Auguste Le Breton - Du rififi chez les femmes

— Bon Dieu ! J’ai oublié…

Il posa sur elle un regard surpris.

— … De réclamer mon 7.65 aux Napos.

Il égrena un rire.

— Et vous trouvez que ça s’est pas bien terminé ? Par-dessus le marché, vous auriez voulu qu’ils vous rendent votre artillerie ? Teut ! Teut ! J’vais finir par croire que vous êtes un peu siphonnée !…

Elle faillit se cabrer, se contenta de tendre le bras vers une porte ouverte sur la salle de séjour.

— Si vous avez envie d’un whisky ou autre chose…

— Non, dit-il, admirant de loin les meubles de luxe, les bibelots, les tentures épaisses. Mais si vous aviez une bricole à manger… J’ai dormi jusqu’à neuf heures et j’ai pas eu le temps…

— Par ici, coupa-t-elle, poussant la porte d’une cuisine.

Il resta sur le seuil. Ce n’était plus une cuisine mais un laboratoire. Le laqué des meubles en métal brillait sous un tube de néon. Une matière plastique rouge recouvrait le dessus des meubles inférieurs. Des petits carreaux rouges et blancs dallaient le sol. Aucun ustensile n’était visible, aucune poussière non plus.

— Vous devez pas souvent vous en servir ! nota-t-il en se débarrassant de son pardingue qu’il balança sur le bahut.

— Ça m’arrive, fit-elle, en ouvrant le Frigidaire.

Elle en tira du poulet froid et du jambon, qu’elle posa sur une table assortie au reste des meubles. Désignant des chaises en tubes chromés recouvertes de cuir rouge, elle invita :

— Si vous voulez vous installer… Et excusez-moi de vous servir là !

Il s’assit, sourit.

— Vous en faites pas pour moi. C’est parfait.

En moins de deux, la carante déborda de victuailles. Il commença à mastéguer. Elle proposa :

— Si vous désirez une omelette…

Il refusa, la bouche pleine :

— Non, non Vie. Ça ira comme ça !

— Dans ce cas, j’vais me changer, reprit-elle. Faites comme chez vous. Et si le vin ne vous plaît pas, vous avez du champ’ et de la bière dans le Frigidaire.

Il remercia de la tête. Elle s’éloigna. Il l’entendit monter l’escalier.

Quand elle revint, il avait repoussé son assiette et allumait un cigarillo. À sa vue, il laissa sa main en suspens devant le tube de tabac. Comment qu’elle était torchée ! Quel châssis ! Saboulée en homme qu’elle était. Mais un homme qui aurait un truc en moins et d’autres en plus. Un pantalon vert bouteille lui épousait les mollets et les cuisses, soulignait le léger bombé du ventre. Dire qu’elle avait pu se glisser dedans sans que ça craque ! Encore un de ces miracles de femmes… Un chemisier vert pâle cachait à peine ses boîtes à lait. Par l’échancrure, on distinguait la balafre du fouet de Yoko. Une ceinture marron lui cernait la taille. Des ballerines de même teinte chaussaient ses pieds nus. Laissant une oreille dégagée, ses cheveux blond pâle retombaient sur ses épaules.

Marcel rejeta l’allumette qui lui brûlait les doigts. Ses dents étincelèrent.

— Avec vous, j’deviendrais facilement pédéraste !

Elle ne le rembarra pas. Sa belle bouille s’éclaira d’un petit sourire. Il reprit du même ton :

— À votre place, je sortirais pas comme ça dans la rue ! Vous pourriez vous faire violer…

Aussi sec, la face de Vicky se transforma. Ses carreaux devinrent d’un bleu bizarre, d’un bleu cruel à l’éclat insoutenable. Ses mains se crispèrent, se nouèrent. Elle hurla :

— Fermez-la, bon Dieu ! Fermez-la ! Ne dites pas ça !

Il la fixa d’un œil étonné et, brusquement, se rappela ce que le Marquis lui avait raconté de sa jeunesse. Il se leva, s’approcha d’elle, rangea son cigarillo et dit :

— Excusez-moi, Vie. J’suis navré. Vraiment, j’suis…

Et d’un geste rude, loyal, il offrit sa main brune.

Elle hésita, mais lut tant de sincérité dans son regard gris, tant de compréhension qu’elle tendit la sienne en détournant la tête. Au contact de sa paume, elle sentit une chaleur lui grimper le long du corps.

— Venez, on va s’occuper de notre boulot, reprit-il d’une voix changée, en lui entourant les épaules de son autre bras.

Elle ne se rebiffa pas. Il l’amena jusqu’au bahut, montra la mallette du genou.

— Où voulez-vous qu’on planque ça ? Faudrait un coin peinard ! Vous voyez ce que j’veux dire…

— J’ai un coffre dans ma chambre, dit-elle. Derrière un tableau. Mais il est petit. Et j’y ai déjà pas mal de trucs.

Il secoua le front ; une boucle resta suspendue au-dessus de ses yeux gris.

— Pas autre chose de moins compliqué ?

— J’ai bien une commode qui ferme à clé, mais j’sais pas si…

— Allons la voir, décida-t-il. À part vous, personne ne vit ici ?

Sans brusquerie, elle se dégagea de son étreinte et se dirigea vers l’escalier.

— Personne, sauf la femme de ménage et…

— Et ? encouragea-t-il, sentant une hésitation.

— Mon micheton, dit-elle, se retournant, une main sur la rampe.

— Je vois, fit-il.

— Oh ! Il ne vient pas souvent, renseigna-t-elle, commençant à monter. Une fois par mois. Pas plus.

— C’est lui qui vous a installée ici ?

Elle acquiesça d’un signe. Il poursuivit :

— Et la femme de ménage ? Pas trop curieuse ?

— Elle travaille que quand je suis là. Pas autrement.

— J’crois que ça gazera, dit-il, s’arrêtant sur le palier. Évidemment, peut-être que le Marquis voudra plus de vous dans la course !… Mais pour cette nuit, j’pouvais pas me trimbaler avec les talbins dans la voiture !…

Vicky, qui allongeait le bras vers une poignée de porte, le fixa en silence. Il s’expliqua :

— Vous n’auriez pas dû nous cacher la vérité, Vie ! Pas régulier. Que vous soyez en pétard avec les Napos, ça vous regarde ! Mais vous auriez dû nous affranchir avant qu’on prenne nos dispositions ! On peut pas s’offrir le luxe d’une guerre dans ce patelin, avec ce qu’on est venu y faire !… Vous auriez dû comprendre ça !…

— J’pensais m’en tirer sans que ça gêne votre boulot, répliqua-t-elle lentement. Et j’voulais pas laisser échapper une si belle affaire…

Il ressortit son cigarillo, le fit craquer pensivement, constata :

— Faut parfois savoir passer les dés. Que ce soit contre son orgueil ou contre ses intérêts, faut savoir dire non de temps en temps. Si vous croyez que ça m’a amusé de prendre des baffes dans la gueule tout à l’heure !…

Ses doigts eurent une brusque contraction. Emietté, le cigarillo dégringola à terre. Le visage de Vicky s’adoucit. Au rappel du Bug, celui de l’homme en gris s’était durci. Elle avança une pogne timide, lui toucha le bras :

— Pensez plus à ça pour l’instant !… Venez, j’vais vous montrer la commode…

Il se ressaisit, la suivit dans la strasse. Celle-ci était vaste, drôlement meublée. Surélevé, un lit capitonné en occupait le centre. Une marche y conduisait. Des loupiottes basses, voilées de rose, éclairaient vicieusement le gourbi. Sur une sorte de canapé, un déshabillé et une chemise de nuit en linon vert attendaient qu’on les emmène au dodo. Vicky se rendit à la fenêtre pour en tirer les rideaux. Avant de le faire, elle contempla la lansquine qui ruisselait sur les vitres, se rencarda sans se retourner.

— Vous avez retenu une chambre ?

— Non, dit-il. Mais j’pense qu’ils auront de la place au Métropole …

Elle rabaissa son poignet d’un geste sec. Les rideaux se déployèrent, cachant les vitres ruisselantes. Paraissant avoir oublié sa question, elle se dirigea vers une commode de même style que le pucier, ouvrit un tiroir, questionna :

— Est-ce que ça collera ?

Il s’approcha, considéra la lingerie qui le garnissait, approuva :