Hugues Pagan: Vaines Recherches

La réponse lui vint en pleine figure, lorsqu’à travers le pare-brise, il vit les phares s’allumer. Des phares puissants à la lumière blanche et crue. Il jeta un coup d’œil dans les rétroviseurs latéraux, en pilant d’instinct. Une longue voiture blanche avec la rampe de pavillon allumée venait de bondir et lui interdisait le passage de la grille. Il reporta les yeux devant, où la même longue et blême voiture — un break Renault 18 dont les flancs portaient les lettres POLICE — lui coupait le chemin et pilait sec en soulevant de la poussière.

Hollywood Chewing-gum réagit au quart de seconde, lança le Transit et se jeta par la portière. Il roula deux fois, parfaitement, se redressa sur un genou et ouvrit le feu en direction du break et des phares, et sans s’attarder à compter les coups au but se jeta à l’abri des voitures. Le Transit percuta la voiture de plein fouet. Il se coula entre les carrosseries. D’autres phares s’étaient allumés et on y voyait comme en plein jour.

Des flammes commençaient à s’élever du moteur du Ford.

Hollywood Chewing-gum grimaça : le feu… Il venait de faire le plein, et tout allait griller. Il s’en tirerait sans un rond, mais il éviterait la taule. Il se passa le dos de la main sur le front, accroupi contre une aile froissée. Une silhouette massive apparut à sa gauche. L’inspecteur Ripoll dit très doucement :

— Ça suffit comme ça…

Par-dessus l’avant-bras gauche, l’homme tira quatre fois, puis son arme percuta à vide, la silhouette recula sous les impacts successifs, tournoya et s’abattit sur le dos. Hollywood Chewing-gum bondit vers le mur de parpaings et un phare l’épingla. Quelqu’un le faucha aux jambes, il lança au hasard une droite embarrassée qui n’aboutit à rien. À l’aide de son bâton de défense, Charles Catala le sonna à l’épaule, saisit le bras droit qu’il tordit, à genoux sur les reins de l’homme, lui menotta le poignet et saisit l’autre bras.

Ripoll remuait, exactement comme une tortue renversée.

Charles Catala releva l’homme sans ménagement, récupéra son pistolet, un Astra en calibre 9 mm et le fourra dans sa ceinture. Il se pencha sur son collègue, au passage. Engoncé dans le gilet, ce dernier était parvenu à s’asseoir, les genoux exagérément écartés. Hébété, il marmonnait à mi-voix, comme une litanie :

— Ah, putain… Ah, putain…

Catala poussa sa prise devant lui. Deux gardiens avaient arrosé le van de mousse carbonique. La cour grouillait de flics. L’un d’entre eux, un homme d’une quarantaine d’années, en complet gris et mocassins de cuir noir, un portable en bandoulière, se tourna.

On avait commencé à dévisser le plancher.

Vannier s’adressa à Catala :

— Ripoll ?

— Sonné. Il a pris quatre balles dans le buffet, à moins de trois mètres. Heureusement, il avait enfilé ce putain de gilet au dernier moment…

— Monsieur, appela le gardien en cotte de mécano qui était accroupi à la porte coulissante du Transit. Monsieur…

Vannier s’approcha, Catala fit de même. Dans la lumière très blanche, les pains de résine apparurent, rangés méticuleusement côte à côte, enveloppés de cellophane. Charles confia la chaîne des menottes à un gardien, pénétra dans la cabine en progressant sur le longeron soudé. Il réapparut avec un sachet blanc, aplati, et qui avait l’aspect et le volume apparent d’un paquet de farine d’un kilo. Il le présenta à Hollywood Chewing-gum impassible :

— Coke, grinça le jeune flic.

Personne n’eut le temps ou le moyen de l’empêcher de porter une gauche fulgurante, venue du fond des godasses, au menton du type dont les talons décollèrent du sol et qui se retrouva assis sur les fesses, de travers, seulement retenu par la chaîne. Vannier s’interposa :

— Ça suffit, Charles… Donnez ça.

Charles Catala s’exécuta.

On releva l’homme. Il secoua la tête et adressa à la cantonade son plus beau sourire monochrome, celui qui lui avait toujours valu toutes les faveurs, et dit, d’une voix nette et bien timbrée, très posée :

— Je suis victime d’une machination. J’ignorais ce que contenait ce véhicule… (Son sourire s’élargit et rutila dans les phares, tandis que ses yeux s’animaient d’une espèce de contentement malsain.) En outre, je dépose plainte contre cet officier de police, pour les violences qu’il vient d’exercer à mon encontre et dont vous êtes tous témoins…

Vannier fit écran devant Catala qui se suçotait les jointures du poing.

Machination ou pas, on le fit assister à la saisie de la came. Il prévint :

— Je ne signerai rien…

Vannier tourna la tête vers lui. Il ne souriait pas. Il examina l’homme de la tête aux pieds et déclara, d’un ton sourd et inhabituel, les traits crispés :

— Ce sera parfaitement inutile, de toutes les manières…

Il était minuit dix et l’ensemble de l’opération n’avait pas duré plus de trente minutes. Comme s’il se fût agi de la rampe d’un spectacle, les lumières s’éteignirent et il ne resta bientôt plus qu’un groupe d’hommes qui s’affairaient autour de la carrosserie de coléoptère du van, et quelques autres qui conciliabulaient à l’écart, tandis qu’on entraînait Hollywood Chewing-gum et son indestructible sourire vers un fourgon.

Catala avait tourné les talons. Vannier l’appela à mi-voix. Le jeune homme se retourna et esquissa une espèce de sourire. Vannier dit :

— Elle va s’en tirer, Charles… Allez vous reposer un peu, vous en avez grand besoin.

Charles secoua la tête, la crispation donnait à ses lèvres une expression mi-amère, mi-boudeuse. Se reposer : il regarda Vannier et le champ de bataille, alentour, on avait réquisitionné la dépanneuse de Bubu pour sortir la Goldo défoncée. Se reposer… Charles Catala releva le menton et dit doucement :

— Elle va s’en tirer ? Laquelle ?

Vannier ne répondit pas.

Il regarda le jeune homme se diriger vers sa VW « Jeans » rangée parmi les autres caisses, de son pas nonchalant, vaguement allongé. Schneider avait parlé de raisons hermétiques, de comptes qui se réglaient avec les autres ou avec soi-même. Schneider… Vannier se fouetta le genou gauche avec la courte antenne du portable, d’un geste irrité, presque inconscient.

Schneider…

Cheroquee sourit au jeune homme. Il avait de la terre sur son blouson de survie, de la poussière sur la figure et des brins de paille ou de foin dans les cheveux. Il lança un petit paquet oblong, marron, à Schneider qui fumait, les paupières mi-closes, et l’intercepta sans mot dire.

— Ça grouille de flics, commenta Charles. (Il souleva un pan de blouson.) Je vous ai amené un portable ; ils trafiquent sur la fréquence quatre. Les gun-fighters n’ont pas pu atterrir, à cause de l’orage. Leur zinc a dû être détourné et ils vont arriver par la route, aux aurores. (Catala sortit le poste. Schneider exhiba le même, glissé entre les coussins du divan et Charles sourit.) Bien joué…

— Asseyez-vous, Charles, murmura Cheroquee. Vous voulez quelque chose ? Un alcool ? Du café ? (Elle souriait toujours, mais son expression était pénible et désolée, son visage ressemblait à celui de quelque pietà douloureuse, et Charles s’assit, pour faire quelque chose, pour éviter le regard fiévreux des yeux ardoise.) Charles ?

— Café, fit le jeune homme au hasard.

Schneider avait entrepris de dépiauter la plaquette de cannabis, avec la pointe de son coupe-ongles. Le .45 trônait sur la table basse, la crosse vers lui.

Cheroquee fit mine de se lever du divan.

— Laisse, la devança Schneider. Vous venez une seconde, Charles ?