Agatha Christie - Der Wachsblumenstrauss

«Sie wollen mich bitten, noch keine Verhöre zu führen?»

«Nein, nein, keineswegs. Tun Sie, was Sie zu tun gedachten. Ich nehme an, Sie dachten nicht schon an eine Verhaftung?»

Morton schüttelte den Kopf.

«Dafür sind die Beweise einfach noch nicht stichfest genug. Wir müssen erst die Entscheidung des Staatsanwalts abwarten - und das wird noch lange dauern. Nein, ich möchte nur Aussagen von gewissen Familienangehörigen haben bezüglich ihres Verbleibs am fraglichen Tag - in einem Fall vielleicht mit einer Rechtsmittelbelehrung.»

«Ich verstehe. Mrs. Banks?»

«Sie sind scharfsichtig. Ja. Sie war an dem Tag dort. Ihr Auto stand im Steinbruch.»

«Aber sie wurde nicht gesehen, wie sie tatsächlich am Steuer saß?»

«Nein.»

Nach einer kurzen Pause fügte der Inspector hinzu: «Es spricht nicht gerade für sie, dass sie uns verschwiegen hat, dass sie an dem Tag in Lytchett St. Mary war. Dafür wird sie eine zufrieden stellende Erklärung abgeben müssen.»

«Im Erklären ist sie sehr geschickt», meinte Poirot trocken.

«Ja. Sie ist eine clevere junge Frau. Vielleicht ein bisschen zu clever.»

«Es ist nie klug, zu clever zu sein. Damit liefern Mörder sich selbst der Polizei aus. Ist noch mehr über George Crossfield herausgekommen?»

«Nichts Handfestes. Er ist ein 08/15-Typ. Es gibt viele junge Männer wie ihn, die im Zug, im Bus oder auf dem Fahrrad durch die Gegend fahren. Nach einer Woche oder so fällt es Leuten schwer, sich zu erinnern, ob sie am Mittwoch oder Donnerstag an einem bestimmten Ort waren und jemanden gesehen haben.»

Er zögerte, ehe er weitersprach. «Wir haben eine etwas merkwürdige Information bekommen - von der Mutter Oberin eines Klosters. Zwei ihrer Nonnen waren beim Spendensammeln unterwegs. Offenbar standen sie bei Cora Lansquenet vor der Tür an dem Tag, bevor sie ermordet wurde, aber niemand hat ihnen aufgemacht. Das ist begreiflich - schließlich war sie oben in Nordengland bei der Beerdigung von Abernethie, und die Gilchrist hatte den Tag freibekommen und einen Ausflug nach Bournemouth gemacht. Das Seltsame ist, dass die beiden Nonnen sagten, da sei jemand im Haus gewesen. Sie sagen, sie hätten Stöhnen und Ächzen gehört. Ich habe nachgefragt, ob es nicht einen Tag später war, aber die Mutter Oberin beharrte darauf, dass es genau der Tag war. Offenbar führen sie über solche Sachen Buch. Hat jemand an dem Tag die Chance genutzt und das Haus durchsucht, während beide Frauen weg waren? Und hat dieser Jemand nicht gefunden, wonach er suchte, und ist am nächsten Tag wieder gekommen? Allerdings gebe ich nicht viel auf das Stöhnen und noch weniger auf das Ächzen. Auch Nonnen sind abergläubisch, und ein Haus, in dem jemand ermordet wurde, bietet sich förmlich dafür an, dass man solche Geräusche gehört hat. Die Frage ist - war da jemand, der im Haus nichts zu suchen hatte? Und wenn, wer war’s? Die ganzen Abernethies waren bei der Beerdigung.»

Poirot stellte eine scheinbar unwesentliche Frage. «Diese Nonnen, die da in der Gegend sammelten - sind sie später noch einmal wiedergekommen?»

«Ja, das sind sie - ungefähr eine Woche später. Soweit ich weiß, war das am Tag der gerichtlichen Untersuchung.»

«Das passt», erklärte Hercule Poirot. «Das passt genau.»

Inspector Morton sah ihn fragend an.

«Was hat dieses Interesse an den Nonnen zu bedeuten?»

«Sie sind mir förmlich aufgezwungen worden, ob ich es wollte oder nicht. Es wird Ihnen wohl kaum entgangen sein, Inspector, dass sich der Besuch der Nonnen am selben Tag ereignete, an dem der vergiftete Hochzeitskuchen seinen Weg ins Haus fand.»

«Aber Sie glauben doch nicht ... Das ist ein absurder Gedanke, oder nicht?»

«Meine Gedanken sind nie absurd», sagte Hercule Poirot tadelnd. «Und nun, mon cher, überlasse ich Sie Ihren Fragen und Ermittlungen über den Anschlag auf Mrs. Abernethie. Ich meinerseits begebe mich auf die Suche nach der Nichte des verstorbenen Richard Abernethie.»

«Bitte passen Sie auf, was Sie Mrs. Banks sagen.»

«Ich spreche nicht von Mrs. Banks. Ich spreche von Richard Abernethies anderer Nichte.»

Rosamund saß auf einer Bank neben dem Bach, der in einem Wasserfall herabstürzte und dann durch einen Dschungel von Rhododendronbüschen dahinplätscherte. Sie starrte gedankenverloren ins Wasser, als Poirot zu ihr trat.

«Ich hoffe, ich störe keine Ophelia», sagte er, als er sich neben sie setzte. «Sie studieren vielleicht die Rolle gerade ein?»

«Ich habe noch nie Shakespeare gespielt», antwortete Rosamund. «Außer einmal die Jessica im Kaufmann irgendwo in der Provinz. Eine miese Rolle.»

«Aber es fehlt ihr nicht an Pathos. Nie macht die liebliche Musik mich lustig. Sie hatte eine große Last zu tragen, die arme Jessica, die Tochter des verhassten, verachteten Juden. Wie viel Selbstzweifel sie gehabt haben muss, als sie die Dukaten ihres Vaters mitnahm, bevor sie mit ihrem Geliebten davonlief. Jessica mit Gold war eine Sache - Jessica ohne Gold wäre vielleicht eine völlig andere gewesen.»

Rosamund wandte ihm den Kopf zu und betrachtete ihn.

«Ich habe gedacht, Sie wären schon weg.» Ihr Ton klang leicht vorwurfsvoll. Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. «Es ist schon nach zwölf.»

«Ich habe den Zug versäumt», sagte Poirot.

«Warum?»

«Sie glauben, ich habe ihn aus einem bestimmten Grund versäumt?»

«Das nehme ich an. Sie sind doch ziemlich korrekt, oder nicht? Wenn Sie einen bestimmten Zug erreichen wollten, würden Sie ihn auch erreichen.»

«Sie haben ein bewundernswertes Urteilsvermögen. Wissen Sie, Madame, ich habe in dem kleinen Sommerhaus gesessen und gehofft, Sie würden mir vielleicht einen Besuch abstatten.»

Rosamund starrte ihn an.

«Warum sollte ich das? Sie hatten sich doch mehr oder minder schon in der Bibliothek von uns verabschiedet.»

«Das hatte ich in der Tat. Und es gibt nichts ... das Sie mir sagen möchten?»

«Nein.» Rosamund schüttelte den Kopf. «Es gibt einiges, worüber ich nachdenken möchte. Wichtige Dinge.»

«Ich verstehe.»

«Ich denke nicht oft nach», fuhr Rosamund fort. «Pure Zeitverschwendung. Aber das, worum es jetzt geht, ist wichtig. Ich finde, man sollte sein Leben so planen, wie man es gerne führen möchte.»

«Und das tun Sie jetzt?»

«Na ja, ja ... Ich habe versucht, eine Entscheidung zu treffen.»

«Über Ihren Mann?»

«In gewisser Hinsicht.»

Poirot wartete einen Augenblick. «Inspector Morton ist gerade eingetroffen», sagte er dann und fügte hinzu, Rosamunds Frage vorwegnehmend: «Das ist der Polizeibeamte, dem die Ermittlungen im Fall von Mrs. Lansquenets Tod übertragen wurden. Er ist hergekommen, weil er von Ihnen allen erfahren möchte, wo Sie am Tag ihres Todes waren.»

«Ich verstehe. Ein Alibi.» Rosamund klang belustigt.

Ihr schönes Gesicht verzog sich zu einem amüsierten Lächeln.

«Das wird Michael einen schönen Schreck einjagen», sagte sie. «Er denkt, ich wüsste nicht, dass er an dem Tag zu der Frau gefahren ist.»

«Woher wussten Sie das?»

«Es ging eindeutig aus der Art hervor, wie er sagte, dass er sich mit Oscar zum Mittagessen treffen würde. So schrecklich beiläufig, wissen Sie, und seine Nase hat ein ganz kleines bisschen gezuckt, wie immer, wenn er lügt.»

«Ich bin von Herzen dankbar, dass ich nicht mit Ihnen verheiratet bin, Madame!»

«Und dann habe ich mich natürlich vergewissert und Oscar angerufen», fuhr Rosamund fort. «Männer stellen sich beim Lügen immer so dumm an!»

«Er ist, fürchte ich, kein sehr treuer Ehemann?» Poirot zögerte mit seiner Frage.

Rosamund widersprach ihm nicht.

«Nein.»