Hugues Pagan - L'Eau du bocal

« Bande de cons, pensa Petit Facteur, il sortira bien quand il en aura marre. »

Le flic en tenue se tripotait le nez, planté au milieu du salon.

— Je suis chez moi, rappela Rameau. Il ne s’est rien passé. Nous avons eu un très léger différend familial. Rien de plus. Tout est rentré dans l’ordre, à présent. Rien n’interdit à un citoyen de ce pays d’avoir un léger différend familial, dès lors qu’il ne trouble en rien la paix publique.

— Une cinquantaine de détonations AU MOINS, lut le gardien de la paix sur son bloc Korès.

— Nous n’avons pas troublé la paix publique.

— Écoutez, commença le gardien.

— Ni morts ni blessés.

— La discussion a pu parfois emprunter un ton un peu vif, reconnut Laurent, mais rien d’excessif, monsieur l’agent.

— Brigadier, dit l’agent. Et cette porte…

— Art ultramoderne, coupa la maman du Petit Facteur. Elle exhibait un sourire à fondre l’acier inoxydable. Archicontemporain. C’est du balistical art. Une fortune, monsieur le brigadier. Savez-vous que j’avais envisagé un instant d’acquérir le pavillon de la voiture de Mesrine, mais on m’a devancé.

Laurent lui enlaça les épaules de son bras consolateur.

— Ne regrettez rien, chérie. De toute façon, c’était une véritable folie. Cet objet s’est négocié hors de prix, à la vente publique chez Froussard.

— Pépé, annonça Petit Facteur, c’est le voisin de l’autre côté qui vient te dire qu’il y a une fuite d’eau dans ses chiottes.

Le message tomba sur le téléscripteur très secret et chiffré de la Sécurité Extérieure de l’État, Paris, vers vingt et une heures trente. On dira par précaution qu’il avait emprunté des voies détournées et dont la complexité décourage toute tentative de description avant de parvenir au service destinataire, et que son contenu fut jugé assez chaud pour qu’on le servît sur l’heure au № 1.

№ 1 se trouvait alors dans sa résidence tertiaire, dans l’Eure.

— S’il vous plaisait d’avoir encore quelques minutes de vertu, très chère amie, badina-t-il en s’esquivant.

— Quelques minutes, pas plus. Magne-toi le popotin, rétorqua la très chère amie en se grattant l’intérieur de la cuisse gauche, non loin de l’aine.

№ 1 les aimait grasses, voire levantines.

Elle était très levantine.

Le message portait le cachet rouge « EXTRÊMEMENT CONFIDENTIEL-TRÈS SECRET ». Il avait été acheminé par porteur spécial depuis la capitale. № 1 décacheta toutes les enveloppes, l’une après l’autre. Il lut enfin :

« Source : classifiée — très sensible.

Origine : classifiée — étranger.

Objet : classifié — ambiance.

Date et heure : X.

Numéro dans la série du type : 11443 DE.

Fiabilité du renseignement : totale, sous réserve habituelle.

Texte (en clair) : Selon renseignements recueillis entourage très proche Colonel K. ce dernier persuadé que récente action terroriste parisienne serait due à éléments SSI français — Destinée monter manœuvre diversion en vue action déstabilisatrice afin préparer opinion à tentative attentat contre personne chef de l’État français — Éléments structure paramilitaire utiliseraient explosif type QUATRIÈME GÉNÉRATION — Contacts commerciaux en cours entre conseillers techniques parisiens col. et responsables secteur VENTE du Groupe dont branche ACTION serait dirigée par ancien officier renseignements des ex-réseaux TRICART en AOF répondant à pseudo — « SCHUBERT » — AUCUN ÉLÉMENT IDENTIFICATION FORMELLE « SCHUBERT » N’A PU ÊTRE RECUEILLI À CE JOUR –

Toute précision ultérieure fera objet message idem –

STOP ET FIN — »

— Ça vient, oui ? s’impatienta la très chère amie de l’autre côté en martelant la cloison du gras du poing.

— Tout de suite.

№ 1 s’examina dans la psyché. Sous un certain angle (contre-plongée, en particulier), il ne pouvait se refuser une ressemblance exacte avec l’acteur Marcel Dalio. Il rectifia le pli bouillonnant de son foulard parme, dans l’échancrure de sa veste d’intérieur de moire bordeaux. Il fit craquer le cuir de ses babouches.

Son visage trahissait un contentement discret, tempéré cependant par la louable retenue qui convient en toute circonstance à un haut fonctionnaire de l’État.

« J’ai enfin le moyen de torpiller ce connard de № 1 de la Sécurité Intérieure, pensa le № 1 de la Sécurité Extérieure. Depuis le temps qu’il me bavait sur les rouleaux avec ses grands airs de démocrate-chrétien issu de la préfectorale. J’ai enfin le truc aux petits oignons pour l’expédier au Cimetière des Éléphants, jusqu’au prochain changement de majorité. Bien au chaud dans ma poche. Pas le connard, le moyen. Peut-être même pour toujours. »

Rameau balayait les éclats de bois et les fragments de plâtre. Il se baissa pour ramasser une douille. Il ne paraissait pas spécialement abattu.

— Heureusement que tu avais construit cette couchette cercueil, en haut des étagères, observa Leila.

— C’était quand ton frangin était en fac à Assas, dit Rameau. Il se plaignait tout le temps qu’il se cognait la tête dans le plafond, en se retournant. Ça fait une paye qu’on n’a pas eu de ses nouvelles.

— Ou-i, fit Leila en allant éteindre sa cigarette dans la cuvette.

C’était un jeune homme grand et efflanqué, avec des cheveux courts frisottés et des lunettes larges à montures d’écaille. Il ressemblait à un des Shadows, ou à un sous-lieutenant d’infanterie, ou à un oiseau de nuit, effaré, sur une plage en plein midi. Il avait poursuivi ses études chez les jèzes, à Dole. Licence en droit. Reçu dans les cinquante premiers au concours de commissaire, l’année où ils n’en avaient pas pris plus.

Répondait par le passé au totem de Renard Haineux.

À la sortie de stage, on l’avait collé à la Sécurité Extérieure, parce que personne ne savait quoi en foutre, à part ramer les haricots. À la Sécurité Extérieure, on l’avait fourré aux Moyens Techniques et divers. Il y avait déployé sans tarder une brouillonne mais extrême incompétence.

Renard Haineux se trouvait au fond d’un bistrot de Saint-Michel.

Les deux types, à sa table, appartenaient à la catégorie délicate des vacataires occasionnels. Ils ne ressortissaient à aucun poste budgétaire officiel ni assimilé. Ils avaient surnagé à la surface du flottement, comme n’importe quel cageot pourri dans la darse la plus reculée de n’importe quel port de commerce.

— C’est lui, déclara Renard Haineux en glissant une photo sur la table.

— On le suicide ou on l’accidente ? s’enquit vaguement celui qui paraissait le plus ancien dans le grade le plus élevé.

— Ni l’un, ni l’autre.

— Alors, ça va faire plus cher.

— Aucune importance.

— Où on l’amène ?

— Je ne sais pas, reconnut Renard Haineux. Vous n’avez pas un coin, une maison à la campagne, un endroit, quelque chose ?

— Ça va faire encore plus cher. On est couverts ?

— Sécurité Extérieure de l’État, rappela Renard Haineux, d’un ton qui n’était pas dépourvu d’emphase.

— Ouais, bon. Qu’est-ce qu’on en fait, alors ?

— Vous le gardez au frigo. Il vaut de l’or.

— Y va falloir voir le prix de pension, réfléchit le sbire principal. Les frais de transport. Y va peut-être falloir sous-traiter une partie du marché.

Il sortit une calculatrice extra-plate.

— Pas question de sous-traitance, dit Renard Haineux d’un ton sec.

— Ça fait tant, dit l’homme.