Frédéric Dard - Ça baigne dans le béton

Elle pouffe, roucoule. Volière bourrée de tourterelles en émoi ! Grosse et conne. Sensuelle comme une vache en rut. Ça rejoint l’art quelque part. Ça te découvre des perspectives. Tu reprends confiance en la vie.

Elle me balance encore un tombereau d’inepties dont je te fais grasse (il s’agit de Berthe), car moi, tu me connais : j’ai la phobie du scabreux. Toujours rester à la lisière du graveleux. Sinon t’es entraîné, d’une description l’autre, tu peux plus arrêter la glissade sur le toboggan fatal.

Et bon, tout ce que je retiens de cet appel, c’est que le Mastar continue de vivre sa vie en dehors de nous et qu’il va bel et bien tourner pour le célèbre producteur Bennaz avec sa dulcinée. Ça nous promet un film familial qu’il fera bon se passer et repasser, dans la série « Voir et Revoir », le soir, à la veillée, en mangeant des châtaignes.

Constatant ma déconvenue, Jérémie sarcasme :

— Je t’avais déconseillé de prendre ce porc avec nous. Encadré dans les rangs de la Judiciaire, il faisait illusion parfois, mais ce n’est qu’un…

— Pire ! coupé-je. Il est beaucoup plus que tout ce que tu peux me sortir. Mais il a une chose qui le sauve : il est mon ami.

M. Blanc rengracie. Son beau visage d’athlète olympique vire au gris. La vendetta entre lui et le Mammouth n’est pas près de s’éteindre.

— Bon ! égosillé-je, à présent, au rapport, mes enfants ! Que ramenez-vous de votre cueillette sauvage ? Toi, Marika, mon amour ! Ma merveilleuse, mon désir constant, la lumière de mes jours, le parfum de ma vie, le sexe enchanté de mes fantasmes les plus inavouables. Parle, lumineuse rencontre. Je t’écoute comme Beethoven écoutait sa Neuvième dans le silence de sa surdité, c’est-à-dire avec son âme !

Elle a un rire comme le lever du soleil sur une île grecque.

Son fameux bloc est sorti de son grand sac en saurien interprété par Hermès. Elle parcourt ses notes d’un regard préhensile. Ses brèves révisions opérées, elle jette le bloc sur la table et commence :

— Premier point : toute la population de Louveciennes tient les Lerat-Gondin pour des « originaux ». On était au courant de leur remariage annuel et on en faisait des gorges chaudes. D’autant que l’épouse semblait portée sur le sexe. Elle aurait fait des avances à des livreurs, au facteur, voire à des démarcheurs en tout genre ; mais je n’ai pas pu savoir si ces tentatives avaient été couronnées de succès.

Comme elle raconte bien, joliment, plaisamment. Du Pagnol ! Danoise, et manier notre langue à ce point, chapeau ! Pantalon ! Slip ! Slip ! slip ! Hourra !

— Lui, reprend mon Étourdissante, était un homme réservé, un peu rêveur, parlant peu. Il vivait réellement dans l’adoration de sa femme. Il passait son temps à bricoler. Le serrurier de la rue Colonel-Branlud prétend que Lerat-Gondin a lui-même conçu et posé le dispositif fermant les portes de la petite chapelle. L’artisan a simplement forgé les pièces et fourni le matériel annexe.

— Intéressant, applaudis-je. Le couple se précise.

Elle avance ses lèvres pour un projet de baiser.

— Tu permets ? fais-je à Jérémie.

Je franchis la distance me séparant de cette bouche tentante, et lui rends l’hommage qu’elle mérite. Étant le cousin issu de germain du singe de Pavlov, ce contact buccal me déclenche l’irrésistible besoin d’un autre si bien que ma main droite se faufile dans le décolleté de Marika.

— Dois-je vous laisser ? demande sèchement M. Blanc.

Ah ! le rabat-joie de mes fesses ! Le père Lapudeur de merde ! Dis, il les lui a faits comment, ses chiares, à la Ramadé ? Par télépathie, correspondance, insémination artificielle ? Pourtant, ce grand veau noir, je lui ai déjà vu limer des frangines, non ? À l’improviste, certes, mais il se laissait glisser quand même, le chimpanzé de charme ! Pris par l’instant, il la larguait, sa pudibonderie, Mister La Brousse.

Je retire ma main, ma langue et le projet de référendum que j’allais déposer sur le lit de la Chambre.

Débarrassée de mon organe charnu, Marika poursuit son rapport :

— J’en arrive à la jeune Elise. Les Lerat-Gondin ont toujours prétendu à qui les approchait qu’il s’agissait d’une nièce orpheline qu’ils avaient recueillie par charité. Les avis sont unanimes : ils la traitaient avec rudesse et la contraignaient à exécuter les plus ingrates tâches ménagères. La petite fille ne se plaignait pas, mais elle avait l’air d’un chien battu.

— Ils lui faisaient donner néanmoins des cours de piano, objecté-je.

Marika hoche la tête.

Ma réflexion ne modifie rien à son topo. Les commerçants qu’elle a questionnés ont tous rapporté les mêmes impressions de chez les Lerat-Gondin.

— Un jour, personne ne l’a plus revue, conclut-elle. Aux gens qui demandaient de ses nouvelles, le couple répondait qu’un autre membre de la famille l’avait recueillie, et on s’est empressé d’oublier la gamine. La chose remonte à trois ou quatre ans.

Elle soupire.

— Voilà, c’est tout.

— Eh bien ! bravo, mon bel ange ! À toi, monsieur Blanc ! Les voisins ?

Il ricane :

— Les voisins ? Bourreaux d’enfants !

— À ce point ?

— Formel. Le plus proche, un directeur d’assurances, assure qu’il a failli signaler les Lerat-Gondin à la police. La vieille battait la petite Elise comme plâtre, parfois l’enfant poussait des cris de douleur.

— Seulement, il n’a rien dit, grondé-je. Il a failli dire seulement. Combien de gosses continuent d’être martyrisés parce que les voisins ont failli porter le pet ! Et pourquoi a-t-il fermé sa gueule, ton assureur, Fleur de lys ?

— Il tenait à rester en bons termes avec ses voisins.

— Et voilà ! Tant pis si une pauvre môme dérouillait ! Dites, on serait pas en train de vivre un mauvais feuilleton, mes chéris ? Ces dingues enfermés avec une petite Cendrillon souffre-douleur, y a de l’Eugène Sue, là-dedans. On rewrite les Mystères de Paris , mine de rien ! On batifole dans les livraisons à deux sous d’avant Quatorze : Paul Féval, Xavier de Montépin ! Quoi d’autre, Jérémie ?

— À plusieurs reprises, les gens d’alentour ont essayé d’entrer en contact avec Elise, mais elle ne répondait pas à leurs avances. C’était une sauvageonne. Certains se demandent même si elle était « normale »… Elle parlait à peine et en bégayant.

— Rien, à propos de sa disparition ?

— Si. Lerat-Gondin a dit un jour à une voisine, celle dont la propriété est située en face de la sienne, que leur nièce les quittait pour aller habiter à Bordeaux, chez une grand-mère à elle qui venait de tomber veuve et souhaitait de la compagnie. Il prétendait que ce départ allait les peiner, sa femme et lui, mais qu’ils acceptaient pour la fillette qui pourrait faire de meilleures études qu’en banlieue.

— Bon Dieu ! sursauté-je, à propos d’études, elle devait bien fréquenter l’école, non ?

— Non, déclare M. Blanc. Notre zèbre avait prévenu l’entourage que la santé d’Elise ne permettait pas qu’elle se rende en classe quotidiennement, et que c’était sa femme, ancienne institutrice, qui s’occupait de son instruction.

Il laisse filocher un silence pour balayer sa mémoire d’un rapide coup de projo avant de murmurer :

— Rien d’autre.

Je le remercie d’un hochement de tête.

Et puis voilà qu’on morfond un peu dans le clair-obscur du bureau. La nuit est tombée et l’unique loupiote qu’on avait allumée se montre maintenant insuffisante. On devrait augmenter la sauce, mais tout compte fait, on se sent bien et, d’un commun accord, on laisse flotter les rubans. Je pense à la mère Lerat-Gondin, cette vieille salope qui jouait « Mon cul en flammes » à longueur d’existence auprès de son bonhomme enamouré. Le savait-il qu’elle courait la bite, mémère, le vieux Roméo déclaveté ? Sûrement pas. Je revois la moulasse catastrophique de la vieille dans le champ de blé. La manière qu’il la ramonait fièrement, le Polak au big chibroque. Un vrai intrépide du muscle, ce type.