Hugues Pagan: Boulevard des allongés

Il alluma une Gitane.

Se laissa aller à contempler le spectacle de la rue.

La dérive.

Il aimait la nuit, la rue, il flairait son odeur comme un chien de chasse et tremblait de faim et d’excitation. Il avait assez de blé pour se taper un hamburger, avec un gobelet en carton, plein de jus d’orange avec de la glace dedans, un de ces gobelets où il suffisait d’enfoncer la paille au milieu du couvercle pour pomper le liquide glacé, il avait assez de blé pour se taper une pute, aussi. Des soirs, il faisait dix-douze fois la rue Saint-Denis, à pied ou en bagnole, pour mater.

Il préférait à pied, pour ainsi dire à bout portant et ça lui prenait doucement derrière la nuque, ce qu’il lui ferait, elle monterait devant et il verrait son cul se tortiller, c’étaient des flashes: un cul large, des bas résille, des escarpins à talons. Ou des bottes. Même des bottes en vinyl, pourvu que ce soient des bottes, ou des cuissardes. C’était encore mieux, les cuissardes.

Il travaillait le jour: manutentionnaire, il emballait des trucs pour des pays, il portait une blouse grise, des pays où il foutrait jamais les pieds, des pays où il y avait du soleil et des gonzesses plus belles et plus aimables que la plus belle et la plus aimable des putes de toute la rue. Avant la blouse grise, on lui avait tondu les cheveux à ras, on lui avait filé un treillis camouflé.

On l’avait parachuté là où il y avait tellement de soleil, que chaque fois qu’il posait ses fesses quelque part, c’était comme si on avait tout passé au chalumeau avant.

Ou au lance-flammes.

La nuit, il portait un long pardessus informe dont les pans lui battaient les chevilles, et qui avait dû être gris, il savait pas: il l’avait tiré à un Arabe, avec tout ce qu’il y avait dedans, les fafs, le pognon et le rasoir. Il avait balancé les papiers à l’égout et gardé le reste. Le plus dur, ça avait été le masque à gaz. Au départ, on croit que c’est tout bon, mais finalement il avait dû craquer deux cents sacs pour l’avoir. Encore, il avait discuté sec.

Il ne savait pas ce qui irait le mieux, question pratique: le rasoir du bougnoule ou sa dague de combat. Il avait emporté les deux, il fallait voir la position, c’était jamais évident tant qu’on n’avait pas essayé.

Il entra dans un bistrot, s’assit à une table, commanda un lait grenadine.

On ne servait pas au comptoir, et pourtant, au comptoir, il y avait un grand type avec un blouson de cuir noir, les cheveux poivre et sel, avec un pantalon de velours noir râpé. Le type était de trois quarts dos, mais reconnaissable.

C’était cet enfoiré, ce fils de pute de Katz.

Il avala son lait grenadine d’un trait et se réfugia dans les chiottes. La porte même pas verrouillée, un négro aux yeux exorbités n’en finissait pas de se fixer, la shooteuse enfoncée dans la saignée du bras, plié comme s’il chiait un coup et que ça venait pas.

Katz disait, à haute voix:

— Je pourrais faire fermer ta taule, et plutôt dix foix qu’une…

— Il passe trop de monde…

— Je m’en fous.

Tout le monde autour s’en foutait. Le taulier suait. Il ne suait pas à cause de la présence ou des questions du policier: il suait parce qu’il faisait deux cent trente livres, parce qu’il avait toujours sué, parce qu’il en avait ras le bol de ces putains de serveurs qui se grouillaient pas le cul, qui en avaient rien à foutre de ses charges sociales et tout le tremblement. Il l’avait sec: il arrosait les poulets du coin. Si c’était que ça, il pouvait en arroser encore un, en plus. Un de plus, un de moins, il en était pas à ça près!

— Ferme ta gueule, dit Katz. J’en ai rien à cirer, de tes frais généraux. Trois types, dans les vingt-cinq ans, type européen. Blousons d’aviateurs, bottes.

— Y a trop de monde, ça arrête pas…

— Dolphy, tu vas me faire pleurer.

— Vous prenez un verre?

— Scotch… Dolphy…

Le gros homme allait saisir une bouteille, derrière lui. Il se retourna.

— J’ai envie de pisser, annonça Katz.

La grosse face bouffie perdit toute expression, la main saisit néanmoins la bouteille et un verre, servit. Il s’agissait d’un organe autonome. Katz avait planqué, il avait vu le mal blanchi, surpris le manège, le cerveau du gros homme était un autre organe autonome et ses yeux étaient occupés à scruter les traits du policier. Tout en lui était autonome, même la graisse.

— J’peux vous donner un type, pas les deux autres.

— Donne toujours…

Katz écouta et vida son verre. Un efflanqué en imper trop long sortit derrière lui. Imper trop long, cheveux trop longs, l’habituelle vermine occupée à vendre de la merde, de la merde et encore de la merde. Katz reposa le verre et sourit.

— C’que je viens de boire, ça me donne encore plus envie de pisser, gros.

Katz poussa la porte des chiottes, du bout du pied, la main sur la crosse de son arme. Le mal blanchi contemplait les virgules marron, à quelques centimètres de ses yeux. Le policier lui posa le gras du pouce là où devait se trouver la carotide. Le gros soufflait derrière, engoncé entre le mur et le lavabo. Katz se redressa.

— Cané, annonça le policier d’une voix impersonnelle.

Il regardait la shooteuse.

Pour regarder quelque chose.

Ils s’étaient retrouvés dans une brasserie de Saint-Germain, où elle semblait avoir ses habitudes. Lantier fumait une cigarette, pour gagner du temps. Elle avait commandé deux armagnacs, avec une autorité tranquille, l’autorité de ceux qui ont l’habitude de l’exercer sur les êtres et les choses, et parfois sur les deux, on ne leur résiste pas. Un sourire flottait sur ses lèvres pleines:

— Vous n’êtes pas dupe.

— Non, fit Lantier.

Il n’était pas dupe: elle allait lui parler de Katz. Du «cas Katz». Lantier n’aimait pas la juxtaposition des deux mots qui se résumaient en deux syllabes sèches, implacables, et qui, sur quelque ton qu’elle les prononçât, sonnaient, claquaient comme un pistolet qu’on arme, rendaient un bruit de culasse définitif. On actionnait un bloc de culasse pour amener une cartouche dans la chambre et tirer.

— Qu’avez-vous décidé?

Lantier tira sur sa cigarette.

— Les psychiatres de l’administration ont eu son dossier en main. Ils l’ont trituré dans tous les sens… Ils ont examiné Katz. Bon pour le service actif. Je n’avais rien à décider, en ce qui me concerne.

— … Et vous l’avez repris dans votre service.

— Oui, dit Lantier.

— Où est-il, en ce moment?

— Quelque part dans la nuit… Il change d’hôtel deux ou trois fois par semaine (Lantier secoua les épaules, sortit un objet plat de sa poche intérieure.) Il reste constamment en contact par Eurosignal.

— Mais vous ne savez pas où il est.

— Non, reconnut Lantier.

On leur amenait les armagnacs. Lantier alluma une autre cigarette. Il dit:

— C’est sa peau, que vous voulez?

— Non, répondit la femme. Je fume également, vous savez…

Il lui tendit son paquet de cigarettes chiffonné.

— Vous l’avez tiré du trou, docteur. Je ne suis pas sûr du tout que c’est ce que vous avez fait de mieux dans votre vie. Il a eu une rééducation pénible. Il ne pouvait plus se servir de sa main droite, ce qui aurait permis de le reléguer dans quelque service administratif à classer des fiches. Katz a passé des heures et des heures à Mado, d’abord à rater un éléphant au bout du pas de tir. À présent, il signe K de la gauche. À dix mètres et en double action. Dans toutes les positions…