Agatha Christie - Der Wachsblumenstrauss

«Sie klingen wie ein Polizist.» Helens Abwehr war jetzt deutlich zu spüren.

«Ich war früher tatsächlich Polizist - vor langer Zeit. Ich habe keinen offiziellen Status, ich habe kein Recht, Sie zu befragen. Aber Sie wollen die Wahrheit herausfinden - das wurde mir zumindest gesagt.»

Sie betraten das grüne Esszimmer. Helen seufzte. «Richard war von der jüngeren Generation enttäuscht», antwortete sie. «Das sind alte Menschen oft. Er hat sich ziemlich abschätzig über sie geäußert, aber da war nichts - nichts, verstehen Sie -, das ein Mordmotiv liefern könnte.»

«Ah», machte Poirot. Helen wählte eine chinesische Vase und begann die Rosen darin anzuordnen. Nachdem sie mit dem Arrangement zufrieden war, sah sie sich nach einem geeigneten Platz für den Strauß um.

«Sie haben ein bewundernswertes Geschick mit Blumen, Madame», sagte Hercule Poirot. «Ich glaube, alles, was Sie in die Hand nehmen, führen Sie mit Perfektion aus.»

«Danke. Ich liebe Blumen sehr. Ich finde, die Rosen würden sich gut auf dem grünen Malachittisch machen.»

Auf diesem Tisch stand ein Strauß Wachsblumen unter einer Glasglocke. Als sie ihn fortnahm, meinte Poirot beiläufig: «Hat irgendjemand Mr. Abernethie erzählt, dass der Ehemann seiner Nichte Susan fast eine Kundin vergiftet hätte, als er ein Rezept zusammenstellte? Oh, pardon!»

Er machte einen Satz nach vorne.

Das viktorianische Gesteck war Helen aus der Hand geglitten, und Poirot war nicht schnell genug. Die Schale fiel zu Boden, die Glasglocke zerbrach. Unmutig verzog Helen das Gesicht.

«Wie unachtsam von mir. Aber den Blumen ist nichts passiert. Die Glasglocke lässt sich ersetzen; ich werde mich darum kümmern. Jetzt stelle ich sie erst einmal in den großen Schrank unter der Treppe.»

Poirot half ihr, die Schale in dem dunklen Schrank zu verstauen, und folgte ihr wieder in den Salon. «Das war meine Schuld», sagte er. «Ich hätte Sie nicht erschrecken dürfen.»

«Was hatten Sie mich gefragt? Ich hab’s vergessen.»

«Ach, es ist nicht nötig, die Frage zu wiederholen. Ich habe sogar selbst vergessen, worum es ging.»

Helen trat zu ihm und legte ihm eine Hand auf den Arm. «Monsieur Poirot, gibt es einen einzigen Menschen, dessen Leben einer näheren Überprüfung standhalten würde? Ist es wirklich nötig, das ganze Leben von Menschen in diese Sache hineinzuziehen, die nichts zu tun haben mit ... mit ...»

«Mit dem Tod von Cora Lansquenet? Ja. Weil man alles in Betracht ziehen muss. Es ist in der Tat wahr - eine alte Weisheit -, dass jeder von uns etwas zu verbergen hat. Das trifft auf alle Menschen zu - vielleicht auch auf Sie, Madame. Aber ich sage Ihnen, man darf nichts außer Acht lassen. Das ist der Grund, warum Ihr Freund Mr. Entwhistle mich aufsuchte. Denn ich bin nicht die Polizei. Ich bin diskret, und was ich erfahre, berührt mich nicht. Aber ich muss es wissen. Und da es hier weniger um Indizien und Beweise geht als vielmehr um Menschen - so befasse ich mich mit den Menschen. Für mich ist es nötig, mit allen Leuten zu reden, die am Tag der Beerdigung hier im Hause waren, Madame. Und es wäre sehr hilfreich - und strategisch befriedigend -, wenn ich das hier tun könnte.»

«Ich fürchte, das wird sich schwer machen lassen ...», ant-wortete Helen bedächtig.

«Nicht so schwer, wie Sie meinen. Ich habe schon einen Plan entworfen. Das Haus, es ist verkauft. Das wird Mr. Entwhistle verkünden. (Entendu, derlei Geschäfte zerschlagen sich manchmal im letzten Moment.) Er wird alle Familienmitglieder einladen, noch einmal herzukommen und aus den Möbeln einige Stücke auszuwählen, bevor der Rest versteigert wird. Für den Zweck wird man sich sicher auf ein Wochenende einigen können.»

Nach einer Pause fuhr er fort: «Sehen Sie, es ist ganz einfach, nicht wahr?»

Helen sah ihn an. Ihre blauen Augen blickten kalt, fast eisig.

«Möchten Sie jemandem eine Falle stellen, Monsieur Poi-rot?»

«Ach, ich wünschte, ich wüsste mehr. Nein, ich habe noch keinen Plan. Aber möglicherweise», fuhr er nachdenklich fort, «gibt es den einen oder anderen Prüfstein .»

«Einen Prüfstein? Woran denken Sie?»

«Ich habe meine Vorgehensweise noch nicht exakt ausgearbeitet. Und auf jeden Fall wäre es besser, wenn auch Sie nichts davon wissen, Madame.»

«Damit Sie auch mich prüfen können?»

«Sie, Madame, Sie sind in die Pläne eingeweiht. Und nun -es gibt eine Sache, die diffizil werden könnte. Die jungen Leute werden, glaube ich, gerne kommen. Aber es könnte sich als schwierig erweisen, nicht wahr, die Anwesenheit von Mr. Timothy Abernethie sicherzustellen. Wie ich gehört habe, verlässt er das Haus nie.»

Auf Helens Gesicht erschien ein Lächeln.

«Ich glaube, Sie haben Glück, Monsieur Poirot. Gestern hat Maude angerufen. Im Augenblick wird das Haus gestrichen, und Timothy setzt der Geruch der Farbe sehr zu. Er sagt, seine Gesundheit leidet darunter. Ich glaube, dass er und Maude sehr gerne herkommen würden - vielleicht sogar für ein oder zwei Wochen. Maude ist immer noch ein bisschen behindert - Sie wissen doch, dass sie sich den Knöchel gebrochen hat?»

«Das wusste ich nicht. Das ist Pech.»

«Zum Glück ist Coras Hausdame bei ihnen, Miss Gilchrist. Offenbar erweist sie sich als wahre Perle.»

«Wie bitte?» Poirot wandte sich abrupt zu Helen um. «Haben sie Miss Gilchrist gebeten, zu ihnen zu kommen? Wer hat den Vorschlag gemacht?»

«Ich glaube, das hat Susan eingefädelt. Susan Banks.»

«Aha», sagte Hercule Poirot in einem Ton, den Helen nicht ganz deuten konnte. «Die kleine Susan hat das also in die Wege geleitet. Sie liebt es sehr, alles zu organisieren.»

«Ich dachte immer, dass Susan ein sehr patentes Mädchen ist.»

«Ja, sie ist sehr patent. Haben Sie gehört, dass Miss Gilchrist knapp dem Tod entronnen ist? Dem Tod durch ein Stück vergifteten Hochzeitskuchen?»

«Nein!» Erschrocken sah Helen auf. «Jetzt, wo Sie das sagen, fällt mir ein, dass Maude am Telefon erwähnte, Miss Gilchrist sei gerade erst aus dem Krankenhaus entlassen worden, aber ich wusste nicht, warum sie überhaupt im Krankenhaus war. Vergiftet? Aber Monsieur Poirot, warum ...?»

«Ist es Ihnen ernst mit dieser Frage?»

«Holen Sie sie her, alle!», sagte Helen mit unvermittelter Heftigkeit. «Finden Sie die Wahrheit heraus! Es darf keinen weiteren Mord mehr geben.»

«Sie unterstützen mich also?»

«Ja, das tue ich.»

«Das Linoleum sieht sehr schön aus, Mrs. Jones. Für Linoleum haben Sie wirklich ein Händchen. Die Teekanne steht auf dem Küchentisch, schenken Sie sich doch eine Tasse ein. Ich setze mich zu Ihnen, sobald ich Mr. Abernethie sein zweites Frühstück gebracht habe.»

Miss Gilchrist stieg mit einem appetitlich gedeckten Tablett in den Händen die Treppe hinauf. Sie klopfte an Timothys Tür, deutete ein Brummen als Aufforderung einzutreten und schritt forsch in den Raum.

«Kaffee und Kekse für Sie, Mr. Abernethie. Hoffentlich geht es Ihnen heute etwas besser. Es ist ein wunderschöner Tag.»

«Hat der Kaffee nicht eine Milchhaut?», murrte Timothy misstrauisch.

«Aber nein, Mr. Abernethie. Ich habe die Haut weggenommen und außerdem ein kleines Sieb mitgebracht für den Fall, dass sich wieder eine bildet. Manche Leute mögen Haut auf dem Kaffee, wissen Sie, sie sagen, das wäre die Sahne.»

«Hohlköpfe!», schimpfte Timothy. «Und was sind das für Kekse?»

«Die guten Vollkornkekse.»

«Vollkornschrott. Ingwerkekse will ich haben! Alles andere ist ungenießbar.»

«Leider gab es beim Kaufmann diese Woche keine. Aber die Vollkornkekse schmecken wirklich gut. Probieren Sie sie doch einmal.»