.

Adamsberg le prit et le déposa dans la main tendue. Charles ôta sa veste, son pantalon, plia le tout proprement et accrocha le cintre à la patère. Puis, en chemise blanche et caleçon, il s’assit sur le banc humide et fit un signe à Adamsberg.

— Entrez, commissaire. Et apportez-moi ce cadre de photos. Vous me pardonnerez si le banc est humide, il y a ici des agents scrupuleux qui veillent exagérément au confort des détenus.

Adamsberg s’assit, et Charles attrapa le grand cadre.

— Ici, dit-il, en posant son doigt sur une des photos, voici le frère, vers onze ans, posant sur une pelouse avec ses compagnons de première communion. Nous sommes d’accord ?

Adamsberg hocha la tête.

— Et là, dit Charles en déplaçant son doigt, c’est un oiseau qui passe dans le ciel.

Charles reposa le cadre au sol.

— C’est une photo de professionnel, continua-t-il. On voit distinctement l’oiseau, un merle à plastron, Turdus torquatus alpestris. Un mâle, très reconnaissable au croissant blanc qui barre son jabot.

— Ah, dit Adamsberg d’une voix plate. Je veux bien vous croire.

— Vous pouvez.

— Allez-y, mon vieux, dit Adamsberg. Continuez. Moi, j’ai donné le cintre.

— Cette variété ne vit que dans le sud-est de la France. On ne l’a jamais observée au nord de la Loire. Cette photo n’a pas été prise à Lille. Cet homme n’a pas grandi à Lille. Il ment.

Adamsberg resta plusieurs secondes silencieux, sans bouger, les bras sur le ventre, les jambes allongées, les fesses glacées par l’humidité du banc.

— On dirait que le frère n’est pas le frère, hein ? dit-il.

— Mais il aurait voulu qu’on le pense, répondit Charles. Tout ce cadre n’est qu’un montage, un trucage.

Danglard entra à son tour dans la cage, avec une nouvelle bière, et s’assit sur le banc d’en face.

— Où serait le frère ? demanda-t-il. En Suisse ?

Adamsberg reprit le cadre, examina de près le visage du garçon.

— Mort, dit Adamsberg. Ce type-là est l’amant, le réceptionniste. Elle et lui se sont débarrassés du frère il y a dix ans, ils ont pris son nom et son fric. Ils ont acheté l’hôtel.

Charles hocha la tête.

— Qu’est-ce que vous pensez de ce système des bancs trempés ? demanda-t-il à Danglard.

— Je pense que ça gèle le cul. Système de flic.

— Pas très convivial, si ?

— Inconfort et humiliation, dit Danglard, telle est l’idée maîtresse de la cellule de dégrisement. Plus dégueulasse est l’idée, plus longtemps elle dure. Vous êtes journaliste ?

— Ornithologue.

— Évidemment, dit Adamsberg.

Le commissaire se leva lentement, passa ses mains sur son pantalon glacé. Il récupéra le cadre, examina le très petit croissant blanc qui ornait le jabot de l’oiseau en vol.