Auguste Le Breton - Du rififi chez les femmes

— Oui. Et si le Marquis vous bordure pas du coup, faudra que vous me refiliez une clé. Ainsi que celles d’en bas… C’est pour le cas où j’aurais à venir pendant votre absence.

— Entendu, fit-elle. Vous aurez tout ça. Pour le Marquis, vous bilez pas, j’lui expliquerai… Il pigera. C’est un vieux copain.

— Je l’espère, dit-il. En ce qui me concerne, j’suis pas contre. Le principal est qu’on oblige les Napos à vous foutre la paix jusqu’à la fin de notre turbin. Après…

— Après ?

Elle guettait sa réponse du coin de l’œil, la mine attentive. Il sourit en se frottant la joue.

— Après j’réglerai mes comptes avec eux. Et les vôtres par la même occasion.

Elle regarda ailleurs, s’en voulut de ne pas se rebeller, d’accepter son offre. Bien la première fois que ça lui arrivait de ne pas aller au cri contre un mâle ! À quoi ça tenait ? À ses yeux gris, amicaux ? À sa nonchalance souriante ? Ou plutôt à cette chaleur qui lui gagnait le corps à chaque fois qu’il lui serrait la main ? Elle ne savait plus. Mais elle savait qu’elle était contente de le sentir là, près de sa solitude. La première fois que ça lui arrivait…

Elle ramena ses yeux sur lui en l’entendant s’exclamer, un doigt pointé sur une photo placée sur un chiffonnier.

— C’est lui, la maison ? C’qu’il est loquedu !

Elle partit d’un rire franc, inhabituel chez elle.

— Oui, mais il est riche !

— Il est dans quoi ? s’intéressa-t-il, détaillant la face de l’homme, une face de pète-sec, aux lèvres pincées, au regard sévère.

— Dans l’armement, répondit-elle.

Il sursauta.

— Hein ? Fabricant d’armes ?

Elle vint se placer près de lui.

— Pas tout à fait. Démarcheur seulement… en gros.

Il agita une tête navrée, soupira :

— Et vous vous faites du mouron pour un malheureux 7,65 !… Réclamez-lui donc un 420 de marine !… ou un avion à réaction !

Un deuxième rire roula dans la gorge de Vicky. Soudain il la planta là, attiré par une autre photo qui mettait une tache de sang sur le mur. C’était elle dans un collant rouge qui lui plaquait à la peau. Des bottes en vernis noir la chaussaient jusqu’aux mollets. Sa main droite brandissait une cravache. Il laissa échapper un sifflement, repéra une seconde photo plus loin, alla se poster devant. À la pose près, c’était le même costar, la même attitude de dompteuse. Une troisième photo du même tonneau garnissait un autre mur. Il désigna le tout d’un geste du bras.

— C’est lui qui…

Elle eut un mouvement blasé des épaules. Son chemisier s’entrebâilla.

— Oui. Il y tient. Et puisqu’il casque…

Il tourna le dos à la photo.

— Mec à passion ?

— Comme beaucoup de rupins, soupira-t-elle, posant sur lui ses yeux pleins d’expérience. Dur en affaires, dur avec les siens, dur avec le pauvre monde. Mais ici…

Sa main baguée s’abaissa brusquement, désignant l’épaisse moquette.

— … Il rampe à mes pieds. Pas très joli… mais c’est comme ça.

— J’connais le genre, fit-il, consultant sa montre. Bon, j’vais chercher la mallette, Vie. Après, j’vais me tracer et vous laisser tranquille. Vous devez avoir besoin de calme !

Elle l’accompagna jusqu’au seuil. Il s’engagea dans l’escalier, commença à descendre. Une marche. Deux. Trois. Elle suivait le large dos gris aux épaules rassurantes d’un œil rêveur. Malgré elle, sa main se souleva puis retomba. Une marche craqua. Elle tressaillit.

— Marcel ! appela-t-elle d’une voix hésitante.

Il se détrancha. Elle lui indiquait une porte qu’il ne pouvait voir.

— Si vous voulez dormir ici… J’ai une autre chambre et j’ai pensé… Avec la pluie…

Il se mordilla les lèvres, la scruta longuement. Elle se tenait dans l’embrasure de la porte, bras ballants, mal à l’aise pour la première fois de sa vie, figée dans un espoir incertain. Comme gêné, son regard oblique se dérobait. Lentement, sans la quitter des yeux, il remonta jusqu’à elle. Il vint contre son corps, tout contre et la prit dans ses bras. Un bout de cigarillo craqua sous sa semelle. Du violet apparut dans l’œil de Vicky. Elle se laissa aller en arrière.

— Vie ! dit-il sourdement.

— Oui ? souffla-t-elle.

Il accentua son étreinte.

Penché au-dessus du corps tiède, Marcel tâtonna pour rallumer la lampe de chevet.

Son torse nu, bronzé, apparut dans la lumière voilée. De l’eau lui coulait dans le dos. Celui-ci, à hauteur des omoplates, était griffé par endroits, là où Vicky lui avait planté ses ongles. Il se laissa aller sur le côté, admira la femme qu’il avait soumise à la force des reins. Plus d’une plombe qu’ils luttaient. Lui, ça ne le dérangeait pas. Au plumard, il restait maître de lui, ne s’envoyait en l’air que quand il le voulait. C’était sa force avec les filles. Leur plaisir était le sien. Lui s’en foutait du spasme final. S’il s’y abandonnait en fin de parcours, c’était plutôt pour l’hygiène… Un démon dans son genre…

Étendue sur le dos, paupières closes, Vicky geignait doucement comme le font les enfants gâtés avant de s’endormir. Dans un mouvement continu, sa tête allait de droite à gauche, balayant l’oreiller de soie rose de ses cheveux épars.

D’un revers de pogne, il essuya la sueur qui sourdait de ses boucles noires et contempla le champ de bataille.

Sur le canapé, ses harnais voisinaient avec le déshabillé de Vicky. Le chemisier vert pâle et le futal vert bouteille formaient un petit tas au pied du pucier. L’une des ballerines avait atterri sur un fauteuil. L’autre avait dû rester dans la salle de bains. Dans son cadre, le marchand de mort subite ne risquait pas de prendre un jeton de mat ! Avant de se désaper, Vicky lui avait rabattu le nez contre le dessus du chiffonnier. En pénitence qu’il était le placeur en mitrailleuses ! Dans le fond, ça devait plutôt faire son beurre ! Lui qui avait les pénitences à la bonne…

Marcel revint à sa conquête, murmura :

— Vie…

Elle tressaillit, leva les bras à la recherche du mâle qui l’avait révélée. L’enlaçant avec fougue, elle balbutia :

— Marcel… Oh ! Marcel… Si tu savais… Jamais… avant toi…

Du coin de ses paupières, deux larmes roulèrent jusqu’à l’oreiller. Elle se lia à lui dans un cri de joie.

— Marcel !

D’un pouce léger, tendre, il lui frotta la tempe.

— Oui, mon petit… oui… là… là…

Elle se calma progressivement, retomba mollement en arrière. Ses lèvres s’écartèrent en un sourire heureux. Ses paupières se soulevèrent, livrant son regard où le bleu avait cédé place au violet. Un violet pur, irréel, que le vice, la saleté de la vie ne ternissaient pas. Elle posa tout ce violet sur lui, sur son visage qu’elle se mit à contourner d’un doigt reconnaissant. Au bout d’un moment, son doigt s’immobilisa en haut de la pommette gauche de l’homme, là où était encore visible un point de tatouage. Elle s’informa, dans un murmure :

— C’est pour ça qu’on t’appelle Point-Bleu ?

Il sourit.

— Oui. Connerie de jeunesse. Les bouzillages étaient de mode à l’époque.

Il lui présenta le dos de sa main gauche où, entre le pouce et l’index, trois autres points, formant triangle, se voyaient toujours, quoique à moitié effacés par les ans. Son sourire s’accusa. De la nostalgie erra dans ses yeux gris. Il expliqua, comme se charriant lui-même :

— Dans ce temps-là, celui qui n’avait pas ça n’était pas un vrai pur !…

Elle lui prit la main, en mordilla les doigts, les embrassa avant de s’intéresser :