Frédéric Dard - Un os dans la noce

Me voici libre de mes mouvements.

J’emploie les premiers à étreindre fougueusement ce grand, ce beau, ce noble, cet indéfectible compagnon.

Mon acolyte subit mon accolade. L’embrun de ses larmes atténue un moment le rubis éclatant de son regard.

— C’est pas le tout, me dit-il. Y’a une chose dont j’aimerais que tu vérifias, c’est le contenu de la petite mallette de croco que trimbalait Yon Soupe. Pendant son séjour dans l’île, profitant de ce que le pilote faisait le plein, j’y ai jeté un coup de périscope, franchement, ça vaut dix. Et quand je te dis que ça vaut dix, c’est pas uniquement manière de causer.

Il me montre un attaché case posé dans un angle du rouf.

— Que contient-elle, cette valise, Bibendum ?

— Je t’en laisse la surprise.

Soumis, j’enjambe Doro (il s’est évanoui à cause de remuage de la vedette) et chope la plate mallette.

Laquelle me paraît assez lourde.

J’actionne les somptueux fermoirs façon sellier.

Je lâche tout dès que le couvercle est relevé.

Le contenu vaut dix, en effet.

Les dix doigts des deux mains coupées qui se trouvent à l’intérieur !

— T’es sûr que c’est le cap sud-est, Mec ? s’inquiète le commandant Bérurier, debout à la barre.

— Certain, Gros.

— On n’aurait pas intérêt à se rabattre sur l’Amérique ou l’Inde, dis-moi ? Ce serait pas plus près ? La France, ça fait une chiée, tu sais.

Je gamberge un tantinet. Rallier la côte britannique ? Oui, bien sûr, mais ça provoquerait des giries à n’en plus finir. Enquête, re-enquête, échec et Yard ! J’aime autant jouer les Tabarly, ramener notre linge sale en famille pour en faire la lessive.

— Tiens sud-est, Gros, et garde confiance.

Il ronchonne qu’il a faim, n’ayant pas clapé de petit déjeuner. Il aurait su, il se serait muni d’un en-cas, Alexandrovitch-Bénito. N’importe quoi : un poulet froid, du lard et deux ou trois calandos, le tout arrosé de gros rouge. L’air de l’océan, ça fait plus que creuser l’estomac, ça l’excavationne. Pour peu qu’on dévie chouchouille, on va se retrouver en panne de gazoline, en pleine mer. Happy birthday to you ! Il est pas bonnard pour briffer du plancton, le Dodu. Ça manque trop de vraies protéines.

Je le laisse épancher ses sargasses sur la mer des Sarcasmes pour m’occuper de Von Schuppen. Parce que, pour te dire tout, pour te dire vrai, je viens de prendre une décision formelle, mon âne bleu : celle de connaître le fin mot de cette abracadabrante histoire avant de toucher terre. Je veux radiner en complet triomphateur : Colomb ramenant la Sud-Amérique à Isabelle dans la soute de sa caravelle !

Pour parvenir à ce succès, un seul chemin est possible : Von Schuppen.

Il doit parler.

Il est l’ultime maillon de la chaîne.

Je le couvasse du coin de l’œil. Son attitude ne me dit rien qui vaille. On le sent buté, résigné au pire sort. Des farouches de ce tonneau, tu peux leur exercer le régime massue ou le régime Massu, ils ne bronchent pas. Leur obstination va plus loin que la douleur.

Pourtant, toute cuirasse a son chmouillard, non ? Tout Achille son tendon, vrai ou pas ? Comme le disait si justement Claudel à sa concierge : « Il reste toujours une place assise dans l’autobus pour qui n’a pas de jambes. »

Faut savoir par quel bout le prendre.

Mais surtout, trouver la fente dans laquelle on enfoncera le coin.

Si tu veux d’autres métaphores, commande la boîte de rechange chez mon éditeur, tu penses bien qu’avec l’augmentation du papier et des tarifs d’imprimerie on est obligé de rogner dans la tartine.

— Ainsi, ton frère avait épousé Himker ? dis-je, en m’installant à son côté. Voilà qui est singulier. Fausse identité, soit. Mais tout impotent qu’il eût été, Himker devait bien… À moins qu’il fusse pédoque ? Il était de la flottante, Léopold Himker ?

Nothing !

Il ne me regarde même pas. Quand je te dis que je tirerai rien de lui.

La vedette bondit sur la crête des vagues. On est en plein océan, maintenant. On a beau se détroncher, on n’aperçoit plus la moindre bulle d’air au bout des horizons.

Je ressens un coup d’égarement dans la caberlure. Une bouffée brûlante. Rouge vif.

— Tu sais que si tu ne parles pas je vire ton frangin à la flotte ?

Il murmure :

— Vous lui rendriez service, car il est fini maintenant.

Tu juges d’une réaction ?

Un calme souverain. Il est aussi dur à cuire que son frelot. Quel tandem !

— Tu veux parier que je le fous à l’eau, Schuppen ?

— Faites au lieu de fanfaronner !

Bon. V’là qui dérape au départ.

Je me lève pour présenter mon visage fatigué au vent de notre course bondissante. Quel voyage : les anchois, les cloches, les sévices. Et je ligote, et je me délivre, et on remet la sauce.

Ma pensée va aux cinq petits enfants kidnappés et ça me remonte la mécanique à en bousiller le ressort. Je peux pas supporter l’idée du rapt de mouflets, moi. Dès qu’on touche à un chiare, il me pousse des crocs de loup et des griffes de tigre, pis qu’à Dracula.

Je m’approche de Béru.

Le capitaine au court cours me flanque une œillade caustique.

— T’as la poire comme une calandre de voiture sans frein, Mec ? observe mon émérite compagnon. Tu devrais être joyce, pourtant.

C’est vrai, je devrais. Je m’en suis bien sorti. Nous avons neutralisé le plus gros (du moins j’espère) de la bande, découvert des enfants enlevés, anéanti probable un trafic illicite de macchabées. Je pourrais pavoiser haut. Hisser mes couleurs au mât de cocagne.

Eh ben non, au contraire, j’enrogne, je rageasse, je peste bubonique. J’en veux davantage always. Toujours more ! Vaincre en apothéose.

Vive San-A. !

J’explique mon désarroi à Béru, par manque d’absolue vérité. Désespérance par points d’interrogation inexpugnables.

— Prends le gouvernement, je vais m’en occuper, dit-il.

— Non, Gros, je ne veux pas que tu le massacres. Nous n’avons plus que lui à disposition.

Il pousse un grand rire plus silencieux que le bâillement d’un crocodile lisant le Journal Officiel.

— J’y filerais pas la moindre calotte. Ces durs de durs, le secret, pour les mettre au pas, c’est qu’y s’fassent leur cinoche tout seuls. J’ai un moyen de lui donner à réfléchir sans qu’on se fatigue.

— Lequel ?

— Chope le volant et laisse-moi agir.

Je lui prends la barre. Il pénètre dans le rouf. S’y active en produisant autant de bruit qu’un hôtel de passe près d’une caserne. Je l’entends qui farfouille, grommelle, jure, rigole.

Des choses valdinguent hors de l’habitacle : une paire de skis, des cordes, une ceinture de sécurité, un câble…

Il réapparaît, tenant un micro rond, comme en ont les marchands forains pour haranguer la populace.

On dirait Sosthène D, le petit inventeur, venant de découvrir le robinet à eau chaude.

Il exulte, Béruroche. Gloussaille de joie…

Il s’agenouille dans le fond du barlu et se met en devoir de dessaper Von Schuppen. Il a les mêmes gestes brusques que moi, cette nuit, avec la personne que je croyais être une veuve, mais qui n’était que le veuf de son mari assassiné ! Ce qui ne vient pas assez vite, il l’arrache. Ses mains de tamanoir (breton) déchirent à pleins ongles les fringues du secrétaire.

Je fonce plein sud-est. La mer, le soleil, la mer… Le ciel bleu, la mer bleue et blanche ; le ciel avec des nuages blancs…

— Hé, San-A. !

Je me détourne ;

— Vise un peu ce que je viens de trouver !