Agatha Christie - Der Wachsblumenstrauss

«Das ist möglich.»

«Das lass ich nicht zu, dass Leute mich so behandeln! Das hat schon mal jemand versucht! Eine Frau, die oft in die Apotheke gekommen ist und der ich immer die Medikamente zusammenstellen musste. Die war unverschämt zu mir. Und wissen Sie, was ich gemacht habe?»

«Ja», sagte Poirot.

Gregory sah ihn verblüfft an.

«Sie wissen es?»

«Ja.»

«Fast wäre sie gestorben.» Seine Stimme klang selbstzufrieden. «Das zeigt nur, dass ich kein Mensch bin, mit dem zu spaßen ist. Richard Abernethie hat mich verachtet - und was ist passiert? Er ist gestorben.»

«Ein überaus erfolgreicher Mord», sagte Poirot feierlich, als würde er Greg zu seiner Tat beglückwünschen. «Aber warum kommen Sie jetzt und gestehen alles - ausgerechnet mir?»

«Weil Sie gesagt haben, Sie hätten alles gelöst! Sie sagten, er sei nicht ermordet worden. Ich musste Ihnen zeigen, dass Sie nicht so schlau sind, wie Sie denken, und außerdem ... außerdem .»

«Ja», sagte Poirot. «Und außerdem?»

Schlagartig veränderte sich Gregs Gesicht und bekam etwas Fiebriges, während er auf die Bank sank.

«Es war falsch ... es war böse ... ich muss bestraft werden ... ich muss wieder zurück ... zum Ort der Pein ... um zu büßen ... Ja, um zu büßen! Reue! Vergeltung!»

Jetzt glühte sein Gesicht vor Ekstase. Poirot musterte ihn eine Weile neugierig.

«Wie groß ist denn Ihr Wunsch, Ihrer Frau zu entkommen?», fragte er dann.

Gregorys Miene veränderte sich wieder.

«Susan? Susan ist großartig - großartig!»

«Ja. Susan ist großartig. Das ist eine schwere Last. Susan liebt Sie hingebungsvoll. Auch das ist eine Last, nein?»

Gregory starrte vor sich ins Leere. Dann sagte er, fast wie ein trotziges Kind: «Warum konnte sie mich nicht in Frieden lassen?»

Er sprang auf.

«Da kommt sie - über den Rasen. Ich gehe. Aber Sie sagen ihr, was ich Ihnen erzählt habe? Sagen Sie ihr, dass ich zur Polizei gegangen bin. Um ein Geständnis abzulegen.»

Außer Atem betrat Susan das Sommerhaus.

«Wo ist Greg? Er war doch eben noch hier! Ich habe ihn gesehen!»

«Ja.» Poirot zögerte einen Moment, ehe er fortfuhr. «Er war gekommen, um mir zu sagen, dass er Richard Abernethie vergiftet hat ...»

«Unsinn! Sie glauben ihm doch hoffentlich nicht?»

«Warum sollte ich ihm nicht glauben?»

«Er war nicht einmal in der Nähe, als Onkel Richard gestorben ist!»

«Vielleicht nicht. Und wo war er, als Cora Lansquenet gestorben ist?»

«In London. Ich war bei ihm.»

Hercule Poirot schüttelte den Kopf.

«Nein, damit gebe ich mich nicht zufrieden. Sie, zum Beispiel, sind an dem Tag mit Ihrem Wagen weggefahren und waren den ganzen Nachmittag unterwegs. Ich glaube, ich weiß, wo Sie waren. Sie sind nach Lytchett St. Mary gefahren.»

«Das bin ich nicht!»

Poirot lächelte.

«Als ich Ihnen hier begegnete, Madame, war es nicht - wie ich Ihnen sagte -, das erste Mal, dass ich Sie sah. Nach der gerichtlichen Untersuchung waren Sie in der Garage des Kings Arms. Dort redeten Sie mit einem Mechaniker, und in der Nähe stand ein Wagen mit einem älteren ausländischen Herrn. Sie haben ihn nicht bemerkt, aber er hat Sie bemerkt.»

«Ich weiß nicht, was Sie meinen. Das war am Tag der Untersuchung.»

«Ja, ja. Aber erinnern Sie sich, was der Mechaniker zu Ihnen sagte! Er fragte Sie, ob Sie eine Verwandte des Opfers wären, und Sie sagten, Sie wären ihre Nichte.»

«Der war nur sensationslüstern. Die sind alle sensationslüstern.»

«Und seine nächsten Worte waren: Wo hatte er Sie schon einmal gesehen, Madame? Es muss in Lytchett St. Mary gewesen sein, denn dass er Sie schon einmal gesehen hatte, erklärte sich für ihn durch die Tatsache, dass Sie Mrs. Lansquenets Nichte sind. Hatte er Sie vor ihrem Cottage gesehen? Und wann? Das war eine Frage, der man nachgehen musste, nein? Und das Ergebnis dieser Nachforschungen war, dass Sie an dem Nachmittag, an dem Cora Lansquenet starb, dort waren - in Lytchett St. Mary. Sie haben Ihren Wagen im selben Steinbruch geparkt wie am Morgen der gerichtlichen Untersuchung. Das Auto wurde gesehen, das Kennzeichen notiert. Inspector Morton weiß mittlerweile, wem der Wagen gehört.»

Susan starrte ihn an. Ihr Atem ging schneller, aber sie blieb völlig gefasst.

«Sie reden Unsinn, Monsieur Poirot. Und Sie lassen mich vergessen, weswegen ich hergekommen bin - ich wollte allein mit Ihnen reden .»

«Um mir zu gestehen, dass Sie und nicht Ihr Mann den Mord begangen haben?»

«Nein, natürlich nicht. Für wie dumm halten Sie mich? Außerdem habe ich Ihnen schon gesagt, dass Gregory an dem Tag London nicht verlassen hat.»

«Was Sie unmöglich wissen können, da Sie selbst nicht zu Hause waren. Warum, Mrs. Banks, sind Sie nach Lytchett St. Mary gefahren?»

Susan holte tief Luft.

«Also gut, wenn Sie es unbedingt wissen wollen! Ich war verstört wegen dem, was Cora bei der Beerdigung gesagt hatte. Ich musste immer wieder darüber nachdenken. Also beschloss ich, zu ihr zu fahren und sie zu fragen, was sie auf die Idee gebracht hatte. Greg fand das töricht, also habe ich ihm nicht einmal gesagt, wohin ich fahre. Ich war gegen drei Uhr da, habe geklopft und geklingelt, aber niemand hat aufgemacht, also dachte ich, dass sie beim Einkaufen war oder weggefahren. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen. Ich bin nicht hinters Haus gegangen. Sonst hätte ich vielleicht das kaputte Fenster gesehen. Ich bin einfach wieder nach London zurückgefahren, ohne zu ahnen, dass irgendetwas passiert war.»

Poirots Gesicht verriet keine Gemütsregung.

«Warum beschuldigt Ihr Mann sich des Verbrechens?», fragte er.

«Weil er ...» Susan sprach das Wort, das ihr auf den Lippen lag, nicht aus.

Poirot griff es auf.

«Sie wollten sagen,

«Greg spinnt nicht. Wirklich nicht.»

«Ich kenne seine Vergangenheit», sagte Poirot. «Bevor Sie ihm begegneten, war er einige Monate in der Nervenklinik Forsdyke House.»

«Es war keine Zwangseinweisung. Er war freiwillig dort.»

«Das ist wahr. Man kann ihn nicht als unzurechnungsfähig einstufen, das räume ich ein. Aber er ist eindeutig sehr labil. Er leidet an einem Bestrafungskomplex - wohl schon seit seiner Kindheit.»

Susan sprach schnell und heftig.

«Sie verstehen ihn nicht, Monsieur Poirot. Greg hat nie eine Chance gehabt. Deswegen wollte ich das Geld von Onkel Richard auch so dringend haben. Onkel Richard war zu rational. Er hat es nicht verstanden. Ich wusste, dass Greg ein eigenes Geschäft braucht. Er braucht das Gefühl, jemand zu sein - und nicht nur ein Apothekengehilfe, den man herumschubsen kann. Jetzt wird alles anders werden. Er bekommt sein eigenes Labor. Er kann seine eigenen Rezepturen herstellen.»

«Ja, ja - Sie bieten ihm den Himmel auf Erden - weil Sie ihn lieben. Ihre Liebe für ihn geht über jedes Maß und Ziel hinaus. Aber man kann einem Menschen nicht geben, was er nicht anzunehmen bereit oder fähig ist. Letzten Endes wird er immer noch sein, was er nicht sein will ...»

«Und das ist?»

«Susans Mann.»

«Sie sind grausam! Sie reden blanken Unsinn!»

«Wenn es um Gregory Banks geht, sind Sie skrupellos. Sie wollten das Geld Ihres Onkels - nicht für sich selbst - sondern für Ihren Mann. Wie dringend wollten Sie es denn?»

Aufgebracht machte Susan auf dem Absatz kehrt und rannte davon.

«Ich dachte, ich würde mich kurz von Ihnen verabschieden.» Michael Shanes Ton war gewinnend.

Er lächelte sein ungewöhnlich berückendes Lächeln.

Poirot wurde sich des gefährlichen Charmes dieses Mannes bewusst.

Ein paar Sekunden lang musterte er Michael Shane schweigend. Er hatte das Gefühl, ihn weniger gut als die anderen Familienmitglieder zu kennen, denn Michael Shane zeigte nur die Seite seines Wesens, die er andere sehen lassen wollte.